Вкус больных пристрастий

      Небо в твоих глазах яснеет с каждым шагом.       Я же несу к тебе нашу общую печаль,       Укутан ею, точно саваном в твоих руках,       А искры падают, оставляя холодные хвосты.       Я взираю на них в ярком исступлении.       Стеклянные замки рушатся,       С хрустом разбиваясь о реальность.       Скрипка вынимает наружу ледяной венец.       Иглы в нем торчат, вросшие в мои пальцы,       Пока я ожидаю следующей «мечты в лодке».       Ложь не плачет на твоём плече,       Ведь память сыплет снегом лучше облаков.       Целую, прощаю, увижусь во сне…       Город сегодня обрушится.       Я держу стены, разрисованные тобою.       Проклятия одиночны и одиноки.       Укрою их одеялом, согревая.       Чтобы никогда судьба не брала должное,       И неважно, кто еще придет за тобой.       В руках есть только пепел костей.       Не помня себя, снова зову,       Меня не слышит даже ветер,       Притворяясь добрым волшебником,       Стирает границы между нашими равнинами.       Запри меня за дверью, чтобы я не видела.       Розовое небо с синим светом звёзд,       Играет Чайковского в ряду.       Тридцать пятый пропущенный тобою специально.       Пока я спал — ты пел.       Почему бы тогда не растаять наедине?