Беги со мной, или от меня

Открыл глаза. Бляяять, опять нужно куда-то вставать. А я так не хочу этого делать… Который раз я открываю глаза, в надежде, что хоть что-то поменяется? Третий? Семьдесят сотый? Не важно. Сегодня надо на студию, поэтому поспать долго не удастся. А жаль… Очень жаль… Паверпаф. Какое же блядское имя. Такое же блядское, как и моя мамаша, которая сдала меня в детдом, откуда меня и сдали в психиатрическую больницу. Я, если честно, уже привык к головной боли — хроническая. Я собрался, взял рюкзак, закрыл квартиру и вышел во двор. Сегодня день должен быть насыщенным, ведь мне написала моя давнишняя тетушка Саванни, от которой я ни слухом не духом. Она расспрашивала у меня как дела, что изменилось за эти пять лет, которые она меня не видела, и так далее, и тому подобное. А что изменилось? Я все тот же мальчишка. Мне девятнадцать лет. Учусь на психолога в Санкт-Петербурге. Начал курить. Беру от жизни все. Живу в самом захолустном районе. Жизнь удалась, как говорится. Я прошёл одну, две, три улицы, и наконец-то дошёл до метро. Это было одним из моих любимых мест. Здесь я всегда искал вдохновение. Оно само ко мне приходило. Был тот период в жизни когда я фанател от граффити. Это был 2015 год, мне было 14 лет. Я был крутым парнем на районе. Решал все дела. Меня так и прозвали. Решала. Пять лет назад конечно для меня это звучало увереннее, но сейчас это просто детский лепет. Я давно завязал с граффити. А вот и поезд. Я сел на что-то, похожее на лавочку, и стал ждать мою остановку. Время шло очень медленно. Я слушал треки Фараона и листал ленту, как вдруг мне попал пост про какого-то там ноунейма.

Boulevard Depo.

Блять! Очень-очень знакомое словосочетание. Я открыл запись. Там было сказано, что некий Артём Кулик загремел в психиатрическую больницу за то что пел про неё. Бред какой-то, честное слово. Хотя в России все возможно. Хм, надо бы его проведать. И, кстати говоря, я никогда не видел его в живую. Да! Я никогда вообще не видел его в живую! Бля, он красивый наверное.

Спустя час

Я уже стою в лифте. Какое-то непривычное мне чувство сейчас преобладает надо мной. Эйфория, страсть, похоть, страх, волнение, ужас. Эти чувства смешались в единое. Блять, да хуй знает. Хуйня какая-то со мной, а я все накручиваю себя. Ну блядство, он же не мог из-за одной ебучей песни загреметь в психушку. Блядь, бред. Про это я в песнях могу петь, но не в живую же. Вот я у его палаты. Я слышу дикое сердцебиение — волнуюсь. Последний раз я так волновался, когда перестал слышать ссору матери и отца. Брр! Не буду вспоминать. Я открыл дверь и зашёл в белоснежную комнату. Передо мной было 5 коек, и на одной из них сидел он. Артём Шатохин. — Привет — я неловко улыбнулся. Для меня это было ну уж слишком неожиданно. — Приветствую — ответил безразличный голос, сверля дыру в стене. — Зачем пришёл? Поиздеваться, да? — на его лице красовалась ироническая ухмылка. — Нет, что ты, я просто пришёл проведать тебя. Вот и все. Неловкое молчание. Я не знал что говорить. Передо мной был туман. Вдруг запахло чем-то вкусным. Я повернулся, чтобы понять откуда шёл этот великолепный запах. В палату зашла медсестра с хлебобулочными изделиями. — Вот, Артёмочка, как ты и просил, сладкие булочки ТОЛЬКО с сахаром — слово «только» она выделила громче остальных. — Расплачиваться не надо, не стоит. Сахарные булки, черт, как же я их обожаю. Я вспомнил тот период в моей жизни, когда моя мать мне пекла их. Они получались такими насыщенными и большими, что я их мог кастрюлями есть. Вдруг резко закололо в левом виске. Я не знал от чего это. Чёт мне походу не здоровится. Не к добру это. Не к добру. — Че стоишь? Будешь? — он протянул мне одну из булочек. Бляяя, как она вкусно пахнет, сука! конечно буду! — Ты издеваешься, я их обожаю! — радостно крикнул я и моментально забрал ее из руки Шатохина. Весь вечер мы разговаривали. Он рассказал как загремел в психиатрическую больницу, как он прожигал свою молодость, и куча всяких интересных вещей. — Слушай, я могу вызволить тебя отсюда, если ты захочешь — он посмотрел на меня как на придурка — не хочешь? — Я то с радостью, бля, а как? — он вообще не догонял каким образом я его заберу. Да собственно я тоже не особо разбирался. Я никогда не сбегал, особенно с психиатрической больнички. — Придумаем. Ты со мной? — я просто надеялся что он согласится. Он мне понравился походу. — Да — кратко кинул он. Мы присели за письменный стол и стали придумывать план как нам обоим выйти на свободу, так как «Кащенко» закрыта, и я не мог тупо вылезти с окна четвёртого этажа.

Нет, не прятаю в носке, деньги в сумке от Версаче Попробуй достать — тебя кинут в черный ящик Я плод с куста, ищите меня в Кащенко Со мною Бульвар, а, бля, это я же Прихожу на рандом к тебе в гости, гандон Нашинкую в лапшу, накормлю весь притон Посему, потому я торчу у Депо В голове, как в тюрьме, абсолютное зло Кащенко, Кащенко, Кащенко, Кащенко Powerpuff in Кащенко, и Бульвар в Кащенко Trappin' out in Кащенко, я money flippin' Кащенко Бум блэм, Кащенко Делал это в Кащенко