Потанцуешь со мной?

      Смотрю на тебя, пока ты пишешь кому-то в телефоне. Улыбаешься очередному сообщению. Успеваешь листать плейлист, переключая трек за треком. Снова возвращаешь внимание ко мне.       «Ты уже такая пьяненькая».       Смеюсь. Да, пьяненькая, точно, думаю, делая ещё глоток алкоголя. Продолжаю смотреть на тебя.       «Какая же ты красивая», почти шёпотом. И ближе к тебе. Целовать тебя. Прижиматься к тебе.       Забавно, как раньше, чтобы быть в порядке, я избегала поцелуев, а теперь это словно единственное, что имеет смысл.       Падаю на спину, продолжая смотреть на тебя. Тянусь рукой к твоей спине. Лезу под футболку, водя пальцами по коже, обводя позвоночник. Иногда хватая крепко, возможно даже больно, но ты молчишь. А мне необходимо касаться тебя. Постоянно. Всегда. Без перерывов. Спрашиваешь, о чем я думаю. Отвечаю, что люблю тебя.       Резко поднимаюсь. Как только голова перестаёт кружиться, допиваю алкоголь и протягиваю тебе руку. Сразу протягиваешь ладонь в ответ, хватаешь пальцами мои.       Такая красивая, красивая, красивая.       «Потанцуешь со мной? Вообще-то я не танцую, но мы просто постоим и сделаем вид, что так и должно быть».       Смеёшься, но встаёшь рядом. Обнимаю тебя. Крепко. Близко. Долго. Прижимаю тебя так сильно, как могу. Хватаюсь за тебя. Вдыхаю твой запах, в надежде запомнить. Запомнить запах, запомнить момент, запомнить каждую секунду рядом с тобой. Нет никого важнее тебя.       «Просто я люблю тебя».