«Почему ты меня оставил у себя? Разве я не являюсь ошибкой?»
— И что же ты у нас? — Лагающий голос отдаётся в несуществующих ушах. Его куда-то несут. Но куда? И зачем? Детское любопытство так часто приводит к ужасным последствиям… Но кто же знал, что этому монстру нельзя доверять? — Молчишь. Немой, что ли? Дитя не понимает, о чём говорит скелет. Кто ж виноват, что мы, родившись, сразу же всё не знаем? — Посиди тут. Его заперли в каком-то тёмном месте. Тут страшно. Темнота давит на несуществующий мозг. Из горла вырывается странный жалобный звук. Он будто просит, зовёт. Но никто не пришёл. — Э! Никто не слышит. Он один здесь. Сколько он тут сидит? Полчаса? Час? Сутки? Сложно сказать… — Кто! Звуки складываются в слова, но их никто не слышит. Ребёнок ходит по этому тёмному месту… — Кто ты? — Вновь слышится знакомый вопрос. Теперь перед дитём на корточках сидит белый скелет с пятнами краски на лице и одежде. Его глазницы мелькают разными символами. Он не зол, но очень странный и… пустой?.. — Не знаю… — С трудом выговаривает ребёнок. — Хмм… Один глаз стал знаком вопроса, а другой — песочными часами. Скелет задумался, а затем произнёс: — Пойдём со мной. Инк. Так звали его. Этот скелет приютил его. Но теперь его тяготили мысли о имени. Джон? Питер? Холлоу? Шадоу? Нет, не то. — Я знаю! Что насчёт Пейнт? Ребёнок мотает головой. Да, он будто состоит из краски, но это не значит, что его имя должно быть таким. Это ничего не значит… Раз, два, три. Пять дней прошло. Идей нет. У него неплохо выходит рисовать, но что-то не так в его художествах. Именно поэтому он часто мнёт листки и отбрасывает их, хотя Инк обычно против таких его действий. Художник всеми силами поощряет творчество своего дитяти. Но разве может помочь это, если самому автору работ всё не нравится? Нет. Но Инку-то этого не понять. Если в его пустую голову что-то засело, то, увы, отговорить практически нереально. Сидя на диване, художник смотрел за ребёнком, который что-то активно черкал на листке. Но вдруг Инк резко вскочил с видом а-ля Эврика и произнёс восторжённо: — Придумал!!! Дитя удивлённо повернуло голову, внимательно ожидая продолжения мысли. В конце концов, этот скелет мог запросто забыть, что он говорил секунду назад, но сейчас был явно не тот случай. — Тебя будут звать Папер Джем!!! Дитя всё так же смотрело на воспитателя, но лёгкий интерес исчез и выражение лица можно было охарактеризовать как «пустое». До этого возникшая звезда, которая сменилась на алмаз, могла бы это подтвердить. — Тебе нравится? — Продолжал Инк, и в его глазницах появились знак вопроса и звезда. Дитя пожало плечами и, зарыв «нос» в созданный собственноручно шарф, продолжило рисовать. — Ну и отличненько! — Хлопнул в ладоши хранитель, принимая молчание за «да». По крайней мере в этот раз мелкий не говорил, что ему не нравилось это имя. Внезапно Инк нахмурился и со словами «опять этот надоеда, я скоро вернусь» вышел из дома и с помощью краски телепортировал. Он не в первый раз так уходил. — Посиди-ка здесь, засранец! — Его небрежно кинули на землю. — Долбанная ошибка! Зараза, живущая здесь, научит тебя манерам, а если повезёт мне, то тебя не станет в живых! Этот паразит прям как ты — ещё тот надоеда! Ребёнка обуял страх. Он всегда надеялся, что никогда больше не встретится с тем монстром, но избежать судьбы не удалось. И вот теперь дитя лежит на земле, пытаясь не расплакаться от досады. Нет, вовсе не из-за того, что его выбросили как игрушку. Ему было обидно из-за другого. Инк был тем, кто не следил за ним. Он постоянно уходил, оставляя ребёнка одного. Художнику было плевать на воспитанника. Другой, чёрный монстр был ничуть не лучше. Он издевался и… он был прав. Да, он определённо является ошибкой. Своей, чужой — не важно. Ему не было места в этом мире. Он всегда так старался угодить им. Пытался сделать красивые рисунки, чтобы Инк гордился им. Хотел показать, что он способен быть чем-то, нет, кем-то! Не ошибкой, не аномалией, не пустой тратой времени, а КЕМ-ТО! Но даже тут ему не дали шанса. Его выбросили, оставили одного на съедение неведомому Паразиту… Хотя… Он же тоже паразит. Паразит, который испортил жизни двух врагов (а уж друзьями этих двоих точно назвать было нельзя). Где-то вдали были слышны какие-то странные, но по-своему приятные звуки. Музыка? Ему было плевать. Он останется тут. Пусть его съедят, убьют — неважно. О его смерти не узнает никто, кроме грачей. Кроме жуков и червей. Кроме него, в конце концов. Он исчезнет и не будет никому мешать. Он появился для того, чтобы тут же умереть… Иронично… Что-то щёлкнуло. Нет, не вокруг, а в голове. Дитя встало и огляделось. Лес. Сквозь зелёные листья пробивались лучи солнца.1. Я не был идеалом
14 июля 2020 г. в 19:34