Muse

      Пол выстукивает по рулю старого Понтиака ритм своего нервного состояния, не совпадающий с ритмом играющей по радио песни, а затем щелкает станции, пытаясь найти какой-нибудь знакомый трек. Для кантри у него нет настроения, попса – определенно не его, на одной волне болтают о пользе маргарина, на другой – рекламируют шампунь. Он останавливается на медленной песне*, блаженно откидывая голову на сиденье, но наслаждается ею всего десять секунд, потому что песня сменяется репом.       - Заткнись, - ругается Пол, вырубая радио. Он устало потирает лоб и переводит взгляд на телефон, лежащий на приборной панели, оповестивший о новом сообщении.       «Чувак, время истекает», - пишет Алекс. Пол вздыхает и хмурится, отводя взгляд обратно на дорогу. «Не пролежи все». Появляется на экране. «*проеби». Назойливая муха ударяет ему в лоб, Пол выгоняет ее на улицу и закрывает окно.       Он был где-то на краю пустыни, неподалеку от Барстоу, когда ему вспомнились первые строчки из «Страха и Отвращения в Лас-Вегасе». По его подсчетам, если сделать остановку всего на одну ночь, он доберется до Атланты за три дня. Поэтому сейчас ему нужно ехать. Степень нервозности зашкаливала. Не отпуская руль, Пол тянется к своей сумке на заднем сиденье, на котором помимо нее разместилась пристегнутая ремнем безопасности электрогитара в черном мягком чехле. Пол выуживает из сумки упаковку таблеток, переключая внимание на дорогу, пока одной рукой пытается выдавить таблетку из блистера.       - Мать твою, - ругается он, когда та летит вниз. Не сбавляя скорость, Пол тщетно пытается нащупать таблетку у себя под ногами. Он всего на одну секунду отводит глаза от дороги и слышит, как кто-то истошно ему сигналит, когда машина вильнула влево. – За ногу…       Инстинкт самосохранения говорит ему притормозить. И Пол уводит машину на обочину и останавливает. Он отстегивает ремень, чтобы спокойно достать таблетку и засунуть в рот. Запивает энергетиком и выдыхает. Теперь он благополучно доедет до ближайшего города, купит какой-нибудь еды в местной забегаловке и отправится дальше. Он успеет.       Ремень как назло не хочет вытягиваться обратно, Пол скулит оттого, что вся машина взбунтовалась против него. Любая секунда промедления выводит его из себя и делает движения резкими. Пол медленно тянет ремень безопасности, и на этот раз он поддается. Щелчок. Можно ехать дальше. Он включает поворотник и медленно выезжает обратно на дорогу. На периферии зрения мелькает стремительное движение, а затем слышится громкий удар, и машину бросает вбок, прямиком в сторону деревьев.       Зрение к нему возвращается через несколько секунд. В ушах стоит звон, все вокруг кружится, и он на ощупь отстегивает ремень безопасности, чтобы как можно скорее выбраться из машины. Вдруг эта чертова железяка захочет еще и загореться, раз сегодня на него так ополчилась? Она, определенно, вознамерилась его убить – даже подушка безопасности не сработала. Пол буквально выползает наружу, захлопывая дверцу и прижимаясь к ней спиной, чтобы прийти в себя. Он жив. Хвала господу богу. Машину ему было не так жаль, как свой груз. Едва мир перестает покачиваться, Пол рывком пытается открыть заднюю дверцу, и получается у него это не с первого раза. Он ныряет в салон и отстегивает чехол с гитарой. Расстегнув молнию, он убеждается, что гитара не пострадала и даже все струны целы, и только тогда может выдохнуть.       Чужой голос доносится до него как сквозь вату. Пол быстро моргает и выпрямляется, переводя взгляд на дорогу и незнакомца, идущего к нему от красного ржавого грузовичка. Мужчина что-то говорит, возможно, кричит, и ему приходится сглотнуть слюну, чтобы уши немного разложило.       - Ты совсем бухой? Охуел что ли? – рычит мужчина, подходя ближе и яростно жестикулируя.       - Я… - только и может произнести Пол. Несмотря на жару, мужчина перед ним облачен во все черное – начиная от ботинок и заканчивая кожаной жилеткой. У его рубашки оторваны рукава, и Пол несколько секунд тупо пялится на рельеф загорелых рук, пока не замечает стекающую по плечу струйку крови.       - Ты че, в глаза ебешься? – кричит незнакомец, подходя ближе. – Ты должен был проверить дорогу, прежде чем выезжать.       - Я… блять, я проверил дорогу, и тебя там не было, – мямлит Пол, и его взгляд снова утыкается в плечо незнакомца.       Мужчина прослеживает за его взглядом.       - Ну сука!       - Я… ой… я сейчас вызову скорую! Подожди! – Пол срывается с места и залезает в свою машину, вытаскивая мобильный. Но сегодняшний день целиком против него. – У меня нет сети. А у тебя есть сеть?       - У меня нет телефона, - фыркает незнакомец, обхватив свое плечо и тщетно пытаясь высмотреть, что причиняет ему боль.       - Что? Почему?       - Какая нахуй разница, - рычит незнакомец.       - Стой. Сейчас… в нескольких милях, кажется, Барстоу. Там должна быть больница.       - А мне откуда знать? – в голосе мужчины по-прежнему нет ни единой доброй нотки. Потому что Пол навредил ему. Волна вины накрывает Пола с головой.       - Они тебя подлечат. Твоя машина в порядке, так что ты сможешь доехать.       - А тебе придется вести ее. Потому что я не могу. Так что только посмей ее разбить, - фыркает незнакомец, разворачиваясь и направляясь к машине.       Пол не сразу понимает, что происходит. А когда до него доходит, что это было даже не предложение, а приказ, он растерянно оглядывается на свою разбитую машину. Если откажется, он застрянет посреди пустыни и тогда ни за что не успеет на место назначения в срок.       - Можно я тогда захвачу свои вещи?       - Валяй, - говорит незнакомец, - только реще.       Пол вытаскивает гитару, взваливая ее на плечо вместе с сумкой, достает из багажника комбик, и, прогибаясь под весом багажа, спешит к грузовику. Мужчина прожигает его тяжелым взглядом, но ничего не говорит. Пол закидывает вещи в кузов и забирается на водительское сиденье, бросая мобильный на приборную панель.       - Прости… я…       - Забей, - словно устав от злости, произносит мужчина, закатывая глаза.       - Давай я хотя бы посмотрю твою руку… у тебя есть аптечка? – но Пол видит лишь вздернутую бровь незнакомца. Действительно – что за идиотский вопрос. Пол елозит на сиденье и придвигается к мужчине. В его плече застрял осколок стекла, и Пол хмурится, думая, как не причинить мужчине боль. Одной рукой он касается его плеча, с удивлением отмечая, какая раскаленная у него кожа, другой – обхватывает за кончик стекло и дергает наружу. Незнакомец шипит и выплевывает ругательство.       - Черт… кажется, там еще осталось… я не смогу достать. У меня есть пластырь… - Пол копается в сумке, раскидывая вещи и замечая, как незнакомец снова закатывает глаза. Наконец, он выуживает пластырь и прижимает его к ране. – Без медицинской помощи не обойтись.       - Тогда заткнись и заводи уже мотор, если не хочешь, чтобы я сдох у тебя на руках, - ворчит мужчина.       Пол послушно кивает, суетливо пристегивается и хватается за ключ в зажигании. Грузовичок ворчит, но заводится сразу, и Пол с тоской смотрит в зеркало заднего вида на оставшийся позади Понтиак, думая, что вызовет эвакуатор, как только доберется до городка.       Несколько минут они едут молча, слушая какую-то тяжелую музыку, пробивающуюся через белый шум по радио. Пол бросает на хмурого незнакомца взгляд и облизывает губы, не зная, как начать разговор. Мужчина, закусив ноготь на большом пальце, разглядывает пустыню. Пол колеблется, прежде чем решается нарушить тишину.       - Как тебя зовут?       Незнакомец поворачивает голову, бросая на него убийственный взгляд.       - Дэрил, - через четыре напряженные секунды отзывается он.       - Меня зовут Пол, я… - дальше слова просто не идут. Пол не знает, как общаться с человеком, который явно не хочет поддерживать разговор. Но на приборной панели вдруг пищит его телефон, оповещая о новом сообщении. Гребаная связь появилась. И даже музыка вдруг стала громче. Дэрил отталкивает протянутую ладонь Пола, хватая телефон первым.       - Следи за дорогой, - ворчит он и опускает взгляд на экран. Полу кажется, что если он возмутится, то Дэрил дернется, и они вылетят на обочину. И другого транспортного средства у них точно не будет.       - Кто такой Алекс?       - Никто. Отдай. Пожалуйста, - просит Пол, протянув руку к телефону.       - Твой бойфренд? – фыркает Дэрил.       Пол закатывает глаза, решая, что не обязан отвечать едва знакомому человеку.       - Что там написано?       - «Ты в самолете?» - Дэрил кривит губы, поворачиваясь к Полу, - так ты в самолете?       Пол сжимает губы и возвращает все внимание к дороге. Да, он должен был быть в самолете, чтобы прибыть на место за пару часов, но выбрал долгую поездку по пустыне через несколько штатов. Он знает, почему, но не хочет себе в этом признаваться. В машине вновь наступает молчание, равное тяжести топора, зависшего над головой и готового сорваться от первого неверного слова. Тяжелая музыка добивает его терпение еще сильнее**.       Пол тянется к радио, чтобы переключить волну, но Дэрил угрожающе рычит:       - Только посмей.       Пол сжимает зубы, начиная жалеть о том, что не остался посреди пустыни в ожидании более адекватного попутчика. Гитара – вот идеальный попутчик, спутник, партнер, который всегда будет звучать с тобой на одной волне. Пол кидает взгляд в зеркало заднего вида, и это замечает Дэрил.       - Так куда ты едешь? – спрашивает он уже без злобы в голосе и откладывает телефон обратно на приборную панель.       - В Атланту. Потому что у меня нет выбора.       - Ну, тогда нам по пути.       Пол удивленно вздергивает бровь и не знает, радоваться этому факту или нет. Ему не придется ломать голову над тем, как добраться до Атланты, они могут ехать без остановки, сменяя друг друга за рулем. Но если Дэрил продолжит так с ним общаться, то эти три дня будут невыносимее, чем если бы он ехал один. Хотя с одной стороны – вся ситуация отвлекает его от ненужных мыслей. Он ведь все решил, раз сел в машину и поехал, значит, должен довести дело до конца.       - Поразительное совпадение, - фыркает Пол.       - А ты в них веришь?       - До этого момента верил. Потому что, если бы это был счастливый случай, мы бы не слушали это дерьмо по радио. Что это вообще? Смесь рока и репа. Как у тебя мозги еще не вскипели? Потому что мои – уже да.       - Ой, ну, блять, мы можем выключить радио на несколько минут! – махает рукой Дэрил.       - Спасибо! – язвит Пол и жмет на кнопку. И в салоне наступает божественная тишина, и Пол удовлетворенно вздыхает, наивно рассчитывая на спокойствие.       - Так… прикинь, сколько вещей могло произойти, и мы бы не столкнулись в этой конкретной точке, - вдруг бормочет Дэрил, когда молчание затягивается на несколько минут. Он лениво закуривает сигарету и выдувает противный дым, от которого Пол морщит нос. Дэрил, расслабленно откинувшись на сиденье, изучает взглядом своего попутчика. - Если бы я чистил зубы чуть дольше или заехал на заправку за бургером. Ты бы столкнулся с кем-нибудь другим. Может, разъебал бы не только тачку, но и свой мозг, распидорасило бы по всей обочине, в довесок прикончил бы каких-нибудь людей… а я бы нихуя не знал. – Пол закатывает глаза, услышав набор бредовых фантазий. - Но вот, что мы имеем: какой-то патлатый чувак ведет мой грузовик и выглядит как убийца-психопат. Потому что только психи не слушают музыку за рулем.       Пол проводит ладонью по лицу. Когда Дэрил молчал – было куда лучше, а теперь из его рта исходят издевательства.       - Твоя очередь. Расскажи что-нибудь.       Пол странно косится на Дэрила. С чего бы ему хотеть, чтобы «какой-то патлатый чувак» ему что-то рассказывал?       - Нечего рассказывать.       - Ты даже ни о чем не думаешь?       - Думаю о том, каков шанс, что это ты – убийца-психопат, который нарочно в меня врезался, а теперь везет подальше в пустыню, чтобы убить, затем надругаться над трупом и закопать.       - И какой бы мне был от этого кайф?       - Не знаю. Не разбираюсь в некрофилии.       Дэрил молчит некоторое время, не сводя с него взгляда, а затем фыркает:       - Да. Здорово тебя приложило. Тебя тоже нужно обследовать в больнице.       Он продолжает курить, отвернувшись к окну, а Пол внимательно смотрит на дорогу, умоляя, чтобы очертания города появились как можно скорее. На пустынной дороге больше никого нет, кроме них, и он позволяет себе значительно прибавить скорость. Дэрил, докурив, выкидывает бычок на шоссе и, переведя взгляд на спидометр, довольно хмыкает.       Никто из них больше не горит желанием общаться, и через двадцать минут впереди виднеются дома. Пол вытягивается, чуть сбрасывая скорость, а затем поворачивает руль. Они проезжают пару улиц и паркуются у небольшой двухэтажной больницы. Дэрил, глянув на Пола, глушит мотор, а затем выбирается из машины. Он направляется к дверям больницы, и Пол наблюдает, как мужчина засовывает ключи в задний карман джинсов, откуда торчит красный платок. Пол вздыхает, выбирается на улицу и плетется следом.       - Сначала заполните бланк, - приятная женщина за стойкой протягивает Дэрилу планшет с бумагой.       - Ага, если не сдохну к тому моменту, - бурчит он и опускается на кресло в зале ожидания. Пол оглядывает холл, в котором кроме них сидят два человека. Темноволосая красивая женщина тридцати лет читает журнал, и какой-то темнокожий алкаш бормочет себе что-то под нос. Раздается шипение.       - Морган!       - Что? – возмущенно спрашивает мужчина, отводя руку с пивной банкой за спину.       - Здесь нельзя пить. Выйди!       Пол отводит взгляд и усаживается рядом с Дэрилом, склонившимся над листом бумаги.       - Как твоя фамилия?       - Ровиа, - без задней мысли отвечает он, провожая Моргана и банку пива, исчезающих за дверьми. Ему невыносимо захотелось выпить что-нибудь крепкое, но он за рулем. – А что? – запоздало спрашивает он, поворачивая голову, и видит, как мужчина печатными буквами царапает «Дэрил Ровиа».       - Какого хера?! – возмущается он.       - Хочешь, чтобы я сказал, что ты меня сбил машиной? – Дэрил вскидывает голову, пригвождая Пола к месту взглядом.       Тот морщится, закатывая глаза.       - Тебе никто не поверит, если ты прикинешься моим мужем. Посмотри на нас… - начинает он, но не успевает договорить.       - Врач готов вас принять. Проходите в кабинет, - произносит женщина, и Дэрил тут же поднимается, уходя следом за ней и не оборачиваясь.       Пол вздыхает и смотрит в окно на красный грузовичок, в котором ему предстоит провести несколько суток. А что же будет с его машиной? От нечего делать Пол выходит на улицу, чтобы никому не мешать, и достает телефон.       - Сколько будет стоить эвакуировать машину от… сколько?! – возмущенно шипит он. Больше, чем стоит сама развалюха, которую теперь еще придется чинить. Черт. Он придумает, как решить эту проблему, как-нибудь позже, когда доедет в Атланту и сделает все дела. Сейчас у него нет ни времени, ни настроения. Ни, тем более, денег. Как будто потом они появятся.       Он видит, как кто-то через дорогу садится в белую машину, и устремляется туда, размахивая руками.       - Вы случайно не подкинете меня… куда-нибудь восточнее?       - А куда тебе нужно, милый? – спрашивает женщина.       - В Атланту.       - Прости. Я еду совсем в другую сторону.       Разочарованный Пол возвращается к грузовичку. Вряд ли кому-то будет с ним по пути, а он не может позволить себе тратить время на автостоп. Сегодняшний день показал, что у него совсем не осталось удачи. Уставший Пол садится в кузов грузовичка, подтягивая к себе чехол с гитарой, чтобы успокоить себя, подержав ее в руках. И решает больше не возвращаться в больницу – Дэрил сам выйдет, когда его подлатают. Что он там задумал со страховкой и как будет расплачиваться – его дело.       На улице начинает темнеть и холодает, поэтому приходится натянуть рукава толстовки практически до пальцев. Пол достает телефон, вставляет в уши наушники и просто откидывается спиной в кузов. Он прокручивает каталог музыки до треков с того самого концерта, нажимает на кнопку и закрывает глаза. Первые ноты слетают со струн, словно легкий ветерок, подергивающий рябью блестящую поверхность воды. Пол погружается в музыку, и его пальцы машинально стискивают чехол гитары, зажимая невидимые аккорды, повторяя каждую ноту, а губы бесшумно двигаются. Его накрывают воспоминания о бьющей по венам энергетике зала, о том, как все тихо подпевали рвущей сердце балладе. Перед глазами появляется образ Алекса, повернувшегося к нему и наслаждающегося происходящим. Он помнит ощущения счастливой улыбки на своих губах, помнит, как на них формировалось три слова «я тебя…»       И открывает глаза. Ночное небо безмолвно и, не мигая звездами, взирает на него, откуда-то издалека доносится шум мотора автомобиля. Пол вздыхает, вынимая наушники, и садится, обхватывая голову руками. Все прошло, все давно в прошлом, а он пытается догнать и ухватить за хвост то, чего больше не существует. Он нервно дергает свои длинные волосы. Ему нужно скорее оказаться в Атланте, как можно скорее. Ну почему он не сел на самолет? Потому что подсознательно хотел оттянуть время и передумать? Пол подтягивает к себе сумку и достает таблетки. Как только одна оказывается на языке, он спокойно выдыхает и закрывает глаза.       - Это гитара? Ты играешь?       Пол вздрагивает, оборачиваясь. Морган стоит перед ним, слегка покачиваясь и держа в руках упаковку пива. Вкусного пива, от которого Пол не может отвести взгляд.       - Нет. Это не мое.       - А я играл когда-то, я…       Пол спрыгивает на землю, запуская руки в карманы, пытаясь нащупать деньги.       - Слушай…. давай я у тебя куплю пива? – он протягивает десять баксов, перебивая пьяное бормотание мужчины. Идти и искать в потемках магазин Полу очень не хотелось.       Тот хмурится, с готовностью забирая деньги, и протягивает ему только две банки. Но и этого достаточно. Пол хватает их, ставя одну в кузов машины, а другую тут же открывает.       - Спасибо.       Морган, пошатываясь, уходит и не оборачивается. Пол с упоением делает несколько глотков пива... и морщится. Слишком теплое. Но алкоголь расслабляет тело, и Пол прижимается к грузовичку, вдыхая прохладный воздух. Мысли уже не так отчаянно грызут его черепную коробку, по крайней мере, ему удалось отвлечься. Пол садится обратно в кузов и проводит ладонью по грифу гитары. Ему хочется раскрыть чехол, перебрать струны пальцами, наиграть медленную мелодию… но он не может. Пол лежит, то и дело прикладываясь к банке, пока пива в ней не остается на самом донышке. Тогда он понимает, что Дэрила подозрительно долго нет. Видимо, сегодня они никуда не едут, и он тупо теряет время.       Пол резко встает, шумно выдыхая носом, и приканчивает вторую банку пива по пути в больницу. Швырнув пустую банку мусорный бак на входе, он переступает через порог и окидывает помещение взглядом. Дэрил лежит на креслах – одна рука перебинтована, другая же – сложена под головой. Его грудь мерно понимается и опускается. Спит. Пол вскидывает брови и складывает руки на груди. Дэрил мог бы и разыскать его, раз закончил перевязку. Пол представляет, на какое недовольное ворчание, приправленное отборным матом, нарвется, если разбудит его. В голове появляется безумная идея, которую он на первых секундах гонит прочь. А что если… нет. Он не может так поступить. Дэрил ведь его все-таки подвез. Но сколько он будет ждать, пока тот проснется? Не выкинет ли Пола из машины, потому что довез до больницы и в нем больше нет надобности?       Пол морщится, когда идея посещает его вновь и укрепляется в голове. У него нет времени, ему нужно доехать в Атланту как можно скорее. Пол осторожно подходит к Дэрилу, боясь издать звук даже скрипом подошвы ботинок об пол. Он наклоняется и скользит рукой по бедру Дэрила. Одним пальцем Пол забирается в задний карман джинсов и выуживает ключи от грузовичка. Не теряя ни секунды, он разворачивается и вылетает из больницы.       Скорее, пока он не передумал. Пока Дэрил не проснулся. Пол перетаскивает гитару на пассажирское сиденье, пристегивает и запрыгивает в машину. Мотор поддается, словно давая ему знак, что он поступает верно. Совесть, иди к черту, ближайшие три дня не до тебя. Пол сворачивает с парковки, выруливает на шоссе и вдавливает педаль газа.       Он успеет. Адреналин, хлынувший в кровь, позволит ему ехать еще часов восемь. Пол врубает энергичную музыку*** и выкручивает громкость на максимум, уставившись на темное полотно дороги, чтобы не дать себе заснуть.       Но он не смог. Чувство вины накатывает с такой силой, что через десять минут Пол разворачивает машину и гонит в сторону больницы. Он виноват в том, что Дэрил получил травму, а теперь практически бросил его на произвол судьбы. Нет, так нельзя.       Розовый рассвет ласково гладит бархатные горы вдали, когда Пол притормаживает, чтобы купить кофе и какой-нибудь завтрак. Когда он подъезжает к больнице, Дэрил уже стоит в дверях. Даже на расстоянии в его глазах читается то, что он бы из-под земли достал Пола, чтобы хорошенько ему вмазать за украденный грузовик.       - Круассан? – Пол выходит из машины приветливо улыбается, поднимая бумажный пакет в свое оправдание. И думает, что Дэрил сейчас скажет ему засунуть себе в жопу этот круассан.       - Спасибо, - отвечает тот с едва заметной улыбкой на лице, хватает пакет и направляется к машине. Фуф. Пронесло.       - Так… какой диагноз? – спрашивает Пол, возвращаясь за руль.       - Отвратительный, - мрачно произносит Дэрил, забираясь на пассажирское сиденье, - порез и ушиб.       - То есть закапывать меня в пустыне тебе будет сложно, да? – ухмыляется Пол, пристегивая ремень безопасности.       - Заткнись, и поехали уже.