Muse

      В клубе было шумно. Компании передавали друг другу бутылки с пивом и стаканы, смеялись и ждали выступление группы, которое должно было вот-вот начаться. Пол, сидя на диванчике в окружении друзей, восторженно рассказывал им о том, как однажды микрофон ударил его током.       - Да, я даже видел эту маленькую молнию! – подхватил Алекс.       - А я думал, между нами уже такое статическое напряжение, что я не знаю, как дождаться вечера, - шептал Пол парню на ухо. Тот смеялся и перекидывал руку через его плечо, чтобы прижать к себе. Он что-то собирался ответить, но вдруг вскочил на ноги. Пол на секунду нахмурился, проводив его взглядом.       - Это Аарон, - Алекс привел к нему высокого темноволосого и кудрявого красавчика.       - Приятно познакомиться, - тут же добродушно отозвался Пол, поднимаясь с диванчика и пожимая руку парню, - надеюсь, тебе понравится шоу.       - Кстати, нам пора на сцену.       Пол кивнул, подхватив гитару, и сделал несколько глотков пива для храбрости. Он уже со счета сбился, какое это выступление, но все так же продолжал нервничать. Каждый выход на сцену – это предвкушение адреналина, встречи с парой сотен глаз, это новый момент, чтобы вывернуть наизнанку свою душу перед незнакомцами. Размышления о том, что кто-то в зале разделяет его чувства, грели душу. Для них он это и делал. Пол поднялся на сцену, перекидывая ремень гитары через плечо, и подошел к микрофону. Он закрыл глаза и сделал вдох, прежде чем начать петь песню, посвященную…       - Блять!       Пол вздрагивает, открывая глаза, и видит, как на них на всей скорости несется автомобиль. Ведь они почему-то едут по встречке. Пол резко выкручивает руль, перестраиваясь на свою полосу.       - Не спи, блять! – орет Дэрил.       - Не сплю, не сплю! – тут же отвечает Пол, нервно убирая прядь волос с лица. Ему жуть как хотелось собрать их в пучок, но ему нельзя отрывать руки от руля.       - Остановись на обочине, - приказывает Дэрил, но Пол не слышит, пытаясь прийти в себя, - блять!       Впереди что-то мелькает, Пол снова выкручивает руль, чтобы избежать столкновения.       - ОСТАНОВИСЬ! – рычит Дэрил, и на этот раз Пол слушается. Он сворачивает на обочину, и грузовичок со скрипом останавливается.       - Что это было, енот? Перекати-поле? – спрашивает он, оглядываясь.       - Хер знает. Да что с тобой такое? – хмурится Дэрил, разворачиваясь к нему.       - Ничего. Нужно отлить, - Пол сжимает губы и открывает дверь машины.       Он чувствует, что по спине стекает липкий пот, и списывает все на жару. Едва его ноги касаются асфальта, Пол сразу же устремляется к кузову, чтобы проверить, в порядке ли его гитара, и вздыхает с облегчением. Затем Пол отворачивается от дороги и машинально расстегивает ремень на джинсах. Это был всего лишь предлог, чтобы поставить на паузу их перебранку. Ему нужно немного тишины, чтобы отделаться от дебильного сна-наваждения, выбравшего момент для того, чтобы, как палачу, накинуть на его голову мешок. Может, дело в том, что Пол давно не спал и уже пора сделать остановку на ночлег. Черт. Он поправляет штаны и лезет в салон к своей сумке, потому что ему нужно срочно успокоиться. Пол вытаскивает картонную коробочку и хочет достать таблетки, но обнаруживает, что она пуста. Он округляет глаза, и его бросает в дрожь. Нет, нет, нет.       - Да ты издеваешься, - бормочет он, перерывая скудное содержимое сумки, состоящее из одного комплекта сменной одежды, паспорта и бумажника. Таблетки пропали. Видимо, выпали, когда он доставал их в прошлый раз, на парковке у больницы.       - Что случилось? – спрашивает Дэрил, подходя ближе и обеспокоенно хмурясь.       - Нам нужно в аптеку.       - Зачем?       - Потому что если мы этого не сделаем, я намеренно въебусь во встречную машину, только чтобы заткнуть тебя! – резко обрывает Пол, стягивая с плеч толстовку, чтобы не было так жарко, и закидывает ее в сумку. Теперь, когда у него нет таблеток, у него нет возможности себя успокоить. А, зная, что у него их нет, он будет дергаться еще сильнее.       - Замечательно! Всегда мечтал провести выходные с наркоманом, - фыркает Дэрил, тут же возвращая себе привычный флегматичный вид.       - Я не наркоман, - Пол тут же жалеет, что поделился такой мелочью – теперь мужчина будет припоминать ее всю дорогу.       - Как скажешь.       Пол направляется было к водительской дверце, но Дэрил жестом останавливает его.       - Ты еще куда намылился? Я поведу.       После того, как Пол их чуть не угробил – неудивительно. Ему остается только вздохнуть и сесть на пассажирское сиденье. Дэрил заводит мотор, и они вновь выезжают на трассу.       - Давай.       Пол не понимает, что Дэрил имеет в виду, пока тот не кивает на коробку передач. С травмированной рукой неудобно рулить.       - Вторую.       Пол хватает за рычаг, пытаясь его дернуть, но выходит слишком резко.       - Это четвертая, идиот, - бурчит Дэрил.       Пол пытается все поправить, но рычаг плохо поддается.       - Пиздец, что ты делаешь? – Дэрил опускает руку, чтобы переключить передачу, но натыкается на ладонь Пола. Тот резко отдергивает ее, словно между ними проскочил разряд тока.       - Ты вообще на механике ездить умеешь? – бурчит он.       - Да, но твоя похожа на кусок говна, - парирует Пол, сжимая плечи ладонями.       - Заткнись.       - У тебя вообще кондиционер предусмотрен? – ворчит Пол, желая задеть Дэрила. А единственное слабое место, которое он нащупал – это машина.       - Лезь в окно и высуни язык, как делают собаки, чтобы охладиться.       Пол закрывает лицо ладонями. Он еле способен держаться, нервы дергает от каждой фразы Дэрила. Почему. Почему. Почему он в него въехал? Сейчас Пол жалел обо всем: о том, что решился на эту поездку, что предпочел автомобиль самолету, что отвлекся взять таблетку… ему нужно хоть что-нибудь. Он не справляется. Но деваться некуда. Пол тяжело дышит, пытаясь восстановить дыхание, и собирает волосы в пучок. Он краем глаза замечает, что Дэрил самостоятельно прекрасно переключает передачи.       - Ты издеваешься надо мной?       - А то ты не понял, - ухмыляется он.       Они молчат, и Пол периодически краем глаза рассматривает сосредоточившегося на дороге мужчину. Хорошо, что Дэрил за рулем, иначе Пол мог бы действительно направить машину в ближайшую скалу. Или в столб. Или вот в эту странную фигуру… Пол хмурится, пытаясь разобрать, что же находится впереди.       - Сверни туда и останови, - просит он. Его нервное напряжение требует частых остановок, потому что до сознания без таблеток наконец полноценно дошло, куда он едет и что ему предстоит делать. А еще ему каким-то образом придется разговаривать с Алексом. Господи. Будучи запертым в замкнутом пространстве машины, он не может отвлечься ни на что, кроме препирательств с Дэрилом, а они совершенно не помогают расслабиться.       - Зачем?       - Пожалуйста. На пару минут, - настойчиво произносит Пол, и Дэрил выполняет просьбу. Машина поднимает пыль, тормозя около небольшого холма. Пол выбирается наружу и делает несколько шагов к нему, не сводя взгляда с вершины, где установлен пиратский флаг.       Это кажется ему подозрительно знакомым, но он никак не может вспомнить, почему. Пол начинает медленно обходить холм, слыша, как за спиной хлопнула дверца машины.       - Это просто гора мусора, - говорит Дэрил. И он, в принципе, прав. Здесь стоят чьи-то ковбойские сапоги, которые чудом не унесли какие-нибудь койоты. Пол наклоняется, поднимая детскую пластиковую катану, и в шутку принимает боевую стойку.       - Некоторые вещи хранят воспоминания, - произносит он, делая взмах оружием, - многое могут рассказать о своих владельцах. Но не стоит привязываться к каждой, нужно уметь выкидывать ненужное.       - Можешь выкинуть сюда свою гитару. Или что там у тебя, - бурчит Дэрил.       Пол молча усмехается – да, это многое бы решило и избавило его от необходимости ехать в Атланту. Но вот проблема – он уже в пути и не может повернуть назад. Как физически, так и морально.       Глядя, как Пол возвращает катану на место, Дэрил закуривает сигарету.       - Никогда не думал научиться обращаться с холодным оружием? – спрашивает Пол, обходя холм и больше не находя заинтересовавших его предметов. Остальное было обычным мусором – кожаная куртка с оторванным плечом, пустые банки из-под газировки Crash и даже кресло.       - Не. В детстве хотел себе лук. Или арбалет, - пожимает плечами мужчина, - чтобы бесшумно стрелять в грабителей, пытающихся спереть твой телик.       - Не пойми меня неправильно, но ты выглядишь как раз как один из тех парней, что дверь вышибут.       На что Дэрил лишь хмыкает – он догадывался.       - А как часто ты прикидываешься тем, кем не являешься? – Пол вдруг вспоминает случай из больницы и не знает, что теперь будет. Кому придет счет за медицинскую помощь? Будут ли Дэрила разыскивать полиция? Хотя кажется, что это для него – привычное дело.       - Нечасто, - дергает плечом Дэрил, - поехали уже. Ты разве не торопился?       Пол вздыхает и снова смотрит на холм, изучая флаг, вдруг опустившийся к флагштоку из-за стихшего ветра. Он вздрагивает, когда вспоминает, что похожее изображение было за стене в репетиционной комнате Алекса. Пол тут же возвращается к машине, прыгает на пассажирское сиденье и снова целенаправленно пристегивается. Он не сразу замечает, что Дэрил протягивает ему бутылку с водой. Пол благодарит его, и остаток пути до первого попавшегося городка они преодолевают практически молча.       - Сюда! – Пол замечает аптеку и жестом указывает направление, буквально вытягиваясь на сиденье. Они паркуются, и Пол, отыскав в сумке помятый рецепт, выскакивает на улицу и устремляется к зданию. Но дверь аптеки оказывается закрыта.       - Нет, нет, нет, - причитает Пол, прижимая ладони к стеклу и пытаясь разглядеть, есть ли кто внутри темного помещения.       Дэрил медленно подходит сзади и изучает объявление на двери.       - До понедельника закрыта по техническим причинам. Будешь ночевать под дверью?       Пол сжимает виски пальцами.       - У меня нет столько времени.       - Тогда я взломаю дверь и украду для тебя твои таблетки, - пожимает плечами Дэрил, произнеся это таким будничным тоном, что Пол практически верит. Или он действительно так может сделать? Пол хмурится, разглядывая его. За фразой точно стояло «сделаю что угодно, только бы ты завалил ныть».       - Как благородно с твоей стороны. А потом попросишь заплатить за тебя залог?       - Ну как хочешь, - произносит он, - а есть ли альтернатива?       - Ага. Временная. Можно выпить пива, - вздыхает Пол.       - Я не против.       Им обоим не помешало бы на время отвлечься и отдохнуть от дороги. Дэрил поворачивает голову в поисках и сразу кивает в сторону расположенного неподалеку бара.       - Только, если напьешься, то нам придется ночевать тут, - произносит Пол, провожая его взглядом.       - Без проблем. Но спать в кузове будешь ты, - не оборачиваясь, распоряжается Дэрил. И, очевидно, что у него нет спального мешка для таких случаев. Пол колеблется, прежде чем берет с собой чехол с гитарой, не желая оставлять ее без присмотра.       Возможно, этот бар был единственным местом развлечения в городе, потому что в нем собралось куча народу. Они все жужжат, как пчелиный улей, стучат столовыми приборами и стаканами, смеются. Оглядевшись, Пол замечает, что взгляды всех присутствующих прикованы к телевизору и трансляции бейсбольного матча. Этот вид спорта его всегда интересовал мало, но от нечего делать Пол мог и попытаться вникнуть в суть игры.       - Темное или светлое? – спрашивает Дэрил, кивая в сторону барной стойки.       - Пофиг, - произносит Пол, оглядывая помещение в поисках свободного столика. Пара свободных мест есть лишь у длинного общего стола, куда он и направляется. Пол размещает гитару рядом и садится, начиная нервно дергать пучок на голове, вытягивая прядь за прядью.       Вскоре возвращается Дэрил, ставя перед ним стакан с янтарным.       - С тебя двадцатка.       - Я не сомневался, - фыркает Пол. Он делает несколько глотков прохладного пива и прикрывает глаза, пытаясь расслабиться. И как давно его начала нервировать окружающая толпа? Пусть сейчас посторонние взгляды зафиксированы не на нем, Пол со страхом ждет, когда кто-нибудь хлопнет его по плечу и скажет, что узнал. Он достает телефон, решая хоть чем-то себя занять. Обсуждать что-то с Дэрилом бессмысленно – за гвалтом толпы придется напрягать горло. Пол смотрит на часы и тяжело вздыхает. Время не способно остановиться ни на секунду.       – Я пойду за закуской, - жестикулирует он в сторону барной стойки.       Не дожидаясь ответа, Пол соскальзывает со стула, чтобы не напрягать официантку, у которой и так работы выше крыши. У стойки он долго рассматривает меню, выбирая картошку и бургер, вдруг вспомнив, что в его желудке пусто со вчерашнего дня.       Он лениво ползет обратно к столику, оборачиваясь на экран телевизора, когда толпа восторженно кричит. Игрок минует очередную базу, и трибуны ликуют. Далее следует перерыв на рекламу. Пол спотыкается и хочет отлупить себя по щекам, потому что куда-то пропала вся его концентрации внимания. Все, что ему сейчас хочется – сытно поесть, выпить пива и лечь. Пусть даже в жесткий кузов – уставшему организму уже все равно, где спать.       - Эй, - Пол подскакивает к столу и выхватывает у Дэрила свой телефон. Он мельком смотрит в экран и замечает, что тот отправил эмодзи со средним пальцем в ответ на сообщение от Алекса «жалкий трус». Он морщит нос, но не решается ругаться. Возможно, ответ Дэрила – лучший из возможных вариантов. Но что еще Дэрил успел откопать в его телефоне? Фотографии? Музыку?       - Что это за мудак тебе пишет? Твой парень?       - Нет. Это мой брат, - машинально отрезает Пол.       Он собирается напомнить Дэрилу, если он вдруг не в курсе, что брать чужие вещи без спроса – наглость. Но теряет все мысли, когда видит точно такую же гитару, как у него, в руках у огромного байкера, стоящего на импровизированной маленькой сцене, явно собирающегося играть. Ярко-оранжевый градиент, как марево заката, с черной окантовкой. Сладкоголосая, миниатюрная, с плавными изгибами женской фигуры, сводящими с ума не только мужчин, но и женщин…. нет. Совпадения быть не может. Это же его гитара. Взятая без спроса. Не дай бог эта сволочь порвет хоть одну струну или поцарапает корпус!       - Эй, ты не охренел ли?! – Пол сжимает кулаки, без раздумий ринувшись вперед, – она моя! - и замирает, когда на его голос оборачиваются еще шесть мужчин, по телосложению в два раза больше, чем сам Пол. Его словно обдает холодной водой с головы до ног.       - Пол, - Дэрил тихо подходит, чтобы намекнуть, что Полу нужно поумерить пыл и не нарываться на драку.       - Поговори с ним. Это же твои дружки, - шикает Пол, намекая на внешнее сходство.       - Это не мои дружки! – шикает в ответ Дэрил.       Так. Нужно что-то сделать. Пол аккуратно подходит, забираясь на сцену, и переключает рычажок на гитаре, показывая, что все, можно играть. Байкер проводит пальцами по струнам, выдавая какую-то тяжелую мелодию, прозвучавшую из колонки на сцене. Пол улыбается, хотя внутри него все содрогается от страха. Байкер снимает ремень и передает ему гитару, явно приглашая сыграть, и отказ не принимается. Пол растерянно оборачивается, ловя на себе взгляды всего бара. Черт.       Он не может взять и сбежать, это вызовет всеобщее неодобрение и свист. Он чувствует, как затянувшаяся пауза перед началом «выступления» обращает атмосферу в помещении в лед. Ему просто нужно начать. Распустив волосы из пучка, Пол вздыхает и пересиливает себя. Он закрывает глаза, когда пальцы сами ложатся на гриф гитары и зажимают нужный аккорд. Пальцы правой руки нерешительно пробегают по четырем струнам подряд, левая – тут же перестраивается в новый аккорд, и правая реагирует машинально. Мягкая, но быстрая мелодия начинает звучать из колонки, и он не в силах остановиться. Боже. Как давно он не чувствовал музыку, пробегающую по его венам. Словно разряды тока скользили в его пальцы через струны, заставляли сердце биться в такт мелодии. Пол безвозвратно погружается в это чувство, больше не обращая внимания, что на него смотрят. В такие моменты окружающих людей не существовало. Был лишь он и музыка.       - Road trippin’ with my two favorite allies, - это не его песня, но она сама пришла ему в голову, - Fully loaded we got snacks and supplies. – Пол открывает глаза, но не фокусирует взгляд, опасаясь отвлечься. С каждым словом его голос становится смелее, когда он чувствует, что все затаили дыхание и слушают, как он поет. Когда-то у него был чертовски хороший голос, но сейчас Пол ощущал, как он немного подводит. В поле зрения ему попадается Дэрил, застывший на стуле и не отвлекающийся даже на то, чтобы сделать глоток пива. - These smiling eyes are just a mirror for.* - Что-то внутри падает.       Он допевает, в конце замедляя движение пальцев и завершая мелодию. Через секунду бар сотрясается от аплодисментов. Пол нервно улыбается, пряча взгляд. Это не лучшее его выступление, не самая, на его взгляд, интересная песня, но люди рады, потому что знают ее. Байкер, который отдал ему гитару, просит сыграть что-нибудь еще, на что Пол неуверенно качает головой. В телевизоре вновь начинают мелькать трибуны, и он хватается за эту возможность, указывая ладонью в ту сторону. Все, больше никаких выступлений.       - Было охренительно, - говорит байкер, а Пол быстро отсоединяет провод от гитары и спешит за свой стол. Через минуту мужчина появляется со стаканом темного пива, решая Пола угостить, и хлопает его по плечу.       - Спасибо, - нервно улыбается Пол, пряча гитару от посторонних взглядов в чехол, а затем пододвигает поближе к себе. Он поднимает глаза, ловя взгляд Дэрила.       - Халявная выпивка, неплохо, - хмыкает он.       Пол только кивает, делая несколько больших глотков трофейного пива. Ему нужно успокоиться. Сегодня слишком много нервирующих событий. Он поглядывает по сторонам, опустив голову, чтобы волосы частично закрыли лицо. Кажется, что народ тут же забыл о его выступлении, полностью погружаясь в бейсбол. Оно и к лучшему. Вскоре официантка приносит его бургер, и Пол с упоением вгрызается в мягкую булочку. Дэрил протягивает ладонь, выхватывая немного картошки с его тарелки, и запихивает ее в рот.       - Скоро вернусь, - говорит он, приканчивая свое пиво и поднимаясь со стула.       Пол даже не провожает его взглядом, чувствуя укол обиды, в которой он не хочет себе признаваться. Дэрил не оценил его музыку – ну и ладно, Пол и не пытался ему понравиться. Он достает телефон, еще раз проверяя сообщения. Если бы он летел на самолете, он уже был бы в Атланте и Алекс не посчитал бы его опоздание трусостью.       «Я в пути», - пишет Пол. Его пальцы задумчиво зависают над буквами. Но стоит ли добавлять что-то? Он не должен оправдываться, к сроку он успеет. Пол прикрывает глаза, сражаясь с атаковавшими его сомнениями, а затем убирает телефон в карман. Он почти залпом допивает свое пиво, со стуком возвращая стакан на стол. Возможно, пора идти. Пол оставляет чаевые, берет гитару и покидает бар. Он размещает гитару обратно в кузове грузовика как раз в тот момент, когда сзади слышится возня и ругань.       Из бара буквально вываливаются несколько человек, среди которых Дэрил. Он, раскрасневшийся от ярости, рычит, цепляясь за клетчатую рубашку какого-то мужика. Пол тут же кидается вперед, намереваясь их растащить. Но ему тут же прилетает в висок, выводя из строя на пару секунд. Не собираясь терпеть несправедливость, Пол выкручивает руку у напавшего на Дэрила парня и отталкивает его в сторону.       - Какого черта тут происходит? – спрашивает он, вставая между мужчинами.       - Уебок украл мои деньги.       - Пиздишь, - срывается Дэрил, но Пол преграждает ему путь, - это ты меня обчистил.       - Тупой деревенщина, - а вот незнакомец отступать не собирается, вскидывая руку. Пол хватает ее, заводя за спину мужчине, заставляя согнуться, несмотря на то, что тот на две головы выше.       - Тебя родители вежливости не учили? – Пол поднимает руку, заставляя незнакомца взвыть от боли. Но кто-то сзади тут же хватает его за плечи и дергает назад. Конечно же друзья этого мудака. Пол феерично отражает несколько ударов, пригибаясь и откидывая от себя противников.       - По съебам, - слышит он за спиной резкий шепот Дэрила.       Пол делает несколько шагов назад, когда мужчины надвигаются на него, и все еще держит боевую стойку. Он при желании мог расправиться с каждым, опрокинув на лопатки, но из бара вызовут полицию. Пол оборачивается, заслышав мотор грузовичка.       - Гони! – Пол бежит к машине и запрыгивает в кузов, чтобы не терять времени. Дэрил сразу же резко набирает скорость, заставляя его покачнуться и зацепиться за бортик. Пол наблюдает, как мужчины еще двадцать метров бегут следом, выкрикивая ругательства, но вскоре осознают тщетность преследования.       Пол садится, прислоняясь к бортику и переводя дух, а вскоре пролезает на пассажирское сиденье, оставив ноги торчать из окна. Дэрил тихо смеется, косясь на него.       - И где ты научился так драться? – спрашивает он.       - На курсах. Теперь ты знаешь, что меня не так просто будет закопать в пустыне, - улыбается он, подмигивая, и полностью залезает в машину.       Они едут некоторое время, периодически поглядывая в зеркало заднего вида, но никто их и не думает преследовать.       - Как твое плечо? – искренне интересуется Пол. Потому что, размахивая кулаками, Дэрил явно не дал необходимого отдыха для заживления своей травме.       - Нормально, - емко отвечает тот.       Наконец, они тормозят на обочине по малой нужде. Пол останавливается посреди дороги, измеряя асфальтовое полотно взглядом. Ни с одной из сторон не видно машин. Кажется, что дорога бесконечна, и их путь будет длиться столько же. Полу хочется, чтобы это время растянулось как можно дольше. Чтобы закат не превращался в ночь, но он добавляет все больше темной краски в акварель неба. Пол вдыхает сухой пустынный воздух и опускается на остывающий асфальт, растянувшись на нем. После гонки и долгой езды на дребезжащем куске металлолома он чувствует упоительное спокойствие, словно все вокруг замерло и дышит тишиной. И ветер лишь слегка перебирает его волосы, не нарушая иллюзию.       - Хочешь, чтобы я тебя переехал? – ухмыляется Дэрил, останавливаясь рядом.       - Я и сам с этим неплохо справляюсь ментально, - отвечает Пол с закрытыми глазами.       - Кончай пиздострадать.       Пол слышит шуршание на асфальте рядом, а затем тяжелый вздох. Он поворачивает голову и открывает глаза, находя щурящегося от солнца Дэрила, лежащего рядом. Лучи золотят его каштановые растрепанные волосы, и Полу хочется убрать с его лица непослушную прядь. От яркости радужка глаз Дэрила кажется практически кристально прозрачной.       - А то что?       - А то… - Дэрил многозначительно замолкает на несколько долгих секунд, - я еще не придумал.       И Пол смеется.