30.06.2020
21 июля 2020 г., 10:49
Устав искать тот самый милый образ,
Я медленно и верно угасал,
Всё вспоминая, как она по сто раз
Так филигранно разный бред несла.
Искал любовь холодною зимой,
Нашёл её чрез форточку панельки,
И человек вдруг оказался «мой»,
И человек был для меня «навеки».
Любил её без памяти, без лжи,
Держал её за тонкие запястья,
И многое я с нею пережил,
Была мне солнцем в бурное ненастье.
И родинки, как метки, на предплечье,
И запах белокурых тех волос…
И каждый миг был с нею быстротечен,
За каждый миг мне заплатить пришлось.
Пришла весна. Расцветшая любовь
Обоих нас от всех невзгод укрыла,
И лето, пролетевшее без слов,
Вдруг осенью сменилось и бессилием.
И, собирая жадные остатки,
Забрала осень всю мою любовь;
И как забыть все это ненароком?
И как вернуться, не терзаясь вновь?
«Я понял вдруг: ничто не идеал.
Не сотвори ты из любви кумира.
Я без неё рассудок свой терял,
не видя остального больше мира.
И рано строить, что-то возлагать,
когда ты видишь лишь одну картинку…
Не мог я долго этого признать —
засевший образ миленькой блондинки.
Пройдут года — не знаю уж и сколько —
мне не забыть об этом человеке…».
Так думал я, сидевши одиноко,
На нашей с ней потрепанной скамейке.
