Тебя здесь не было

      Гарри сидел на твердой лавке, кусая разбитую нижнюю губу. Ветер беспощадно трепал черные волосы, грязными прядями свисавшими на лицо. Порванная футболка и потрепанные джинсы ничуть не спасали от беспощадного ветра.       Угрюмый мальчишка исподлобья глядел на сидящего напротив мужчину. Тот, словно ни в чем не бывало, доедал свой бургер и пил содовую.       — Ешь. Чего смотришь? — наконец-то проронил собеседник. — Или не привык к такой еде?       Гарри передернул плечами, и все же взял в руки свой бургер. Почему же не привык. Что, если он сын Джеймса Поттера, так должен жить в золоте, да никогда нормальной еды не пробовать, а лишь одними стейками питаться на вычурных тарелках с различными соусами?       Собеседник фыркнул и вновь вернулся к молчаливой трапезе. В конце концов, неизвестно когда еще им удастся нормально перекусить.       Собирались тучи. Порывы ветра с каждым разом становились все сильнее, грозясь в скором времени перерасти в настоящую бурю. Впрочем, маггловский приемник в заведении, у которого они сидели, пророчил то же самое. Люди старались быстрее добраться до своих машин, чтобы отправиться по домам.       Мальчишка хмуро внимательно наблюдал за творящимся вокруг.       Деньки выдались те еще...