Черные истории

      «В детстве по некоторым обстоятельствам я жил с родителями в небольшом городке. Никаких развлечений кроме прогулок с друзьями по небольшому парку и библиотеки не было. О парке рассказывать особо нечего, а вот библиотеку стоит упомянуть отдельно.       Библиотека была небольшим и довольно старым зданием. Смотря снаружи, может показаться, что ремонт в ней никогда не делали. Но это только снаружи. Если зайти вовнутрь, то глазам представало весьма приятное зрелище: в холле будто свежевыкрашенные стены, на которых висели портреты великих русских и зарубежных писателей. Пушкин там, Толстой, еще кто-то… Немного скрипучий дубовый пол, покрашенный в белый. В центре находился читальный зал, заставленный огромными и высокими полками с книгами.       В библиотеки работали несколько человек: библиотекарь, его помощница, уборщица и охранник. Последние трое ничем особенным не выделялись, но вот библиотекарь…       Это был мужчина, на вид лет 30-35, не больше. Довольно симпатичный брюнет, как казалось девчонкам-подросткам, но не нам, мальчикам. И он все время был каким-то дерганным, выглядел нездорово.       Старшие ребята травили байки о том, что он сбежал из психушки и прячется у нас в городе, потому что обычный человек сюда никогда не сунется без надобности.       И вот однажды от скуки я пошел в библиотеку. На месте, где обычно сидит библиотекарь и его помощница, никого не было. Видимо, отошли куда-то. На столе лежала раскрытая книга, и я решил ее почитать, пока жду кого-нибудь из них.       Не успел я прочесть и строчку, как меня кто-то схватил за плечо. — Кто тебе разрешил ее трогать?! — раздался голос позади меня. — Я… Я… Я ее не трогал, просто хотел ее почитать… — я повернулся, чтобы посмотреть на того, кто схватил меня. Это был библиотекарь. — Я тебе разрешил это делать?! — Простите, я не знал, что она ваша. Я думал, она просто тут лежит раскрытая. — Ладно… — он отпустил мою руку, сев за стол, — Что ты хотел? — А у вас есть что-нибудь… Пощекотать нервы? — Ты хочешь страшные истории? — Да. — А не слишком ли ты мал для них, мальчик? — Если у вас их нет, так и скажите.       Кажется, он начинал сердиться. — Аргх, ладно! Дам я тебе эту блядскую книгу! — он поднялся и куда-то пошел. «И что такого в нем видят девчонки?» — размышлял я про себя.       Вскоре он пришел с какой-то книгой и кинул ее передо мной. — Фамилия? — он сел за стол. Видимо, это нужно, чтобы мне дать книгу. — Феодосов. — Имя? — Алексей. — Хорошо, Алексей, — он поднялся со стула и дал мне в руки книгу, — Ты должен будешь вернуть ее в библиотеку максимум через месяц. Если этого не произойдет, я буду говорить с директором твоей школы. — Хорошо… До свидания. — я начал уходить, — Простите, а как вас зовут? — Тебе-то какое дело? — он был явно раздражен, — Иди уже! — Как грубо… — сказал я тихо и вышел из библиотеки.       Через неделю я полностью прочитал книгу и снова пошел в библиотеку. На месте библиотекаря и его помощницы было пусто. И снова на столе лежала та самая раскрытая книга.       Убедившись, что никого рядом нет, я начал ее читать. Моему удивлению не было предела: в книге были записаны какие-то имена и даты рождения. Наверное, это был какой-то справочник. Так бы я и подумал, если бы не одно «но»: некоторые имена и даты были зачеркнуты, а рядом с ними стояли другие цифры. Вчитавшись в перечеркнутые строки, я понял, что это были имена умерших людей, а рядом дата смерти. Мне стало не по себе.       И тут вдалеке послышались шаги. Я быстро отскочил от книги и сделал вид, что ничего не видел. Библиотекарь подошел ко мне, забрал книгу, отнес ее куда-то и пришел обратно. — Будешь еще что-нибудь брать? — Нет, спасибо. — А зачем тебе нужно было узнать мое имя? — Я хотел попрощаться как все нормальные люди. — С нормальными людьми прощаются, целуя их в лоб. — он издал звук, похожий на смешок, — Ладно, так и быть. — Он поднялся и подошел ко мне вплотную, — Мое имя — Харитон Андреевич. — Он положил свою руку мне на плечо. — До свидания, Х-харитон Андреевич… — Я убрал его руку и быстро убежал из библиотеки.       Всю следующую неделю я не мог нормально спать из-за каких-то стуков в окно. Я рассказал об этом маме, и она сказала не отзываться на стуки, потому что существует старое поверье. Если ближе к вечеру или ночью раздается стук в окно или дверь, то это беда в дом стучится. Поэтому я старался не обращать на это внимания.       На следующий день стало известно, что Харитон Андреевич не появляется на работе уже неделю. Его никто не видел и никто не знал, что с ним.       Через месяц его труп нашли в подвальном помещении библиотеки. Было установлено, что он умер от инфаркта. Никто в это не поверил. Инфаркт в таком возрасте? Невозможно.       Через месяц ближе к вечеру я нашел у себя под дверью ту самую книгу. Последнее зачеркнутое имя — Харитон Андреевич. Я узнал, что ему в день исчезновения… Исполнилось 42 года?.. Ничего себе… Но это было не самое страшное. Следующее имя было мое — частично зачеркнуто. Мне стало не по себе. Я спрятал эту книгу под кровать и лег спать.       Но я так и не заснул. Опять были стуки в окно, и я, как говорила мама, не отзывался. Но к стукам добавился какой-то странный смех. Я лежал и боялся даже пошевелиться.       И тут все прекратилось. Я посмотрел на часы. Они показывали четыре часа утра. И только тогда я заснул. И проспал школу.       А за месяц без вести пропали тринадцать человек. Все они были детьми в возрасте от пяти до пятнадцати. Весь городок был в шоке и не понимал, как это произошло и где они.       Неожиданно вспомнив про книгу, я достал ее из-под кровати. Там были записаны и перечеркнуты имена всех пропавших. Напротив них стояли даты смерти. Они все умерли в один день.       И тут что-то громко стукнуло в окно. На земле на улице лежала мертвая птица. Увидев ее, мама заголосила: смерть скоро придет в дом. И часы в моей комнате остановились. Я был в отчаянии и плакал. Я не хотел умирать.       Этой ночью я не спал и продолжал плакать, боясь закрыть глаза. И снова стуки с противным смехом. Тут окно разбилось. Шторы распахнулись. Я вскрикнул. Это был Харитон Андреевич. Он странно улыбнулся и подошел ко мне. — Здравствуй, Алексей… — сказал он замогильным голосом. — З-здравствуйте… — еле слышно сказал я. — Что такое? Ты что, боишься меня? — Немного… — Почему же? — Вы же умерли… — Какой же ты глупый… Как и все пропавшие дети. Я тебе и им говорил, предупреждал, чтобы вы не трогали и не читали книгу, а вы меня не послушали. Тот, кто последний смотрел в книгу, получает ее следующим. И пока ему не исполнится 42 года — он будет жить. Но Я не хочу, чтобы эта книга досталась какому-то мальчишке… Только вот тем детям не повезло… Пришлось их придушить и выкинуть в озеро. Не бойся, они не всплывут. Как и ты. — П-простите меня! Пожалуйста, заберите книгу! — Слишком поздно, Алексей. — он начал гладить меня по голове, — Ты так похож на моего мертвого младшего брата… — Он обвил своей рукой мою шею и начал душить меня.       Я попытался схватить ее и откинуть, но он успел перехватить обе мои руки. В глазах начало темнеть, воздуха катастрофически не хватало. Смирившись и мысленно попрощавшись со всеми, я уже перестал сопротивляться и просто молча плакал.       И тут в комнату вошел мой отец. Увидев, что происходит, он схватил попавший под руку мой школьный портфель и кинул его Харитону Андреевичу прямо в лоб. Затем он включил свет и накинулся на моего мучителя с криками, чтобы он не трогал меня. Библиотекарь взвизгнул, увидев яркий свет, и начал медленно исчезать в воздухе.       До утра я сидел и плакал, а родители меня утешали и говорили, что все уже позади. Про книгу я им не рассказал.       На следующее утро меня, против моей воли, отвели в церковь. Сделали там со мной что-то, и мы пошли домой. Я заглянул в книгу, и мое имя было зачеркнуто еще больше.       С тех пор прошло больше 30-ти лет. Я давно уехал из того городка вместе с книгой и больше там не появлялся. Харитон Андреевич снится мне каждый день и говорит, что рано или поздно он достанет меня и закончит начатое.       Ах, еще кое-что. Через неделю мне исполнится 42.»       Эх, мне бы хоть раз получить что-то похожее… Но мы отвлеклись. Продолжим.