Всё, что не вошло в эпитафию

меж красных деревьев скольжу по асфальту, бегу по тротуарам вслед уезжающим такси, кричу, что есть мочи, мол, "подождите!", но спотыкаюсь и падаю на полпути. я не помню своих снов. а были ли они у меня? уж не знаю сколько годов пропустил я в пустую и сколько песен написаны были мною зря, но почему же всё так же в тетрадях рисую? меня душат закрытые комнаты, в которых сижу день ото дня , я хотел бы вольным ребёнком взобраться к птицам и тихой песни им нашептать слова. мы живём один раз, так какой в жизни смысл? в семье иль в любви? простоте иль в богатстве? а, быть может, смысла нет и в помине, а мы его ищем, держа себя в рабстве? в рабстве собственных идеалов, ожиданий и помыслов, эмоций и чувств, а быть может мы часть какой-то программы, о которой забыв продолжили путь? вопросов так много, так мало ответов: я всё так же стою на половине пути, пробуждаюсь от криков пролетающей птицы и продолжаю бесцельно идти, вдоль улиц и трасс, мимо мрачных прохожих, застывая при виде улыбчивых масс, быть может, однажды, я буду их частью, но пока я иду только глядя назад.