Мне не снятся сны

      Ты танцевала — ветер кружился вместе с тобой, а пламя костра ломало тень, отбрасываемую тобой на сизую траву. Ты пела — лес тебе вторил, туман стелился у земли. Я бы мог назвать это чарующее действо Танцем Богов и описать его в стихах, но как глупо искать божественную суть в худых запястьях, резко дергающихся в такт одной тебе известной мелодии. Эти судорожные, заискивающие движения не найдут отклика среди набожного населения той деревни, где я остановился. Ты размахиваешь руками, словно раскрываешь объятия. Я не приму это приглашение, в этом Танце я чужой.       Стоит задуматься — и всё кричит об опасности и просит вернуться в моё временное пристанище, в трактир на краю деревни. Дальше только заброшенные, полуразрушенные дома. Ответом на мои вопросы местным было долгое молчание, а после: «Когда-то они ушли в лес». Мох мягко пружинит под твоими ногами, следов не остаётся. Странно, ведь ты говорила: «Лес безопасен». Ты говорила: «Нечего бояться деревьев». Я исходил этот лес полностью за три дня и две ночи. Ни разу мне не встречался дикий агрессивный зверь иль охотничья ловушка. Лишь непуганые зайцы, да прочие лесные мелкие твари. На третью ночь вышел я к твоей полянке. Ты встретила меня так, будто ждала всегда. Мы пили мёд, крупными горстями ели ягоды. Я смотрел, как алый сок стекает вниз по бледной шее к впалому животу. Подсохшие следы и сейчас виднеются в свете пламени.       Ты танцуешь для меня, а глаза смеются, я вижу. Всё тебе смешно: и то, что люди в деревне отчего-то сторонятся тебя — на мой вопрос ты лишь легко пожала плечами, будто дело это обычное и нисколько не странное — и то, как кошки отводили взгляд, а псы скулили, и то, как жадно теперь я ловлю каждое твоё движение. Огонь красит твои русые волосы в рыжий, тяжёлые локоны падают с твоих плеч на неприкрытую грудь. Сейчас ты остановилась спиной ко мне, задумчиво смотришь на огонь. Я вглядываюсь в тонкую твою фигуру, и уж больно размытой кажется мне она. Ждешь меня, а после, я уверен, рассмеёшься хитро. Я встаю со своего пня, небыстро подхожу к тебе — так не хочется разрушать прелесть этого мгновения. Ты что-то бормочешь, кажется: «Не стоит бояться леса».       «Конечно не стоит» — киваю я, но вслух ничего не говорю, лишь кладу мягко руку тебе на костлявое плечо, сжимаю. Когда ты поворачиваешься ко мне, твои глаза черны.