Стыд

Темный чулан. Было так темно, душно и тесно, что едва можно было повернуться. Там становится так жарко, что ты чувствуешь, как пот стекает у основания шеи, и все, что ты хочешь сделать, это снять рубашку. Тебе неудобно и хочется пить, потому что именно это делает с тобой жара, но ты не уходишь. Ты просто закрываешь глаза и ждешь. Ты слышишь, как открывается дверь, но не открываешь глаз. Ты крепко сжимаешь веки и притворяешься, что не замечаешь, что темнота больше не абсолютна. Дверь закрывается, и чья-то рука скользит по твоему животу, подбирается к груди, ее прикосновение горячее, чем твоя кожа. Ты знаешь, что сейчас безопасно открывать глаза, но ты знаешь, что будет дальше, поэтому даже не беспокоишься. Губы, соприкасающиеся с твоими, сухие и твердые, но ты знаешь, как растопить их и сделать мягкими. Ты используешь только кончик своего языка, потому что ты не привык давать что-либо; ты просто знаешь, как бросить вызов. Ты ждешь, пока он углубит поцелуй, что он и делает; его язык скользит по твоему, гладкий и уверенный, и ты должен помнить, что дышишь через нос. Твоя рука скользит вверх, кончиками пальцев касаясь теплой кожи головы, зарываясь в его волосы, хотя ты знаешь, что не должен исследовать, не должен проверять. Ты же знаешь, кто тебя целует. Ты знаешь, какой у него вкус, знаешь запах его шампуня, но ничего не можешь с собой поделать. Пряди — это буйный беспорядок, достаточно длинный, чтобы ты мог обернуть их вокруг своих пальцев. Ты проводишь большим пальцем у него за ухом и чувствуешь холодное прикосновение очков. Ты даешь себе время. Только один момент истины. Он здесь, и он настоящий, и это его губы, которые ты целуешь. Ты отталкиваешь эту мысль и прячешь ее в уголке своего сознания, потому что есть вещи, которые ты не должен знать, вещи, которые ты не должен делать, вещи, о которых тебе позволено только думать. Так ты думаешь. Ты представляешь. Ты притворяешься, что он настоящий, и говоришь себе, что это не так. Это не что иное, как фантазия, такая же, как у тебя в постели, когда ты в полусне. Тот, который только твой, и ты достаточно знаешь об окклюменции, чтобы держать это в секрете. Ты не дергаешь его за галстук и не ослабляешь узел, ты не расстегиваешь рубашку и не касаешься его кожи, ты не исследуешь выпуклости его тела, изгиб его позвоночника, плоский живот. Ты только притворяешься, что знаешь; это просто фантазия. Ты только представляешь себе, какие тихие звуки он издает, вздохи и стоны, которые следуют за движениями твоих пальцев, которые вибрируют у твоего рта, потому что он все еще целует тебя. Ты чувствуешь, как он трется о твое бедро; твоя нога зажата между его ногой. Его прикосновение обжигает. Его язык все еще у тебя во рту, и ты проводишь пальцами по его поясу, думая, что хочешь почувствовать этот рот в другом месте. Но это не то, о чем ты мечтал часами до этой встречи. Ты вслепую ощупываешь и опускаешь молнию. Мгновение спустя он уже в твоей руке, теплый и толстый, плотно прилегающий к твоей ладони. Ты гладишь его один раз, и он перестает целовать тебя; он отстраняется. Тебе не нравится стоять на коленях; ты не хочешь стоять на коленях перед ним, но ты хочешь, чтобы он был у тебя во рту, и у тебя нет выбора. Ты становишься на колени, и они падают на твердый пол. Твои глаза открыты, но ты ничего не видишь. Но ты можешь чувствовать его запах, ты можешь чувствовать его. Ты чувствуешь его рукой, ты чувствуешь его губами, ты ощущаешь его вкус языком. Ты не думаешь о вкусе; ты не хочешь знать, хорошо это или плохо, потому что подозреваешь, что тебе это не должно нравиться, но боишься, что тебе это нравится. Он дергается вперед и входит в твой рот. Ты слышишь свой стон; он горячий и тяжелый на твоем языке; твоя челюсть уже болит. Он снова двигается, вырывается, проскальзывает внутрь, и ты чувствуешь себя пойманным и использованным; ты чувствуешь, как твой член пульсирует вместе с твоим сердцем. Ты обхватываешь его рукой, втягиваешь поглубже и берешь под контроль. Ты не думаешь, не пытаешься угодить ему, не слушаешь его вздохов. Это для тебя, и ты просто делаешь и чувствуешь. Ты двигаешь головой и рукой и облизываешь языком, втягиваешь аромат и проглатываешь его. Его запах становится сильнее, и он дергается у тебя во рту; его пальцы теребят твои волосы. Ты задеваешь его яйца рукой, а потом просовываешь палец за них. Ты не должен касаться его там, ты не должен касаться никого там, но там темно, и это просто кожа, морщинистая кожа, плотно сжатая вместе. Ты нажимаешь на него, трешь кончиком пальца, и вкус взрывается во рту. Ты готов к этому, и ты проглатываешь. Тебя отталкивают прежде, чем ты захочешь отпустить. Ты чувствуешь, как что-то липкое шлепается на твой подбородок, твоя слюна или его семя. Это не имеет значения, потому что он поднимает тебя на ноги и снова целует. Это голодный поцелуй, такой же голодный, как его руки, которые рвут твою рубашку. Он стягивает с тебя одежду, оставляя тебя стоять в брюках, обтягивающих твои бедра. Тебе не нужно, чтобы он хватал тебя за бедро и тянул, ты знаешь, что должен повернуться, точно так же, как он знает, чего ты от него хочешь. Ты показал ему, спросил без слов. Он тихо шепчет заклинание, и ты прижимаешься щекой к деревянной стене. Его прикосновение прохладное и скользкое, скользящее по складке твоей задницы. Он находит то, что искал, и ты задерживаешь дыхание, когда он проникает в тебя. Он медлителен и осторожен, обращается с тобой так, словно ты сделан из стекла. Тебе хочется накричать на него и сказать, что это не так, но ты не позволяешь себе говорить. Ты отталкиваешь его пальцы, втягиваешь их глубже внутрь. Твоя рука обхватывает член, и ты прижимаешься лбом к стене. Его неторопливый темп уносит тебя прочь, и ты слепо следуешь за ним. Кажется, что все замедляется: твое дыхание, твое сердцебиение, удары твоей руки. Он прикасается к чему-то внутри тебя, и мир сужается, сжимается до нуля, и ты паникуешь и думаешь, что ошибся, и ничего, кроме этого, не существует. Удовольствие поднимается и падает. Твоя рука липкая, и ты тяжело дышишь, прижавшись к стене. Его пальцы все еще внутри тебя, и ты тянешься назад, чтобы оттолкнуть их. Ты не поворачиваешься, когда одеваешься. Ты стоишь лицом к стене, натягивая брюки, а потом нащупываешь рубашку и галстук. Ты слышишь шорох чужой одежды, а потом чья-то рука падает тебе на плечо, ее прикосновение легкое и теплое. Ты думаешь, что он хочет поцеловать тебя, но ты не можешь ему этого позволить. Солнце вот-вот взойдет, и замок проснется и наполнится шумом. Утренний свет достигнет даже этого темного пространства. Ты ждешь, когда он уйдет, и когда он уходит, считаешь в уме до ста. Солнечные лучи уже пробиваются сквозь щели в двери, когда ты выходишь. Яркий свет снаружи — это шок; Поттер присел на пол. Поттер завязывает шнурки и поднимает глаза, когда ты появляешься перед ним. — Филч в соседнем коридоре, — говорит он, и его улыбка сияет, как утро. — А мои шнурки развязались. — он встает и колеблется. — Извини, — добавляет он, засовывает руки в карманы и задерживается, застыв с опухшими и красными губами. Но ты смотришь не на них. Ты смотришь на галстук, обернутый вокруг его шеи. Ты хочешь что-то сказать, но ты никогда ничего не говоришь; тебе трудно найти слова. Ты ждал слишком долго, и он говорит: «Пока», затем поворачивается и уходит, прежде чем ты успеваешь его остановить. Ты не смотришь вниз на свою рубашку. Ты не проверяешь, все ли ваши пуговицы в правильных отверстиях, и застегнута ли твоя молния. Ты бежишь в свою спальню, но каким-то образом попадаешь в Большой зал. Ты первый садишься за слизеринский стол, но вскоре появляются и другие. Они смотрят на тебя, сначала только двое, потом к ним присоединяются остальные. Они толкают друг друга в плечи и показывают на твою шею, они шепчутся и смеются, и хмуро смотрят на гриффиндорский стол. Вот чего ты боялся. Тихое хихиканье и шипящий шепот, ехидные комментарии и неодобрительные хмурые взгляды. Сплетни распространяются и достигают ушей всех: твоих друзей, твоей семьи, твоего отца. Ты все еще боишься; галстук на твоей шее туго затянут, душит тебя, обжигает кожу, но ты не можешь вынести мысли о том, чтобы снять его. Ты игнорируешь всех, включая Поттера. Ты не смеешь смотреть на него до конца дня. Ты принял душ и переоделся, на тебе чистые брюки и чистая рубашка, но галстук Поттера все еще обмотан вокруг твоей шеи. Ты игнорируешь все вопросы и держишь голову высоко; ты игнорируешь шепот и открытый смех. Ты думаешь, что хочешь плакать, но потом ловишь себя на том, что улыбаешься. С наступлением темноты ты снова оказываешься в чулане. Твои глаза закрыты, и ты ждешь поцелуя. Поцелуй приходит, скользит по твоим губам, и твои пальцы ищут в темноте, чтобы обернуться вокруг холодной шелковой ткани. Ты больше не можешь этого выносить. Ты должен увидеть. Ты отстраняешься. Твоя рука дрожит, как и голос, когда ты шепчешь: «Люмос.» Свет побеждает тьму, и ты больше не слеп. Твой галстук зеленый, еще зеленее, когда он обернут вокруг шеи Поттера. Он такой же зеленый, как и глаза, которые смотрят на тебя, и внезапно ты больше не хочешь прятаться. Мир выглядит зеленым, а Поттер — твоим. Ты оставляешь свет включенным и целуешь его.