Сказка о Красном Лыжнике

      Люди говорят, что и на Солнце есть пятна. Обычно, так показывают, что идеала не существует. Мол, гляньте, даже у звезды, вокруг которой Земля кружится, есть изъян. Однако, стоит спросить, откуда эти пятна взялись, то большинство скажет, что не знает. Кто-то решит поумничать и скажет что-то неинтересное, лишённое всякой романтики. Трюизм одним словом.       На самом деле, эти пятна, не более чем горстки пепла. Возникает логичный вопрос: откуда пеплу на Солнце взяться? От сигареты. Дело всё в том, что на звезде жил один герой. Звали его кратко и просто: Любимец Судьбы. Жил он по другим законам и покинул мир людей слишком рано, потому что ни имён, ни чинов не запоминал. Шутя, он ловил в ладонь колючие звёзды и рассыпал их, как зерно на небесную почву. На Солнце ему жить было привольно и тепло: курил себе сигареты, сыпал звёзды и в ус не дул.       Был у него друг — Небесный Пастух. Пастух был старик в белой одежде и с длинной бородой. Любил он так же, как и Любимец Судьбы, курить, но более всего были ему любы его овцы-облака. Их бесчисленные стада то и дело пробегали по голубым полям над людскими головами, отчего крыши домов слегка подрагивали. Пастух всё никак не мог налюбоваться на свои стада, а потому целый год давал им пастись на небесных полях. Так прошла весна и лето, пролетела осень…       Наконец-то наступила зима: солнечная, хрустящая, как фалафель. Такие сугробы намело, что в них по пояс можно было провалиться. Весело запела вьюга, бросая горстями снег в своём причудливом вальсе — хорошо жить вьюге. Лучи Солнца скользят по еловым лапам и по ледяным зеркалам над озёрами и реками — хорошо жить Солнцу… Шелестят на ветру ели да сосны, шурша грузными ветвями — хорошо жить соснам и елям.       У людей все чуть сложнее. Кто-то обидчив, кто-то вспыльчив, а кто — глуповат. Всем всё подай, но фиг кто что вернёт. Вот так и живут. То бутерброд маслом вниз, то стакан упадёт, то колбасу к чаю не купят. В их мире было столько красивого, да только обиды и страхи были чуть важнее. Жаль, они сами этого не понимали. Машины туда-сюда, работают краны, рестораны пятый год подряд не открывают, приют негде найти, а статистика с количеством сумасшедших неуклонно растёт. Муравейник человеческих страстей все гудит и гудит, давя катком суеты людей.       Любимец Судьбы никогда и не скрывал, что ему было интересно за всем этим наблюдать. Сотни маленьких судеб на Земле переплетались так диковинно и причудливо, что отвести взгляд от подобного было задачей не из лёгких. Любимец Судьбы хотел было достать ещё одну сигарету, но, увы, пачка сигарет была пуста. — Засада… — пробормотал мужчина, почёсывая репу. Без сигарет было что-то совсем тоскливо. На Землю просто так за пачкой «Космоса» не сходить — можно и расшибиться о земную твердь. — Эй, — крикнул Любимец Судьбы, хватаясь за канат солнечного луча и спускаясь к Небесному Пастуху, — Не знаешь, где сигарет попросить? — У космонавтов спроси, — лениво ответил старик, поглаживая бороду длиной с Млечный Путь. Затем он достал длинную трубку, набитую тлеющим табаком, и закурил, чем вызвал зависть у Любимца Судьбы. — Жаль, что я трубку не курю… А у космонавтов сигарет нет, — произнес черноволосый, поджав губы. Старик с наслаждением выдохнул дымок, а затем произнёс. — А тебе какие сигареты нужны? — Да мой «Космос». Я не перевариваю другие. — Отлично… — отозвался старик, достав из кармана своего волшебного халата листочек бумаги и крохотный карандаш. Пока старик что-то писал, Любимец Судьбы нетерпеливо интересовался, что тот хочет сделать. Старик только отмалчивался. «Ишь ты, загадочный какой!» — усмехнулся черноволосый мужчина, глядя на старого друга. После того, как с писаниной было покончено, Небесный Пастух сложил письмо самолётиком, выдохнул дым на его крылья, а затем отпустил его в полёт. Бумажный самолётик юркнул в небольшой просвет между облаками и скрылся под ними, отправляясь к своему получателю.