Ты представился мне "Бэррон Бейкер"

Бэррон ничего на это не отвечает. Молчит и даже не смотрит в сторону хоккеиста. Глен, что стоит рядом и наблюдает за этими двумя, лишь вздыхает, устало трет глаза и хлопает Трампа по плечу. —Я, пожалуй, пойду, —Бэррону хочется схватиться за Глена и умолять, чтобы тот не оставлял его одного, но он не может даже руку поднять. Так и остается стоять с опущенными глазами, слыша хлопок двери друга. Повисает гнетущая тишина. —Где ты был? —Бэррона передергивает от низкого раздраженного тона. Не поднимая глаз, Бэррон хмыкает, кусая щеку изнутри. —Какая тебе разница? —усмехается Трамп, а в ответ вновь тишина. —Мне было плохо, —слова бьют практически поддых. Бэррон набирает в грудь побольше воздуха, поднимая голову. Коля также не смотрит на него, стоит с руками в карманах и покачивается, —я думал ты придешь ко мне, —и пожимает плечами. Бэррон выгибает бровь и практически давится собственным возмущением, рвущимся наружу. —Прости? —спрашивает Трамп, не удержав едкого смешка в конце, —Ты это сейчас серьезно? —Бэррон зарывает пятерню в собственные волосы и даже не понимает, как делает шаг вперед. —Ну…—пауза, —да, наверное, —Коля пожимает плечами, направляя свой взгляд на Бэррона. Лукашенко немного в смятении из-за поведения парня, но почему-то ему кажется, что если он спросит напрямую, то его просто пошлют, —а что? — «А что?» —передразнивает Бэррон, устало вздыхая, —а то, Лукашенко, что я, вообще-то, приходил к тебе, —Коля выпучивает глаза и молчит с секунду, не отрывая взгляда от обиженного и раздраженного Бейкера. —Я бы знал, —вырывается раньше, чем хоккеист успевает подумать. У Бэррона такой злой взгляд, что становится просто-напросто страшно. Трамп как разъяренная кошка, готовая наброситься и исцарапать в любой момент, —ты не…—но его перебивают. —Не неси, блять, бред, —Бэррон скрещивает руки на груди и цыкает, —я помню, что я делал и куда ходил, —Трамп раздраженно покусывает нижнюю губу. Коля видит, как от всей этой ситуации у Бэррона начинают дрожать ладони. Он на пределе, —мне открыл твой друг, —после недолгого молчания говорит Трамп, вновь переводя взгляд на белоруса. —Что? —тот тут же хмурится, —какой из? —Бэррон вздыхает. —Который кучерявый, —Коля молчит с секунду, обрабатывая информацию. В голову врезаются недавние события. Блять, неужели… —Мэтт что ли? —спрашивает так, будто Бэррон знает всех его друзей поголовно. —Ну видимо, блять, этот идиот, —Бейкер дергается всем телом, пытаясь как-то успокоиться, —он сказал, что ты не хочешь меня видеть, —бубнит Бэррон, а у самого внутри все переворачивается. Он старался забыть это чувство весь день, черт бы его побрал. —Что? —еще раз тупо переспрашивает белорус, а когда до него доходит, лишь вздыхает,—мне было плохо, — «я понял»-в ответ, —поэтому он так сказал, —Коля видит, что от этого Бэррону легче не становится. Он все еще злой, но по глазам видно, что ему не все равно, —он не это имел в виду, Бэррон, —Лукашенко пытается сделать шаг, но Трамп делает два назад и презрительно шипит на парня. —Не подходи ко мне. —Бэррон… —Я не хочу ничего слышать, —Трамп закрывает уши и отворачивается, вот только Колю этот жест выбешивает. Ну уж нет, Бэррон дослушает его до конца, с истерикой или без. —Послушай, —Бэррона резко разворачивают и хватают за предплечье так, чтобы тот не мог вырваться. Трамп дергается, но хватка становится только сильнее. —Мне больно, —ровным голосом произносит парень, ладонями упираясь хоккеисту в живот. —Бэррон, послушай меня, —упомянутый вновь дергается, доставляя себе лишнюю боль, но все же смиряется и приковывает взгляд к полу, —он просто не хотел, чтобы меня беспокоили, —Бэррон молчит, —они не знают про тебя, —Коля понижает тон, пытаясь говорить как можно более спокойно, —не знают про нас, —тело в руках расслабляется, но Бэррон все равно молчит. Трамп глотает ком и глубоко вдыхает. Коля несколько секунд смотрит на то, как Бэррон судорожно облизывает губы, одергивает себя, чтобы не залипнуть окончательно, и отпускает его, —я ничего не помню, Бэррон, —Трамп выдает глухое «что?», а белорус практически лишается воздуха. Эмоция гнева сменяется на потерянность буквально за миллисекунду, —последнее, что я помню, это вечеринка, —у Бэррона холодеют ладони, а все тело слабеет вмиг. Почему-то думать об этом было легче, чем услышать. Бэррону больно. —Ты…—голос дрогает, но Бэррон прочищает горло, дабы не выглядеть уж очень жалко в глазах белоруса, —ничего не помнишь? —Коля слышит этот тихий вопрос, смотрит в полные надежды голубые глаза и еле сдерживает себя, чтобы не улыбнуться. Бэррон явно не оценит такого жеста. —Ничего, —на лице появляется короткая печальная улыбка, а Бэррон опускает глаза и мечется ими по полу, — совсем ничего, кроме того, что я провел самую лучшую ночь с тобой. И вновь молчание. Дребезжание лампы не прекращается и действует на нервы. Бэррон резко поднимает голову и смотрит на Колю так, будто тот восьмое чудо света. Белорус мягко улыбается ему и в груди Трампа что-то щемит. Щемит так сильно, что слезы наворачиваются на глаза, а мозг отказывается воспринимать информацию в одну секунду. Дыхание перехватывает. Бэррон не понимает в какой момент он срывается: когда понимает, что полный идиот и только зря переживал или когда глаза напротив загораются тем самым огнем, пожирая Трампа взглядом, о котором он думал весь день. Он не помнит когда выключается его сознание, но отлично помнит, что включается оно именно в ту секунду, когда Бэррон сам набрасывается на Лукашенко, зарываясь парню в волосы и целуя. Их поцелуй полон какой-то бешеной, необузданной страсти, Бэррон едва успевает дышать меж ними. Коля отвечает ему с такой же жадностью, словно они не виделись вечность и успели пиздец как соскучиться друг по другу. Он покусывает губы Трампа и с удовольствием слушает, как тот тихо вздыхает ему в рот. Рука Лукашенко неожиданно оказывается на бедре Бэррона, из-за чего тот, не разрывая поцелуя, толкает белоруса, впечатывая его в дверь Глена. Но оба даже не подумали об этом. Шаги из комнаты заставляют оторваться друг от друга и отлететь чуть ли не по разным стенкам. Дверь открывается и оттуда выглядывает взволнованная рыжая макушка. —Все в порядке? —интересуется Глен, осматривая беглым взглядом обоих и игнорируя тот факт, что волосы Бэррона успели растрепаться, а сам Трамп шумно и отрывисто дышит. Впрочем, на голове Лукашенко происходил такой же пиздец. Белорус что-то бубнит себе под нос, нервно перебирая пальцами в воздухе, —вы что тут деретесь? —пытается отшутиться Макларен, усмехаясь. Парни переглядываются и тут же отводят взгляд. До Бэррона доходит быстрее, поэтому он прочищает горло, подходит к Коле, что как раз стоял у двери в его комнату, оборачивается на друга и хмыкает: —Может и деремся, —пауза, —тебя это ебать не должно, —оставив Глена одного охуевать, Бэррон берет Лукашенко за запястье и пихает его в комнату, демонстративно громко хлопая дверью.