Записки автора.

      Шел обычный вечер, в домашней нихрена не уютной обстановке, я сидел за столом снова пытая не уйти в себя, как обычно, это бывает сидя в одиночестве. У меня афабазол кончается, а нервы всё ещё со мной выплясывают в сатанинском танце. Весь мой график внерабочего дня пошел гулять с девками, пропивая печень в клубе. А я сижу дома и пытаюсь успеть все дела, которые навалились на меня за эту неделю.       Для долбанного журнала, мне поручили написать пару отстойных стихов, о том что такое счастье. Стихи легко писать когда знаешь что такое депрессия и не хватка денег. Возможно если бы я сосредоточился и взял всю свою жизнь в руки, то стало бы проще. Но я плыву по течению жизни которая летит в тартарары из-за алкоголя, работы и проблем с сердцем. Не сказать что всё очень плохо, иногда я выпиваю не один, а с друзьями. Но это так редко что можно даже и не считать за встречи. Обычно я просто засиживаю в клубах и пытаю взглядом закадрить какую нибудь красотку, но выходит так что я просто пялюсь как маньяк и ни делаю не каких попыток подойти. Хорошо что хоть полицию не вызывают. Жизнь в одиночестве отпечатывается на человеке так же как асфальтоукладчик может отпечатать человеческую тушу проехавшись по ней на тротуаре. Неубранная комната - это единственное, что говорит обо мне как о творческой личности. Хоть я пишу стихи и дрянные рассказы для журналов и литреса это не приносит мне никаких денег. Если всё так и продолжится, то вскоре мой творческий беспорядок вместе с мусором, пылью, плесенью и мной переедет жить к маме. Я думаю она не обрадуется такому счастью. Выпивая ещё одну... Что это? Текила?.. Водка? Не суть. Главное, что мне не так плохо сейчас, как могло бы быть. Я пишу новый “Шидевр” ага, мирового искусства. Откройся миру добрый путник, если хочешь жить. Будь добр в этом мире и станешь прекрасен. Прекрасное всю… Блять, что за муть. А ладно, схавают. И не такое публиковали всё же. Даже стараться сегодня не буду. Хотя как будто я когда-то старался. Ну если только в начале своего около творческого пути. А ведь я ещё как старался. Писал от души, рвался и шел преодолевая будто таран цитадель, журналы и газеты. Но ведь никто не хотел брать меня. Пока я не подстроился под эту систему. Книги про успех пишут лишь успешные люди, а о тех многих что не смогли подняться, на данный момент не написана ни одна книга. Вот и своди теперь концы с концами на около ненавистной работе. С другой стороны, не на заводе же горбачусь.