Не железный

Чёрная труба, привезённая из-за бугра влиятельными кентами, разлетелась на кусочки. Осколки пластика, зелёная начинка, проводки и россыпь кнопок. Дорогие ботинки на низком каблуке прохрустели остатками экранного стекла и скрылись за бронированной дверью. Безопасность. Сколько раз он слышал это слово от отца, занимавшегося между прочим совсем не безопасными делами. Втянувшего в них своего сына. Бронированные двери, пуленепробиваемые стёкла, фальшивые паспорта и постоянный родительский контроль. Именно последнее больше всего раздражало самого юного участника ОПГ «Железные рукава». Но теперь всё будет иначе. Теперь всё будет по-другому. Эта мысль не покидала его голову с того самого момента, когда назойливая речь отца резко оборвалась от столкновения с холодной плиткой пола его просторной комнаты. Комнаты с дорогим цветным телеком, плакатами Элвиса Пресли и Виктора Цоя на стенах, недешёвым импортным проигрывателем и толстенными стёклами, разумеется. Бежать, бежать отсюда как можно быстрее. Пока ещё есть время. А время, кстати, стремительно исчезало: минут десять, пока отец разберётся, что помехи связи тут не причём; ещё десяток охранникам на дорогу; дальше начнутся попытки его обнаружить. Не обнаружат. В этот раз они точно его не найдут. *** Ноги сделались ватными от усталости, во рту пересохло, а блестящие ботинки покрылись слоем дорожной пыли. Электричка, попутки, трамваи. Он далеко ушёл. Достаточно, чтобы позволить себе отдых. В стенах старенькой облупленной панельки красовалась выцвевшая вывеска «ПРОДУКТЫ». - А деньги-то не взял, балда! - выругался парень, выворачивая карманы брюк. Но вскоре вспомнил, кто он такой, и смело зашагал в сторону магазинчика. Внутри было пусто, не считая продавца, нервно поглядывающего в сторону посетителя. На минуту бандитский сынок растерялся – до этого он питался либо в «Канарейке», либо готовой едой, что приносили ему прямо в комнату. Но выглядеть беспомощным сейчас очень уж не хотелось, поэтому бледная рука с тонкими пальцами схватила первое, что ей попалось: пачку томатного сока, бутылку водки и любимое печенье. Весь этот необычный набор через секунду оказался на прилавке. Ещё секунда, и перед лицом продавца оказалось ещё кое-что. - Деньги гони. – неуверенным голосом проговорил покупатель, держа пистолет напротив лица собеседника. Не всё ж ему связным быть и молча смотреть на бесчинства старших. Жертва задрожала, бормоча несуразицу, но испуганным на удивление не была. Продавец с поднятыми руками медленно наклонился к ошарашенному грабителю, закатил глаза и томно прошептал: «Сдаюсь. Я весь ваш. Грабёжте!». - Ты что, торгаш, совсем берега попутал??? – вскрикнул парень и чуть не выронил пистолет из предательски вспотевшей ладони, - Достал деньги. Быстро! Послышалось что-то вроде разочарованного хриплого вздоха, и вот бывший связной уже идёт по вечерней улице с косарём в кармане, продуктами в целофановом пакете и совершенно не понимает, что с этим делать. Да, жизнь не к такому его готовила. *** - Так, голубчик, докладывайте. Что у вас тут? В продуктовом стоял милиционер, внимательно слушая жалобы жертвы. - А а потом я почувствовал… почувствовал ствол напротив лица, - продолжал владелец продуктового, - И в его чёрных волосах у него чувствовалась шелковистость такая… да, а под водолазкой мускулистость… - Вы по существу говорите, - перебил его полковник Жилин, - что конкретно нападавший сделал? Может украл чего-нибудь? - Да… продукты украл и ушёл. Продукты не жалко… что ушёл – жалко. - Это что-то новенькое, - нахмурился Жилин, - Ну, будем искать. *** Отец – придурок! Мать – ненормальная! Даже кандидаты в президенты – дебилы. Вспомнить только злополучного Марка Багдасарова, который обещал поселить в сарае своих «бандюжек»… Чего уж ожидать от обычного продавца в этом безумном городишке? - А может это со мной что-то не так? – спросил Связной сам себя, - Сбежал, неизвестно куда. Как быть теперь, тоже не знаю. Я даже водку не пью, чёрт возьми! Идиот… На повороте обнаружилась странная фигура в оранжевой каске (Судя по внешнему виду, разум человека давно был не под каской, а где-то за её пределами) . Игорь Катамаранов сидел на ступеньках серого дома и хлебал скипидар из горла. Ну, как говорят американцы, «С волками жить, по волчьи пить». С этой мыслью парень подсел на краешек ступени и вытащил содержимое пакета. - Кровавая Мери, - пробурчал новый собутыльник. - Дааа, точно. Будем пить кровавую Мери, - усмехнулся Связной, всё ещё не осознавая реальность происходящего. Отхлебнув из горла он скорчился от жгучей боли в горле, задыхаясь в кашле. - Мож-жет лучше скипидару? – спросил собеседник и посмотрел парню в глаза. По спине пробежали мурашки от ледяного взгляда собутыльника. Лицо его внезапно оказалось очень осмысленным и серьёзным, будто и не пил он тут вовсе, а устраивал допрос преступнику на полиграфе. - Ты зачем сбежал от своих? – продолжал Катамаранов, - Тебе быть тут нельзя… Словно в фильме ужасов. Жуткая речь внезапно оборвалась и чья-то рука схватила Связного за ворот чёрной водолазки. - Так, так, а вот и вы, голубчик. Что, грабим, да? Нарушаем? Ну, пройдёмте теперь в тюрьму. Будешь теперь сидеть лет пятнадцать, слышал? Пятнашечка минимум! Хватка сотрудника милиции оказалась на удивление мягкая, будто он не вооружённого грабителя поймал, а отчитывал школьника за несделанную домашку по матеше. И интонация эта… Это вообще нормально? Преступник резко вывернулся из рук милиционера, саданул острым локтем по лицу, другой рукой хватаясь за пистолет. - Ай-ай-ай, - вырвалось из полковника, что потирал теперь саднящую скулу, - Ты чего, совсем уже? Ты это заканчивай! - Заткнись, мусор! – выругался парень. Его колотило от ярости и непонимания. Он сходит с ума? Почему даже полицейский ведёт себя… БАМС! А дальше была темнота. *** - Спасибо, Игорь. Надеюсь, ты его не убил. - У мелкой андатры сбой в чугунной б-башке. Не должен он так. - Да, и что теперь с ним делать?.. - Ударить ещё? Напоить с-скипидаром? - Нет, Игорь. Он от твоего скипидара станет совсем бешеный. Как ты. Вернуть его постараюсь и... спасибо за помощь.