***
Не хотелось особо о чём-то думать, однако мозг считал иначе. Александр размышлял о вещах, которые совершенно не хотелось думать, всё сильнее и сильнее погружаясь в дебри своих дум. Пролетали вокруг дома, менялись пейзажи, мостовые и улицы - сидя в автомобиле, пустым взглядом он не замечал пейзажей наступившей зимы. Интересно, как же избавиться в конце-концов, от этой напасти? Перестать всё оценивать, сравнивать, калькулировать, измерять в тех или иных степенях и сомневаться в существовании линейки. Такси бизнес-класса остановилось у порога его текущего дома. Вздохнув, брюнет неспеша вышел, поправил плащ и, не замечая холода, зашёл к себе домой. Повернул ключ, открывая дверь: - Наконец-то! - Да? -спокойно спросил он у подошедшего Эсму. Выглядел тот взволнованно. - Где ты был? Я уже на потолок лезу! Кушать будешь? - А что есть? - Суп приготовил. Он немного странный, но вроде вкусный. - Что-то мне это напоминает... Пройдя внутрь, Александр таки уловил аромат блюда. Нотки разных трав боролись друг с другом за его внимание, их подавлял картофель - но главным ингредиентом оказались сосиски. Суп из сосисок... И когда он их успел купить? Или они всегда тут были? Эсму расхаживал из комнаты в комнату, уж больно активно делая вид, что что-то делает. По сути он просто сейчас разлил суп по двум тарелкам и поставил чайник для чая, однако зачем ходить из комнаты в комнату? Бросая взгляд то туда, то сюда, странный парниша буквально не мог на чём-то надолго сконцентрироваться или успокоиться. Казалось, что повернувшись к шторам, он хотел им что-то сказать. Но молчал. - Что случилось? - Что-то случилось? - Это ты мне скажи, Эсму. - Да ничего не случилось. Ну вообще-то случилось, но не то. - А что? -решил подыграть Саша. - Ну... Как тебе сказать. Мне кароч сон такой приснился... Страшный. А потом я проснулся, а тебя нет. А там ещё такие штуки были... Блин. Ну в общем дело даже не во сне. А то что я тут заперт был. Интернет нужен. Ты нужен. И сходить и это, да, ключ, там, поиски... Вот. - Хмм... Как ты себя чувствуешь? - Я? Отлично! Великолепно! Ты же пришёл! И кушать есть что. Пошли, пойдём на кухню! Даже не дал нормально переодеться - схватил за руку и потащил на кухню, блистая своими глазами. В них и вправду читалось нечто гиперактивное. Может даже безумное. Однако Александр таковым Эсму не считал, по крайней мере пока и не полностью. Внезапно, перед самым обеденным столиком, крашеный остановился и развернулся к брюнету. Слишком близко. Зелёные глаза уставились ровно на него, Саша не мог понять выражение его лица. И это непонимание было... Интересным, не таким как обычное непонимание условных математических формул или юридических тонкостей. Эсму было открыл рот, но тут же закрыв его, просто обнял брюнета. Крепко так, как обнимают старых друзей или родственников, которых не видели долгие годы. Руки Александра автоматически потянулись обнять в ответ - и подумав, что за сегодня глупостей не то что много, а даже мало, учитывая его настрой на "отдых", Саша обнял того в ответ. Прошло долгих двадцать секунд. - Ты как? -как можно мягче постарался спросить брюнет. - Уже полегче... -пауза- Ладно, давай похаваем? -ему кивнули в ответ.***
- ...огда мне ответила скамейка. Смутно помню, она такая типо выебистая, с презрением или чем-то таким на меня смотрит... Ну как смотрит, я её так ощущал. И вот значит, сердце у меня подыхает, везде паника, страх, я еле как нахожу её значит, только хочу сесть - а она как начнёт мне мораль читать! Нашла время, ага! -не издать смешок не получилось, что, видимо, позабавило и самого Эсму- Вспомнил! "Падения пропасть совершенна, глубины отзвуков страшны", лол. - Да у этой скамейки талант, я вижу. - Ай, фигня, подумаешь... Я потом послал её куда подальше, а там и атака закончилась. - Часто они у тебя бывают? - Не-а. В последнее время и вовсе прекратились. Наверное, я нашёл способ атаковать паническую атаку первым. - Хех... -неплохая шутка. А шутки - полезны для психики. В целом, сейчас Эсму выглядел уверенным. Не подавленным, не переживающим о своём, насколько брюнет понимает, далеко неприятном прошлом. Наверняка это лишь видимость, скрывающая израненную душу. За маской весёлого странного паренька точно стоит изувеченная судьба и поломанная в следствии этого психика. Зачем такой человек ему? Александр вновь нечаянно задумался, мозг колко предоставил все "нужные" факты, вспоминая случайные сведения о психических отклонениях. Котенко, Швалова, Бичворт, Ван Гог, полковник Куртц, шаманы и тот знакомый Димки, который сжёг себя. Все эти вещи должны быть ужасны, а психи - ненормальны и отталкивающи. Кто даст гарантии, что Эсму и вправду не попытается ночью перереза... Пха-ха-ха, вздор какой. Александр усмехнулся своей же клишированности, хватаясь за последний кусок хлеба. В своём доме, просто кушая обычную домашнюю еду - да, в компании шизика, да, это "не подобает" человеку с доходом в четыреста сорок тысяч в месяц, но кто ему судья? В отличии от многих других своих знакомых, Саша любил простоту и самостоятельность. Конечно, можно каждый день банально не кушать дома - рестораны, кафе, доставки в конце концов. Нанять человека, если потребуется. Однако есть в обычном процессе самообслуживания нечто такое, что, мм, потворствовало его внутреннему самоощущению себя молодцом. Мол, как человек может считать себя дееспособным, успешным и сильным - если не может позаботится о себе в самых обычных, базовых вещах? Именно поэтому Александр привык кушать дома - так или иначе позаботившись о наличии съестного на кухне, таким незамысловатым образом протестуя против "положенных" ему социумом стереотипов, игнорируя подсовываемые его мозгом ему же "факты" о шизофрениках. Александр будет сидеть и кушать дома, с Эсму, потому что может, ибо это не скучно. - Какие, кстати, у твоих... Внутренних голосов, голоса? М? - Разные! Прям ваще разные! У Марио он такой противный, не, не противный, ну такой "хээй, иц ми, марийо!", как в игре. - Ты играл в Марио Карт? - Что это? - Гонки про Марио. Именно там Марио так говорил, с такой интонацией, как ты сейчас. У тебя в детстве была приставка от Нинтендо? - Эм... Нет, ничего такого. Ваще нет. Хмм... Откуда я мог знать его голос? Марио же появился только после того, как я поиграл в него в том подвале. - Подвале? -о, это что-то новенькое. - А, так яж ещё не дошёл в своём рассказе. - Долгий он? -крашеный кивнул, на что брюнет в очередной раз усмехнулся- Давай тогда сходим за выпивкой. - Алкоголь? - Да. - Уоу... Ток не слишком дорогой, хорошо? - Посмотрим.***
Прохладно. Александру не нравился холод, несмотря на то, что он родился в стране снега, льда, медведей и балалаек. Однако из чувства оппортунизма он вышел, ведя за собой Эсму, вручную пялясь на приложение навигатора, в поисках чего выпить. Несколько несвойственное ему поведение, ведь раньше поиском алкоголя всегда занимался кто-нибудь иной - но, хэй, это же новые ощущения! - Ты знаешь куда идти? - Хмм, вроде... -он задумался, вращая телефон- Где тут север? - Дай я поищу... Саша покосился на парня с недоверием. Телефон - одна из вещей, которая была слишком близка сердцу, что бы вот так просто передать его, хоть ненадолго, другому человеку. Тем более шизику. Но помявшись, он, не отпуская устройство из рук, протянул его парнише: - Вот тут где-то магазин. А мы где? - Так... -потянул Эсму было мыльницу, но понял, что ему её не отдадут- Ээ, вот, налево. И потом до сюда, видишь? Всего пара сотен метров. Тёплые пальцы, однако. Эсму ходит без перчаток. Слышно его глубокое дыхание - размеренное, уверенное. От него исходила странная сила, она буквально ощущалась в его слегка спонтанных действиях и твёрдом шаге. И чем таким особым он выделялся, что зацепил разум Александра, уже который день? - Пошли, я запомнил где это! - Хорошо, веди. А ведь казалось, что это Саша эталон уверенности. Слишком легко даются ему его рутинные обязанности, так быстро падают пред ним форты чужой воли. Уболтать, заговорить, убедить, посчитать, пересчитать и заставить других людей сделать так, как он скажет. Такова его работа - консультировать бизнес, попутно собирая все сведения, что бы потом перепродать их кому другому или и вовсе шантажировать. Речь для этого должна быть обескураживающей, факты твёрдыми, угрозы реальными. Но прямо сейчас Саша шёл в неизвестном направлении, справа от него свои приключения рассказывал очевидно больной человек, а на душе впервые за долгие месяцы, если не годы, плескались непривычные чувства. Их то Александр и старался понять. - Значит, это были русские? - Стопудов! Ну типа Гвоздь и Сергей, это же русские имена? - Gvozd' не имя, а слово. Кличка такая у человека была. - Была и слава богу. Так вот, яж короче когда там был, в один момент такой проснулся и слышу, как Кирпичи со мной разговари... Странный рассказ. Больно уж складная история для того, что бы выдумывать её на ходу. Конечно, подозрения о том, что всё это выдумка были, однако Саша слишком хорошо чувствовал, когда ему нагло врут. Бухгалтера в этом большие мастера, надо это признать. Личности внутри Эсму говорят тому действительно странные вещи, однако стоит заметить, зачастую они правы. Может иносказательно и как заметил парниша, вещают они слишком неоднозначным текстом, однако его выдуманные друзья искренне пытались тому помочь и предостеречь. Хотя Ворон, видимо, и вправду поехавший словоблуд. В Питере бомжи такие - тоже с умным видом несут несусветную чушь. Вступать с ними в диалектические споры, пытаясь понять хотя бы немного природу и путь их мысли - гиблое дело, это почти всегда кончается или согласием с этими самыми бомжами, что понесёт за собой неизгладимые последствия в будущем - или твёрдое, уверенное посылание товарищей глубоко и подальше, не добившись результата. В любом случае - выйдет не очень. Не успел Александр как следует осознать степень насилия, в которое попал Эсму в том подвале, как рассказ прервался - пара зашла в алкогольный маркет. Простенький, уютный магазинчик с хмурыми ликами продавцов, небогатым ассортиментом и низкими ценами. - Три евро за пиво? Капец... Ужас! - Это дорого? - Конечно! Охереть же! Я помню Стеллу этим летом за тридцать пять крон! Это... Ээ, короче дешевле. Не хочу считать. - И не надо. Выбирай что хочешь. Кстати, вино пьёшь? - Ага... Ни одной знакомой марки. Буквально. Ещё и эстонский этот... Читать его заметно труднее, чем говорить на нём - благо, Саша умел быстро учится, в этой стране у него работы ещё как минимум на несколько лет. Как только Юхсту... Проклятье, не сегодня. Брюнет прогнал очередную мысль, перебирая взглядом различные бутылки, мысленно похлопав себя по щекам. Надо сосредоточиться на нелогичности, кутеже и тупняке. Выбирать же вино из неизвестных марок муторно, да и... Зачем пытаться выбрать что-то лучшее? - Эсму, что думаешь? -показывая бутыль в руках, обратился он к парнише, пока тот крутился у рядов с пивом. - Оо, с цветочками! Прикольное наверное, давай. Оно не слишком дорогое? - Не беспокойся. - В смысле не беспокойся, мы же скидываться будем. - Я заплачу. - Нет. -на удивление твёрдо ответил парниша. Александр вскинул бровь- Ты конечно шишка и мажор, но я все равно буду скидываться, по чесноку. - Чеснок здесь при чём? -искренне удивился брюнет, сбиваясь с мысли. - Ахахах, это же выражение такое! - Хмм, другие аспекты "чеснока", видимо, не учитываются... Ты и так живёшь у меня бесплатно. - Эм... -сбилась уже с него спесь, конечно же- Вот об этом я давно уже хочу тебя спросить. Это же и вправду не по чесноку. Я типа конечно готовлю еду и всё такое, но это же не, ээ, всё равно не то. Мне надо найти работу, ну и завтра утром я пойду куда-нибудь в другое место жить, хорошо? - Куда пойдёшь то? Эсму, если бы меня смущало твоё присутствие, ты бы посидел в гостях у меня едва ли с полчаса. И мне от тебя уж точно не нужны деньги. - А равноценное отношение? -уж как-то больно легко, вновь перебил он мысль брюнета, не смущаясь резкой смены лексикона. - Это... Было бы нескучно. - Ага! - Ха-ха... Так, ты останешься? - Оки-доки, уговорил! Но работу я всё равно найду и буду скидываться. - Не буду настаивать, но... -Саша демонстративно покрутил вновь бутыль в руках, затем вновь взглянул на Эсму- ...сегодня, я решил хорошенько выпить и накупить продуктов. На себя, сам. А то, что рядом со мной крутится один паренёк, который затем будет вкушать эту плоть и пить эту кровь - счастливое совпадение. -продолжал он вычурно говорить, крутя бутыль в руках- Как же хорошо, что именно сегодня ему ни на что не надо скидываться, ведь это вино стоит, мм, 12 с половиной евро. И это лишь одна бутыль, а ведь я хочу ещё и весь холодильник заполнить. Наверное, скоро я устану таскать все эти огромные пакеты, уже вечереет. Позову-ка я такси, пожалуй, себе я позволить это могу. М? - Как хорошо, что у этого паренька пока нет никаких дел и он может зависать на чужой кухне, м-м? А если без шуток, Саш, то мне нужны ключи. Что бы из дому выходить. - Что если ты потеряешься? Приступ очередной наступит, а я и не знаю, как с тобой связаться. - Хмм... Не знаю, ну телефона у меня нет. Может мне деревяшку купить? Они дорогие? - Молодые люди, так вы берёте или нет? Встали у прохода, покупают, не покупают... - Мисс, это нам ре... -обернувшегося было к грубой продавщице Сашу одернул Эсму, перебивая: - Берём, ага! Саш, пошли давай!***
- И тебе... Плевать? Точно? -упоминать сам подвал в присутствии водителя такси он посчитал не нужным, однако Эсму понимал контекст продолжающегося разговора. Однако слова крашеного о том, что ему "норм" после почти месячного заточения и изнасилований каждый день... Брр... - Да хз чёт. Не знаю, не мучает. Хотя... Ну не знаю, это надо проверить. Мне кажется, что, ээ, такие вещи дают о себе знать в моменте, блин, как бы сказать... - Непосредственного сравнения опыта. Именно из-за этих воспоминаний ты так... Отодвинулся, в первый вечер? -догадался Саша, не решаясь положить тому руку на колено. Всё таки они сидели в такси и водитель всё слышал, может даже записывал. Учитывая то, как Александр сам собирает компромат на своих клиентов - допускать такую ошибку не следует даже в пустяковых, казалось бы, ситуациях. - Ага... Кажись. Крашеный замолчал, отворачиваясь. Легче было смотреть на вечереющий город. Разговоры о прошлом всегда хоть немного, но касаются темы самопознания, каждый раз мозг спрашивает сам себя - как я к этому отношусь? Александр решил дать парнише время для этого процесса, так же замолчав. В конце концов, день ещё не закончился, времени дослушать интересный рассказ ещё есть. Глупо будет говорить парню, что бы он сходил к психологу, хоть у него наверняка есть или появится ПТСР. Все психи не любят психологов, так или иначе. Даже если на словах они говорят, что "да, мне это необходимо" - существует огромная вероятность получить эмоциональный всплеск и отказ заходить в кабинет по пути до специалиста, иногда даже в последний момент. Это... Муторно. Так ли Саше хочется верить, что данная опция принесёт результат и вообще, настолько ли Эсму ему дорог? Да они знакомы несколько дней... Лена вспомнилась. Красивая. Мягкий голос, мудрый взгляд, терпеливый характер и мозг, который твердил ей играть роль поддержки. Это было притворством с её стороны, Саша видел её амбициозность, которую она прятала или подавляла. Да, он игрался, специально провоцируя Лену - то узурпируя её самостоятельность, то наоборот стимулируя, отдавая ей возжи. Но Александр в неё не влюбился - Лена не смогла переступить через себя, проявить свою натуру в открытую, продолжая быть "примерной женой", стоящей за спиной богатого и умного мужчины, продолжая лобызать и чуть ли не преклоняться перед ним. Дожидаясь настоящей свадьбы. Скучно. Конечно же, это надо сравнить с Эсму, эта мысль просто не могла не прийти. Как же хочется... Чего-то. Иного. Другого, других мыслей, освобождения от этого способа думать, сломать линейку, застрелить рациональность и распахнуть ворота впечатлительности. Надоело. Надоело быть собой, текущим. Когда то Саша умел удивляться и радоваться искренне - беззаботно, не отдавая отчёта ни в чём. Ничего не зная и не сравнивая. Когда-то, наверняка в детстве. - Покурим? У тебя осталось сигареты? -перебил тонкие наваждения этот шизик, как только они вышли из машины, перед входом в местный гипермаркет. - Да. Чёртов самообман. Естественно Александр знает, что курение убивает. Но он себе хотя бы старается не врать - не в плане того, что "он курит что бы меньше нервничать" и даже не тем, "что ему действительно нравится вкус сигарет". Саша не врёт себе о том, что сигареты приближают смерть и вновь даруют то чувство саморазрушения, вызывающего приятную к себе жалость - одно из немногих интересных чувств, которые ему остаются. Курить - что бы поныть на себя. А это приятно. - Че мы прям реально дофига хавки сейчас брать будем? - Да, а что? - Не, прост... Погнали-и-и! Зачем переспрашивать? Неужели так трудно принять этот факт? Или Эсму трудно поверить, что Саша такой богатый, но, скорее, ему трудно поверить в то, что Саша готов купить кучу еды только ради него, дабы потеши... Тьфу, снова это вечное углубление в частности. Даже не сильно важно, почему этот крашеный переспрашивает. Он же шизик, в конце концов. "Хха, у меня ментальная чесотка..." Путь по супермаркету сопровождался воскликами, ахами и охами каждые секунд 8-15, не более, как только Эсму видел очередной интересный продукт. Массивная тележка скрипела под весом дурачащегося на ней крашеного и тонне разномастных консерв, овощей, фруктов и мяса. А Александр же не без удовольствия подметил уверенное рациональное зерно в рассуждениях парниши: - Зачем брать маленькую стекляшку, если есть пакет? Вот, 90 грамм стоят два-тридцать в стекле, а в пакете два по 75 суммарно всего три евро. - Эсму, давай не брать... Растворимый кофе. Есть тут дрип-пакеты? - А что это? Как же он... Улыбается. И как ему удается? Саша едва бывает мочь выдавить из себя улыбку, когда запечатывает очередной конверт с компроматом или получает отличную выгоду. Умеет, естественно, фальшиво улыбаться партнёрам и клиентам. Хотя... Может, конечно же, рассмеяться над удачной шуткой или позлорадствовать. Вот только улыбаться искренне как Эсму, просто от вида вкусных пончиков в яркой обёртке, тыкая пальцем и страшно стараясь привлечь внимание брюнета к "хаха какой смешной мишка нарисован ты посмотри" - вот так Саша не может. Это и бесит - и умиляет одновременно. - ...апуста, морковь, эээ, че там дальше было? Ты кстати рыбные салаты любишь? - Смотря с чем. Слышал про индигирку? Это где то в Сибири. - Не-а, что там? - Сибиряки, не помню как их звали, такие узкоглазые... Ловят рыбу в минус 40-50 градусов, прямо на льду, на реках. - Минус скока? Чиво-о? Аж вприпрыжку идёт, раскачиваясь, зависая на тележке как на скейте. Саша так делал в начальных классах, когда ещё посещал продуктовые самостоятельно, дык ещё и с мамой. Эх, хорошее было время... - Да, берем. Давно их не ел. - Эти компоты в стекляшках точно хорошие? Я слышал, что от ананаса член крепче стоит... -заговорщески театрально понизил он голос- Проверим? - Эсму... - А-ха-ха-ха! Да шучу я, шучу! Не буду я к тебе лезть, будь спок. - С тобой, думаю, ни в чём нельзя быть уверенным. - Та не, я серьёзно. Придём домой, расскажу про чела в наушниках, оке? - Мм, вот это уже звучит интересно. Хоть узнаю, чем я на него похож... Однако, настроение и вправду было хорошее. Предвкушение алкогольных побегов от себя, попыток расшифровки бреда шизофрении и сложной запутанности влечения к представителям своего пола, вкупе с игривостью ситуации и тысячи возможных сценариев... Было будоражащим. Не совсем до кипения и бурлений, но кровь явно становилась теплее от предвкушения вечера. Стоит... Подразнить Эсму, купив на кассе контрацептивы? Наверняка, хаха, наверняка его ли... ахахха, его лицо... ахахха, блин, хааха, так, стоп, стоп... От одной мысли уже смешно, ужас какой. Кхм. Кхм. Спокойнее. Надо держать себя в руках, смеяться будем потом. На кассе. Упоминание "чела в наушниках" несколько настораживает, точнее, упоминание о том, что Эсму не собирается к нему лезть. Саша не любил себе врать - и сейчас не врёт. Ему нравится, когда его домогаются... По крайней мере в этом случае. А тут какой-то "чел в наушниках", который видимо и служит причиной не-приставания к брюнету. Но если Эсму в того влюблён, то почему до этого приставал уже к Александру? Так-с... Мало инфы, наверное, этот вопрос стоит отложить. Да и вообще, логику сегодня лучше не включать. Раздался телефонный звонок - мама. Ещё и видео-звонком... И ведь не отказать, сославшись на работу - батя наверняка всё ей проболтал, у него же "отпуск" на пару или сколько там дней. Сделать вид, что не заметил звонок? - Саш? -вмешался ещё и крашеный, пялясь на экран его телефона, где виднелось ожидающее лицо матери, конечно же с ужасного ракурса- Не возьмёшь? - Я пьян. Занят. Сижу в толчке. Трахаю шлюх или сплю. Вобщем я занят. - Да ладно тебе... Этж мама твоя, нет? - Да. Но трубку я всё равно не возьму. Да и в целом, Эсму, это же тебя не ка... Хмм... - Э? Что не что? Ты о чём, Саш? -ничего не понял крашеный. И слава богу. Трубка замолчала. - Нет, ничего, немного запутался. Наверное, беды с башкой -попытался пошутить брюнет, но получил лишь неопределённое выражение лица его собеседника. Парни в который за сегодня раз уставились друг на друга, продолжая шагать вдоль рядов, обдумывая что-то в своих неспокойных головушках. Но через паузу, Эсму решился отвлечь внимание: - А давай колы ещё возьмём? - Да, давай, не помешает.***
Стрёмно. Но не слишком. Александр причмокивал после каждого глотка, вдыхая далеко не лучший бутон из бокала, невольно вновь размышляя, в тысячный раз сравнивая - но ведь в этом и смысл был, купить это дешёвое вино? Да, цветочки на бутыли и вправду теперь казались смешными, равно как и нелепо большие глотки Эсму, который очевидно не слышал ничего про так называемый "этикет". Часть сознания твердила брюнету, что надо демонстративно выплюнуть вино в бокал и выдать тираду превосходства его вкуса, показать насколько хорошо он соответствует догмам общепринятой элитарности, что уж он то знает, каким должен быть истинный вкус хорошего напитка. Каждая капля, ценою больше как минимум трёх долларов за миллилитр - вот мерило вкуса, абсолютный ориентир, определяющий показатель "вкусности". Пить надо сдержанно, чопорно, хоть и без оттопыренного пальца - со спокойным лицом, надев маску задумчивости. Вкус напитка только улучшится, если брюнет будет одет в пафосный костюм от кутюрье, а сидеть он будет на кожаном кресле, это именно так и работает. Однако сильнее всего вкус вина выиграет, если Александр будет пить его в компании других "илитарных кошыльков". - Чё как? Норм? -забыл разве что рыгнуть Эсму, развалившись на обычном стульчике из икеи, с лицом, не удручённым интеллектом, на кухне их дома. - Заебись, чётко. -кивнул Саша, подтвердив слова глубоким глотком. Несмотря на все попытки делать сегодня "всё не так", получалось не очень. Даже контрацептивов на кассе, на удивление, не было. В какой-то момент Александр ещё и заметил, что ему несколько даже надоело слушать охуительные истории от крашеного - он рассказывал их с таким видом наплевательства к собственным страданиям, что невольно вся правдоподобность и доверие к сказанному просто растворялась. Конечно, можно возразить самому себе - да он же грёбаный псих, шизофреник, вот ему и фиолетово. Однако всё это не оправдывает уж настолько сильное отсутствие самосожаления. Которое уже Саша к самому себе чувствовал, хоть и не должен, если руководствоваться логическими тезисами. Уж кто-кто, а уж он-то живёт лучше 99% населения планеты, не ему жаловаться на свою судьбу, любящих родителей и сестёр, преданных, хоть и всего пары, друзей и отличные карьерные перспективы да достижения. Как-то этот день... Так же не задаётся, что-ли. - Саш, ну чё ты такой кислый? Кушать хочешь? Давай я тебе покажу, как фруктовый салат варганить! - Там нужно что-то уметь? Я думал, стоит всего лишь порезать все фрукты, да полить сверху йогуртом, я прав? - Ээ, ну да. Типо именно поэтому я предложил научиться готовить сперва его, это же просто. - Считай, что я уже умею. - Хмм... Тогда росолье? - Это ваша селёдка под шубой? -Саша наконец обернулся к Эсму, взглянул на него, застыл на мгновение. Глубоко выдохнул, вновь уставляясь на стол- Не хочу. Я ничего не хочу. Ни-че-го. Я устал. Взгляд пополз слева направо, направо и влево, чуть раскачивая головой. Рука подняла стакан, кто-то напомнил в мыслях, что первая бутыль вина уже заканчивается. Хотелось... Блевать, что ли? Или уснуть? Или плакать? Что, что хочется то? Ведь хочется ведь? Саша вновь глянул на Эсму, в тщетной надежде увидеть в его глазах хоть какую-то подсказку, зная, что не найдёт её там. Прекрасное лицо парня закрыло марево испаряющегося вина из бокала, дрожащим воздухом перекрывая взор, укутывая всё в туман и неопределённость. Брыгх, фыэх, блять, и вправду дерьмовое вино. Но похуй, надо пить. Пить дальше, ведь почему-то только это помогает заглушить хоть на мгновение эту непонятную, неубираемую, ужасную тяжесть в голове и душе. Зелёные глаза. Красивые. Выражение лица Эсму было сочувствующим. Хха, с чего бы? Он же шизик, у него нет эмпатии, они на это не способны. Иначе мог бы он сказать "ну, бывает" после того, как рассказал, что его месяц насиловали по несколько мужиков за раз? Нет, это не эмпатия. Эсму врёт, наверняка это тонкая психологическая игра психа и нормала, в которой Саша по немногу проигрывает, вливая в себя уже третий стакан этого дешёвого пойла в полной тишине, под громогласное молчание паренька перед ним. Он тоже пьёт, но не так быстро. Да и пусть. Пускай победит. Хоть сегодня, получить поражение от него, наверное, будет интересно - или сладко. - Ты в депрессии. Я понял. -внезапно сказал Эсму. Оказывается, теперь его лицо серьёзно. - Да ты что? Серьёзно? - Саш, ну по тебе же видно. - А по тебе почему-то нет. Что-то я не вижу перед собой настоящего психа, несущего дичь. -и когда голос брюнета стал таким оживлённым?- Где, ну где? Позволь мне... Увидеть? Услышать? А не только локтем по ебалу это ловить, а? Эсму приблизился. Он явно размышлял. Сидя за столом на их кухне, вечером, уже влив в себя порядочно алкоголя, оба парня буравили друг друга взглядами. Обычный человек, по резкой смене интонации брюнета и его театральной вычурности понял бы, что дело пахнет керосином - и попытался бы остудить брюнета или уйти. Но Эсму не такой, нет. Он... Кажется, принял вызов? Вот, вот оно! Вот оно - интересное! Противостояние! - Я... Странный не так, как это бывает. -начал крашеный. У Саши уже чуть ли не коленки дрожали, теперь он был на взводе, всего за каких то несколько минут молчания. - Твои беды с башкой не влияют на адекватность. У тебя высокоактивная шизофрения, если я не путаю название. Видишь галюны, но реагируешь на них в рамках зыблимой... Sanity, чёрт, забыл как по эстонски. - Твоя депрессия вызвана отсутствием внутренней свободы, а так же неспособностью к самовыражению, будучи подавляемым авторитетами вокруг тебя. Так же, они и налагают на тебя высокие ожидания, что усугубляет стресс. - Схуяль ты так заговорил, мальчик? -всё же запнувшись, попытался парировать брюнет, явственно понимая, что его лукавство видно и слышно- Красивые формулировки не всегда... ээ, попадают в нужную цель, Эсму. С чего ты решил, в чём причина моей депрессии? - Хз, мне так Марио сказал. -без запинки ответил он. - Марио? -в этот раз искренне удивился Саша. - Он психолог. Мой внутренний психолог. Помогает со всякой фигнёй. - Стоп... -задумался он- Ты... Ты прямо сейчас с ним говоришь? У себя в голове? - Ну... Типа? Они не каждый раз появляются. То есть типа я не могу так взять и сразу "э алё есть кто там" и они такие сразу отвечают - не, так не работает. Прост бывают моменты - и они приходят. Говорят чё нить, советуют, всё такое. - Визуализация внутреннего голоса... -догадался брюнет, усаживаясь на стул, только сейчас заметив, что успел в порыве своих речей встать- Ты вообще уверен, что это в принципе шиза? Хотя... Какая разница, у обычных людей внутренний голос один. Так, я за бухлом. И отлить ещё, да. Мысли начинают путаться. Неужели так быстр опьянел? Да нет, нет, это просто... Всё это из-за него, да? Ха-ха, конечно же нет! Мир ведь эгоцентричен, просто Саша опять копается в себе. Только вот на этот раз - с помощью другого человека. И это интереснее походов к психологам. - Настоящая... -разливая им обоим, начал Эсму- Шиза в том, что... Блин... Сейчас... - Что такое? -брюнет заметил, что спокойное лицо крашеного каким-то чудом источало сейчас неистовую внутреннюю борьбу. Как это работает? - Вобщем... Я же говорил, что у меня с один всё плохо? - Один? - А, мама. Один - это мама. Первое понятие, которое я понял. Короче, типа... У моей мамки была настоящая шиза. Она помешана на цифрах. В какой-то момент, насколько я знаю, а откуда я знаю я сам не помню, да и не важно... Короче, моя мама разговаривает цифрами, вместо понятий и слов. Это Реестр. Порядок, ээ, таблица, не знаю... - Матрица? - Хз чё эт такое, не фильм же... Короче, каждая цифра - это какое нить слово или понятие. И она частенько путалась, говоря не "Эсму", а "Семнадцать", понимаешь? - Хмм... - Звучало это пиздец. Типо, мм... Щас... Дай руку. -Саша послушно протянул ему руку, которую тот тут же сжал. Крепко так- Она говорит... 0-1-33. Это... Это означает, ыы... - Эсму, всё в порядке? - Угу... Это... Означает "твоя мама рядом". Фух... Блять... -он отпил огромный глоток, не замечая спадающих капель с уголков рта, продолжая сжимать его кисть- Ноль это, мм, я. Ну типо "моё, я, я внутренний, естество", что-ли, как то так. Первое, что мозг, ээ, понимает, как он типо сам себя осознает и обозначает. Один, как я уже сказал, это... Мама. Тридцать три - это "рядом, здесь, поблизости". Вуот... - Пиздец. Вот такого я уж точно не ожидал. - 2-8, например, означает, "не бойся". - Ебать, а как ты то её понимаешь?! - В том то и дело! Никак! Догадаться надо! Её Реестр, Саша, понимаешь, её Реестр - не как у меня! У неё другой порядок! Другие цифры! И она орёт, а я не втыкаю, она что то хочет, я не понимаю, я.... Блять, а я не знаю, что она хочет, а она сказать не может и, блять, я виноват, а она не понимает, что я не этоваю, а она... Блять... Сука-а... - Эсму... - Бля... Сорян, я... Я хз, я чёт... Не знаю... - Эсму... Взгляни на меня. - А? - У тебя тоже реестр? - 5. 0-210-80-14-69, 401-9. -всё же ответил Латту после паузы, чуть успокоившись- То есть "Да, я тоже умеют говорить цифрами, только своими" - Но... В отличии от своей мамы, ты умеешь говорить на, мм, обоих языках? - Да, именно... Оба опять замолчали. Натурально заткнулись, не зная, что сказать и как реагировать. Однако Саша подметил, что Эсму, теперь, видимо и вправду легче. Вот где скрывался дьявол, вот в чём настоящий корень зла - сколько даже не в болезни - но в её проявлениях, способности сломать коммуникацию, выстроить между самыми близкими людьми стену прямого непонимания. Ну и что, что эйдос каждого понятия имеет порядковый номер в базе данных так называемой "памяти"? Глубины механизма работы сознания, да даже физического представления в виде реального, двухкиллограммового мозга - всё ещё являются чёрной дырой в понимании людьми, мало ли какая хуита там творится. Хрен с ним, с цифрами. - Хрен с ним, с цифрами, Эсму. Ты как? Норм? - Чёт... Ну хз. Наверное. Вроде норм. - Скажи, Эсму - похуй на цифры. Срать. Вертел ты их, вообще плевать. Давай, скажи это. - Зачем? -удивился тот. - Полегчает? - Цифры не виноваты, Саша. Они лишь... Посредник, репрезентация, внешний носитель вины, легко выставляемый... Козёл отпущения. - Оу... Это... Тебе Марио сказал? - Не, неназываемый чел. Умный жуть, всякую хуйню базарит. Я его боюсь... -признался крашеный, облокачиваясь на руку, лёжа на столе. - Мда... Мда... Всё это конечно... Пиздец. Александр в миллиардный раз опять не знал, что ему делать. Конечно, в миллиарде ситуаций до этого он находил ответ, просто посидев несколько секунд, минут иди даже дней, подумав - но, кажется, не в этот раз. Хотя кого он обманывает, что-нибудь придумает. Забить, кстати - тоже ответ и действие. Оказывается, Эсму отпустил его руку. Он разлёгся, уперев взгляд в бесконечность, отодвинув стакан. О чём он... Да переживания, конечно же, что ещё крашеному сейчас должно приходить в голову, после таких откровений? Надо помочь. Саша осторожно, медленно, как можно мягче положил свою простую, обычную руку - на его изящную и красивую. Эсму обратил на это внимание, взглянув на брюнета. Даже несколько улыбнулся: - Ммх... Кстати, Саш... - Да? - С чего ты такой агрессивный? В диалогах или попытках показать свою, мм, правоту? Неужели тебе так хочется засадить мне? В смысле доказать точку зрения. - Хха, я уж то подумал... - Не ты один умеешь в двойственные шутки. И не ты один знаешь, что в каждой шутке... - ...есть доля шутки, да? - Так ты... - Потом, Эсму. -немного обескураживающе нагло и честно признался брюнет, таки убирая вновь руку. Вторая бутыль так же закончилась. - Не, не верю. Опять, опять ты не ты! -внезапно взбудоражился парниша, удивляя Сашу. - В каком... Я - это я! Не выдумка, шизик! Вот, смотри, выдумки не умеют касаться, смекаешь? Тем более двумя руками... Его щёки теплые. И мягкие, до невозможия мягкие, такие... Живые, приятные. Как и его пальцы на руках Саши. Эсму берёт один из них, медленно двигая его ближке к своему рту, соблазнительно открывая его. Да, конечно же, он его облизывает, явно намекая на секс - и чёрт возьми, как бы вульгарно это не выглядело, но Сашу это заводит. Он чувствует, как мозг отдает команду телу, вырабатывая гормоны, вызывая то чувство вожделения, палец начинают буквально сосать, глаза Эсму уже блестят. Его руки тянутся уже к Саше, начинают ласкать его шею и лицо, прямо так, через этот маленький стол на их маленькой кухне, то и дел норовя задеть локтем содержимое на скатерти, пролить остатки вина. Дыхание... Тяжёлое. - Эсму... - Мхм... Сколько он выпил? Сколько брюнет выпил? Надо ли отдавать себе отчёт? Господи, две минуты назад они разговаривали о серьёзнейших проблемах с психикой, перекликающихся с философскими вопросами и научными проблемами - концепцией разума и того, как он работает, но вот Эсму уверенно встает из-за стола, приближаясь кошкой к брюнету, склоняясь над ним, пока тот всё ещё сидит на стуле. Надо, наверное, что-то возразить? Это правильно или нет? Что должен делать Александр? - Как тебе... Вино? -быстренько отхлебнув от полупустого бокала, парниша, до конца не проглотив содержимое, прильнул к губам Саши, увлекая того в поцелуй стоимостью в 12 с половиной евро. Сладкие нотки его губ, необычайная мягкость языка, терпкий темперамент дешёвого вина и безумие гормонов нахлынули на брюнета. Крашеные волосы заслонили зрение, ощущались кожей на лице, Эсму буквально сел на него, прильнув всем телом. Это... Фантастически хорошо. Но всё хорошее заканчивается - или прерывается, на мгновение. - Саша... Хи-хи-хи... - А? - Саша... Ха-ха... Дурашка... 4028... Новый поцелуй не дал не то что ответить - сообразить что ответить. Уплывающее сознание успело выкрикнуть, что странная цифра, наверное, означает его, брюнета, имя - хотя какая разница? Руки блуждают, не зная куда упасть окончательно, хоть и чуть дольше остановившись на его ягодицах - чёртовы джинсы не дают почувствовать тепло этого тела. Ох, так лучше - залезть под футболку, какой же Эсму... Тонкий? Изящный, хрупкий, мягкий - красивый. Дыхание... Чёрт, надо шумно дышать носом, продолжая их безумно долгий поцелуй. Тело начинает само двигаться, имитируя, предвкушая, заявляя. Эсму чувствует это: - Не сегодня. - Почему? - Мы... Кушали плотно днём и... Ты понимаешь... - М? - Вряд-ли я чистый. - А-а... Мягкие пальцы скользят всё ниже и ниже, правая из них уж точно. Его массируют, через штаны - да, это приятно. Чёрт, Саша ведь пьян, изрядно пьян, мозг говорит что в это время всё должно идти не так ярко и чувственно, гормоны просто плохо работают - но чувство, с которым расстегиваются его штаны изящной рукой - говорят об обратном. Чёрт! Ох, мать... Через... Надо снять всё до конца, да? Эсму, кажется, тонко чувствует этот момент, наконец вставая от Саши, начиная стаскивать с него штаны. Нетерпеливо и пошло, откровенно и бесстыже. Хотя чего ему стесняться - это Эсму здесь гей, не Саша. Вроде как. - Физиологическая потребность... - Ты о чём? -удивился брюнет, наблюдая, как Эсму склонился над его копьём, сидя на коленях на полу, улыбаясь. Шизик ответил не словами, но делом - приступив к минету. Смачному, сочному, не стесняясь постанывать от психологического удовольствия, качаться от физиологического и причмокивать, раззадоривая Сашу. Тот просто сдался происходящей реальности, стараясь полностью отдаться удовольствию, заглушив любые попытки мозга о чём то там "важном" кричать. Мягкие губы ползли вверх и вних, язык обволакивал весь его член как мог, уделяя особое внимание головке, доставляя незамутнённое наслаждение. Каждая клеточка любовно облизывалась, шумное дыхание и создаваемый вакуум лишь усиляли ощущения. Саша не думал о том, насколько его хватит - всё, что его сейчас волновало - это то, что он приносит Эсму наслаждение, а так же наслаждается сам. Он даже успел выпить по пути, стараясь дострелить до конца и так полуживую логику и мозг в целом. - Мхм... Нравится? - Ага... - Только не делай как в прошлый раз, хорошо? - Хорошо. - Саш... -тот открыл глаза, всё таки посмотрев на Эсму- Ты... Хочешь трахнуть меня? Он вновь взял его член в свои руки, облизнул пару раз, отлипнул, улыбнулся и похлопал сам себя по щекам, его аппаратом. Не без удовольствия, Саша отметил, что это ему нравится - и что его член отличного размера, по сравнению с лицом этого психа. - Я... Да, наверное? - Ну что же ты... Мрглхх, кгхх... Кхыах, фух... Такой стесняшка? Саш? - А... - Трахни меня. Трахни меня, Саш... - Эсму... Но ты же сам сказал... - Да не сейчас, Саш, а вообще. Пообещай мне, что трахнешь меня, да как следует, хорошо? - Ладно, хорошо, хорошо, Эсму, уговорил. - А теперь... Вкус чаши вновь я познаю... Кончи в меня... И продолжил.