***
- ...лин, ещё вспомнил! Собирается латыш поклеить в комнате обои. У соседа эстонца такая же комната и он тоже её клеил недавно, поэтому латыш у того и спрашивает, тип сколько тот рулонов брал. Эстонец отвечает, что двенадцать. Проходит неделя и супер злой латыш такой подходит снова к эстонцу и тип спрашивает, какого хрена ты сказал двенадцать рулонов? У меня их ещё четыре осталось! -пауза, многозначительный взгляд, робкая надежда не увидеть в глазах девушки осуждение за былинный анекдот- И эстонец отвечает: так у меня тоже четыре рулона осталось, а-ха-ха! - Пха-ха-ха, чёрт! Что за глупые анекдоты, циферка, а-ха-ха -едва сдерживала она громкость своего смеха, пока они сидели в кафешке неподалёку, ожидая свои супы- Это же неприлично про наших, Эсму, ну! - Та я чё, чё, это мне Кирпичи рассказывали! Ха-ха, не, эт не я! - Ха-ха, кха... Кхм. Хмм, да. Вот. Фьуююх... -пауза- Пх-пх-пх-х... - Пхых-ых... - Пха... Аха-ха-ха! - А-ха-ха, господи! - Неприлично так громко смеяться, мальчик! -одёрнула оболтусов тётка с соседнего столика, заставляя краснеющих ребят спешно затыкать рты, давя смех. Получалось едва ли. Все же чуть отдышавшись и успокоившись, Эсму вновь словил созерцательный момент - улыбка, которую ему намеренно или нет, дарила Луна. Простая, с закрытым ртом, несколько оживлённая. Добрая? Скорее залихватская, самоуверенная, сильная. Она была... Словно магическая, как будто в согласии с собой - Эсму не мог понять в чём особенность такой улыбки, которую он сейчас видел. Но он очень захотел запечатлеть этот момент. К сожалению, у него не было ни фотоаппарата, ни телефона, ни умений рисовать. Только память - а ей, к сожалению, доверия нет. Но всё же, Эсму постарался запомнить эту магическую простую улыбку. - Так... - Да? -несколько спешно переспросил крашеный. - Я вот подумала... А какой стиль нравится тебе? Как ты, девяносто три, хочешь выглядеть, мм, что тебя, вдохновляет? - Оу... Я не знаю? - Ну как не знаешь. Вокруг столько всего такого! Стопудов у тебя есть фишка. Вайб? - Нет, Луна. У меня сейчас... Нет ничего, что приносило бы вдохновение. Или настроение. Я вообще ничего сейчас не понимаю. - Та поду/̤д̤а̤ ̤ч̤т̤о̤ж̤ ̤т̤а̤к̤ ̤г̤о̤л̤о̤в̤а̤ ̤о̤п̤я̤т̤ь̤ ̤б̤о̤л̤и̤т̤/май, ну... - По правде говоря я всё ещё не уверен, что ты в принципе настоящая. Такая каша в голове... Я всё время думаю. Стараюсь хоть что-то понять. Вспомнить. Пережить. Я не вдупляю, что чувствую, не переживаю того, что должен переживать, судя по логике. Какие-то странные чувства то накатывают, то уходят, я не знаю что с ними должен делать - но они не отпускают, понимаешь? И голоса эти, плюс видения - какие то крысы, личности в башке, всё смешивается и пытается мне что-то сообщить, а я не знаю что они имеют в виду и важно ли мне всё это. Они всегда собою что-то значат. Я всегда знаю, что они подразумевают. Но при этом всё равно не понимаю их. Знания событий и фактов, плодятся, но из них не выходят выводы, оперировать не на чем, конструкция не встаёт, фундамент сыпется. Калькулируя, граница идёт к краю, проваливаясь, капсюль не упаковывается, а считывание не проходит. И конус не бликает, нет плотности, безшершавно. Вынуть, терминация, не счёт - цифра не входит в слот, путь по слою нарушен. Ошибка. Тьма. - Ты чего суп не ешь? - Не ем? Эм... Хмм. Задумался? - Опять с головой что-то? -совершенно не обеспокоенным голосом поинтересовалась она. - Угу... Кажись. - Господь да поможет тебе, циферка. - Если бы... - Та ну не кисни - на радуге зависни! Ты сейчас чем-нибудь занят? Днём? - Нет. -лёгкая пауза- Нет, не занят. - Тогда погнали ко мне, сбросим шмотки. Пальто твоё поколдуем, с мамой нашей поговоришь, вдруг она тебе поможет. Мне потом снова в тень надо будет, кое-чего добить, а потом я свободна, вечером. Ты как? - Я в принципе свободен. Целыми днями. Стой. -осекся крашеный, наблюдая за преспокойной девушкой, поедающей суп. Её волосы как то странно заходили внутрь жидкости в тарелке, однако Луна этому значения не придавала. Равно как и не заканчивался сам суп в тарелке, не убывая.- Стоп. Ты... Так не бывает! - Что не бывает? - Нормальные люди так не реагируют! Я... Я бы сам себя послал, да? Это же неправильно, да? - Ну что ты, циферка, всё в полном порядке, всё правильно! - Но... - Успокойся, семнадцать. Я чувствую твоё напряжение -улыбалась она- Все всё ещё неплохо, даже вполне по плану. И не всё шло и идёт хорошо, конечно же, однако обувь и одежду ты купил, это успех. Осталось только не сопротивляться мне. - Но тебя убила Дева! Ты мёртв, чёртов агент или кто ты там! - В твоём сознании никто не способен на смерть. Одни блоки, барьеры, преграды, циферка, стены и укрепления. Ты отгородился за бездушной материей, пытаясь убить свои чувства, владея инструментом из металла, лицом из керамики, символом из полых перьев! Я даже не знаю, что в тебе ещё осталось по настоящему живого. Я лишь хочу помочь тебе. - Ты заговариваешь мне зубы. Это всё ложь. - Приятная, полезная тебе ложь! И правда и суть! Семнадцать, ты... - Я Эсму. -внезапно и твёрдо возразил парниша сущности перед ним. Суп, видимо, уже остыл. - Какой поворот... - лицо девушки перестало источать излишнюю уверенность, улыбка превосходства учителя сменилась ухмылкой сомневающегося. Кажется, даже очертания лица и тела собеседницы дёргались, словно расслаивающееся изображение. Нечто перед Латту повернуло на мгновение голову, оборачиваясь в сторону зала, но тут же вернулось к разговору, глядя парнише в глаза: - Зря ты так. Тебе не стоит отрицать меня, эта борьба бессмысленна и лишь мешает. С определённой точки зрения, даже Дева согласилась бы со мной. И со временем... -томило нечто, ухмыляясь. Выглядела эта сценка очередной галлюцинации, словно пародия на фильм, с его картикатурно вычурными жестами, мимикой и интонациями. - Что со временем? - Увидишь. - Нет, говори прямо! И сейчас! - Зачем? Смысл тебе знать порядок и очерёдность? Судьба, жизнь, вселенная и фатум полностью предопределены, так говорит мне Неназываемый. Детермени... - Как он тебе может говорить, а не мне? -разгневался и удивился Эсму, почти закричав. Сбоку и вправду что-то шумело, но значения этому парниша не придавал. - ...рованность освобождает и покоряет, тебе нет смысла сопротивляться мне, ты лишь страдаешь, изображая сопротивление. - Да погоди ты... -схватился Эсму за голову- Этот... заумный тип в моей голове, говорящий пафосную херню, должен говорить всю эту хрень мне, а на тебе! Ты точно такая же субличность или что ты там, в моей голове, ты не имеешь права слушать свои голоса, у тебя и головы то нет! - Кто сказал, что внутри тебя нет вселенной? Целого мира, со своими правилами, законами и границами... Нас может быть столько, сколько ты выдумаешь. Мы делаем то, что ты чувствуешь, мы мыслим то, что ты говоришь, мы продолжаем забытое тобою! Ты и я, семнадцать. - Нет... Ты всё говоришь не так, я этого не предполагаю. Ложь. Неправда. Я отрицаю тебя! Отказавшись верить в увиденное и услышанное, Эсму отпрянул от собеседницы, проскрипев ножками своего стульчика по полу. Резко зажмурился и попытался внушить себе, что всего этого не существует. Он и так знал, что не существует, однако глаза и уши врали ему, показывая это Нечто перед ним, внимая его словам. Глубокий вдох, выдох. Вокруг шумят люди - да, тут, в кафешке, они не то смеются, не то шепчутся, удивленные вздохи окружали парнишу. Тот не спешил открывать глаза, боясь увидеть кого-то перед ним. Вдруг... Это та Крыса? Просто в другом обличии? - Молодой человек, вы в порядке? Эсму всё же открыл глаза. Стульчик перед ним был пуст, но это казалось лишь ложью, в которую хочется поверить. Там наверняка кто-то сидит, просто сейчас он невидимый. Может, прозрачный? Эсму повернул голову к залу, в поисках. На него смотрело с дюжину обедающих. В их глазах смешались непонимание, удивление, страх, любопытство и презрение. Лишь один мужчина предпенсионного возраста смотрел на него с сочувствием. Видимо, Эсму таки разговаривал вслух, отчего привлёк внимание остальных посетителей. Может он даже кричал. Админстраторша несколько подозрительно смотрела прямо на него, не зная что предпринять. Очередное смущение, вновь парниша чувствовал неловкость, однако это уже почти стало нормой. Слишком много раз он ловил непонимающие взгляды на себе. Да, место напротив него за его столиком всё так же пустовало. Лишь суп напоминал о том, что, быть может, тут сидела Луна. - Эмм, извините. А тут случайно не сидела девушка? -не особо задумываясь над своими словами спросил он зал. - Девушка? Вы о ком? -ответила ближайшая семейная пара. Женщина держала в руке салфетку, тихонько мня её. - А... Понятно, ээ, не обращайте внимания. Простите. Надо валить. Забыв об оплате двух супов, ничего не доев, крашеный резко, но уверенно встал и поплёлся к выходу. К счастью, никто за ним вдогонку не пошёл.***
Вечереет. Луны не было. Чёртов "агент от бытия" обманул Эсму, притворившись ней. Однако же пальто в руках у него было, равно как и новые берцы на ногах и футболка в рюкзаке. Он пересчитал свои деньги - осталось жалких 72 евро, из утренних 232. Беды с башкой вынудили его купить как минимум одну не слишком важную в данных обстоятельствах вещь, отрезая и так тонкую нить уверенности в завтрашнем дне, сделав его беднее. Остаток нити же подрезал анализ, приведший паренька к мысли, что он уже не контролирует не то что мысли и восприятие - но уже действия. А действия работают в физическом мире, где есть очень чёткие последствия. Битва, нет, Война со своим заболеванием идёт крайне плачевно, сегодня была проиграна большая битва. Эсму нужен свой Эль-Аламейн. Парк, по которому он сейчас гулял, постепенно темнел, придавая своим неухоженным тропинкам всё более зловещий вид. Опавшая листва, своими трупно-жёлтыми цветами так и кричащее о смерти и гниении, расползшиеся по грунтовой дорожке корни этих деревьев, грубая кора и влажность, усиливающая ноябрьские холода. В голову лезли тысячи образов, в основном мрачных. Не было только подходящей музыки. "Музыка!" -всколыхнулось что-то в сознании. Неким проведением, Эсму понял, что она имеет значение. Но почему? Что такого в музыке? Парниша постарался вспомнить хоть одну мелодию, но выходило скверно. Обрывки мелодий вертелись где то в глубине, изредка возвращаясь редкими нотами, никак не желая превращаться во что-то цельное и значащее. Голова, к счастью, пока не болела. Эта странная апатия слишком сильно тормозит его. Пустота, громко стенающая, не позволяющая мыслить последовательно. Вот приходит образ - пятиугольник. Зачем он? К чему? Фигура испаряется, без следа, на смену ему приходит буквально неизвестное Эсму слово "контрпарентность" - что оно означает и почему всплыло, конечно же, неизвестно. Грань мысли искажается, из чувства непонимания приходит образ треугольника, в нем нет ни одного прямого угла. Запах бумаги... Что то белое, ворчание, сдавленность, нет, давление - откуда все эти ощущения? Ощущения из иного мира, сенсорный опыт чужого организма или сознания - вот на что это было похоже, хотя откуда крашеному знать, какого это? Или оно - будто воспоминания о занятиях геометрией в школе, однако Эсму всё же видел перед собой тропинку в парке. Вдохнул воздух - холодный, ядреный, свежий воздух с ароматами леса и дыма от выхлопных труб, автомобильная дорога недалеко, даже слышен их мерный гул. Однако и запах бумаги фантомом вился где то в подкорке восприятия. "Наверное, память барахлит" -решил он, встряхивая головой. Эсму попытался вырваться из плена своих дум, оглядываясь. Да, он всё ещё в парке. Через секунду он понял, что ноги сами его куда-то несут. Вроде, не мёрзнет, уже хорошо. Стремительно темнеющий редкий лес напомнил ему о том, что уже вечер и следует вернуться к Александру, там можно как минимум поспать. Хха, голова работает! Мысли текут! Да? Да же? Отлично! Один из моментов невероятности - тот, когда Эсму понимает, что он властен над своим не то что разумом - мышлением. Как он может подумать и получить результат. Эсму уже давно не помнит момента, когда вот это обычное состояние "контроля", подвластное всем людям, было обычным и для него, теперь такие моменты... Являются отдыхом перед будущим, уже становящимся слишком привычным состоянием частичной потери контроля над разумом. Одни лишь сомнения в реальности чего-либо - уже потеря контроля... Всё, надо идти. Хмм, откуда эта мелодия? Название трека вспомнить не может, но песня смутно знакомая. Без особых на удивление проблем сообразив, где он находится, Эсму дождался автобуса и поехал в свой текущий дом. Кушать хотелось. Да и замёрз, всё таки, уже второй час гуляет по крошечному саду кругами.***
- Вы такое не кушаете? - Не-а. Не ну типо оно есть во всяких местах, но я редко такое ел. - Это монгольское блюдо, если мне не изменяет память -Саша удивился чуть резкому смешку от Эсму- Бузы. Даже удивлён, что брат нашёл их. Стой... Не так, у блюда есть инструкция: ешь руками, без приборов. Схвати за эту головку, потом наклони бузу так, что бы сок оказался на одном боку и откуси сверху. Выпей сок и сразу же закуси самой бузой. - Нифосс, вэт как фыльмени! - В том числе. - согласился брюнет. Тепло. Вкусно. Уверенно - у Александра хорошее настроение, телек в зале тихонько шумит, на кухне стоит чуть ли не полтора килограмма этих огромных пельменей, а в чашке стынет чай с лимоном и сахаром. Сейчас, к счастью, кажется ничего не орало и не скрипело у Эсму в голове, всё естество занимал лишь вкус этого блюда во рту. Ммм... Божественно. - Может, фильм посмотрим? -предложил Саша, поглядывая на сметану рядом с его тарелкой. - Давай! - Главное, не выбирать фильм пол дня. - Та не, быстро выберем. Я вообще любые кинчики смотрю. Какой твой любимый жанр? - Вот он - вопрос, из-за которого именно я выбираю фильм пол дня. -Саша даже позволил себе взглянуть на парнишу, хотя до этого упирал взгляд в тарелку. В отличии от самого Эсму, не отрывающего от брюнета взгляд, подогнув колено под себя и положив ногу на стул. - Хаха! Так ты же сам предложил! -чуть недоумевал крашеный, улыбаясь. - Думаю... -и вправду задумался. Саша в последние два дня совсем не похож на того уверенного в себе мужчину, без запинки находящего ответ на любую реплику, всегда выглядящего хозяином ситуации. Да, сейчас он почти щурился, временами всё же улыбаясь Эсму. В его глазах на мгновение потухло то, что обычно в них видно, позволяя зажечься интересу- По правде говоря, хочу узнать тебя. И снять по пути с себя ответственность за выбор. Предлагай, Эсму. - Тогда... Мм, может что-нибудь про космос? - Нет, пожалуй. - Трэш? Какую нибудь дичь японскую? - Не стоит. - Что-нибудь заумное, от Поланского мб? - Хмм... - Порно? - Можно, если хочешь. -удивительно легко согласился брюнет. - Ээ... Я циферка? - Что ты имеешь в виду? - А, не, прост, забудь. Тогда да, давай порнушку. Саша не ответил, чуть улыбнувшись и о чем то задумавшись. Он продолжил есть эти огромные пельмени, в молчании, глубоко выдохнул и отпил своего чая. Что-то... Здесь не так. Однако Саша адекватно отреагировал на "ловушку" от крашеного, он выглядит реальным, не иллюзией. - Саш? - Да? - Всё в порядке? - Вполне. Я бы сказал - замечательно. - Хмм... Я тебя не смущаю? Мы сейчас будем смотреть порно, как бы... И ты ничего не рассказал про то, что там утром было. Кстати который час? Скажи мне свою цифру ещё, ну и тип да, ты был прав, тирания рукотворной морали и вправду алогична. - Что, ещё раз? Это тебе те голоса сказали? - Фуух! Саша! Это реально ты! - Да, это я. -с лёгким раздражением ответил он. Наверное, уже устал от сомнений в своей реальности несколько раз за последние пару дней. - Как хорошо, господи... Каеф... Ладно, давай сюда тарелку, ща я приберусь и в ванну. А ты кинчик выбирай, какой хочешь, хорошо? - Ладно, хорошо. Как, ещё раз, ты сказал? Рукотворная мораль а-логична? - Ага! -подтвердил крашеный, вообще не думая над смыслом слов, прибирая их ужин со стола- Алогична, тиранит тип, ну это тот заумный хер говорил. А что? - Интересное высказывание, однако. Надо запомнить. Крашеный лишь пожал плечами, потянувшись за очередной бузой.***
- Ребята, я завязываю. - Неужели? - Да! Уйду на покой в Мексике, куплю небольшую гасиенду, у моря... Найду красотку мексиканку, буду сидеть с ней на берегу. Возьму бутылку виски, зарою ноги в песок и буду любоваться заходом солнца... Мексика, чёрт, как хороша, до дрожи! Эсму уже понимал немного в сценарном и режиссёрском языке, что бы чуять, что прямо сейчас с этим героем, Файло, наверняка случится беда. Слишком мечтательно он говорил о Мексике, слишком счастливое лицо он корчил для ситуации, в которой находился. И именно поэтому чего Латту не ожидал - так это реакции Александра на "внезапную" смерть ковбоя в кадре. Выстрел из винчестера, разлетающаяся голова Стива Бушеми - подумаешь, Эсму такое за последний год раз двадцать уже, наверное, приснилось. Каждый день в его голове может случится такая же внезапная и такая же нереальная, несуществующая смерть. Но Саша в ответ широко открыл глаза, не смея спускать внимания с экрана телевизора. Фильм то реально отличный. Эсму чуть шевельнулся, поудобнее располагаясь на приятном мягком теле. Вдохнул его запах - обычный, но всё равно приятный. Хорошо. - Как главный герой увидел Греффа с такого расстояния? Там же метров под двести! - Саш, ну так надо. Типо сценарная штука, когда этот Юстас должен уже понять, в какой они заднице, сечешь? Чиста Грефф такой "ууу смотри это я", вот теперь то ковбоям все понятно, а значит и зрителю. - Да я не про повышение ставки, я про реализм. Солнце как раз мешало всмотреться в лица, ни один человек с такого расстояния не различит их. И одет Грефф так же, как и остальные ковбои, по профилю. Сняли бы они засаду чуть ближе, было бы легче в это поверить. Ещё выстрел. Внезапно так же, как и сами выстрелы, под их шум Эсму вспомнил, что-то связанное с лицами. А именно то, что в его рюкзаке раньше лежала фотография. Мамы. Но того старого рюкзака уже нет, равно как и его содержимого, лишь память о них, постоянно подводящая и скупая на впечатления, лишь изредка расщедриваясь на вспоминание фактов о существовании. Как справочник. - Какой же Пац идиот... Хотя чего я удивляюсь, этого добра и в жизни хватает. - Ага -согласился крашеный, радуясь что его отвлекли от мыслей. - Паникеры всегда всё портят. - Ну Пацу есть из-за чего паниковать же, Саш. За ним сам Микки Рурк охотится, я бы тоже пересрался. - Они слишком боятся этого Греффа. - Он же страшный капец! Потому что Грефф не боится смерти. Ты посмотри на него, ему же вообще насрать! Жить ему не хочется, да и месть у него, ээ, какая-то не очень месть. Я думаю, что Грефф наказывает своих ребят очень показательно, ну и эт тип специально для Юстаса всё делается. - Хмм... Александр задумался, невольно отвлекаясь от фильма и всматриваясь в макушку лежащего на его груди паренька. Откуда в его голове такие мысли про анализ персонажей? Как он тонко уловил эту черту отрешенного, готового к смерти человека, прекрасно сыгранную старым актёром? Быть может, Эсму и сам частенько думает о смертях и смерти как таковой - кто их, шизиков, разберёт. - А ты боишься смерти? -Саша устал делать вид, что он деликатный или умный. Игра в провокацию, в такие резкие заявления или вопросы - ещё один способ разбавить "скучность" жизни. Эсму как жертва таких провокаций - практически идеальная цель. - Ага, конечно. Умирать я не хочу. А вот ты о ней часто думаешь, да? - Да... Угадал. - Ну вот сдохнешь ты. И че дальше? Что будет то? - Спокойствие? Мм... Избавление. - От твоей скуки что ли? - Наверное. - Брось, ты просто умрёшь. Ниче ощущать типо не будешь. Прям вообще ничего. - Не веришь в жизнь после смерти? - Нет. Все что умирает - умирает навсегда. Как то он... Грубо это сказал. Отрезал, бесповоротно, как и следует логике его слов. Крашеный чуть дернулся устраиваясь ещё удобнее, навалившись почти всем своим тельцем на Александра. Тот не мешал. - Прости, если... Напомнил. - О чем? - Забудь. Он погладил парнишу по голове, помассировав за ушком. Продолжил неспешно перебирать пальцами, вновь раздумывая. Фатализм так и бил из этого худого юноши, в тембр настроению фильма. Как раз расстреливали очередного бедолагу - главный герой был вынужден стрелять в своего. Тяжёлая сцена. - Когда ты стал таким? -ровным голосом нарушил Эсму молчание просмотра. - В каком смысле? - Скучным. - А, это... Давно. С юношества. Просто однажды, во время развеселой гулянки, сел в углу. Обвел взглядом нашу "хату". Вокруг все смеялись, пили, целовались, шутили. -пауза- А мне захотелось заплакать. - Серьёзно? - Смейся... Я не должен быть таким, Эсму. -тот наконец повернул к нему свою голову- Вся моя жизнь - лафа. Я живу лучше абсолютного большинства людей. У меня есть знания, умения ресурсы, хорошая семья и друзья. Деловые связи и карьерный рост. В социальном плане - я состоятельный, успешный индивидуум, родившийся в отличных условиях и сумевший этим воспользоваться. - Но ты постоянно думаешь, что было бы неплохо умереть? - Да. Саша не мог понять его взгляда. Что-то там было, но что? Понимание? Сочувствие? Или он только надеется на это, а на деле Эсму ему тоже, как и все - завидует и осуждает? - Чёртовы болезни. - М? - У меня шиза, у тебя депрессуха. Это же болезни, Саш. -уж больно спокойно он это сказал. Даже как-то сбивает с наставшего вот-вот откровенного толку- Лечится надо. - Ха-ха... Ха-ха, а-ха-ха-ха! Хааа-ха-ха! Чёрт, пха-ха-ха-ха!!! Саша залился внезапным смехом, все сильнее и сильнее. Гораздо сильнее, чем за все предыдущие анекдоты и смешнявки, что шутил Эсму в его компании. Проржавшись как следует, всё же чуть успокоившись, брюнет попытался проясниться: - Господи, фух... С чего такие умные мысли? Я думал, что шизофрения несколько мешает, мм, мыслительному процессу. - Не-а, ток дополняет. Ну хз, может и мешает. Ну вообще да, мешает ага. Иногда такая фигня случается... Я даже описать не могу. Всё такое настоящее, но оно точно таким быть не может. Кстати, кто такой Братислав? - Кто? - Братислав. - Не знаю. Не слышал. - Врёшь. - С чего бы? - Блин... -запнулся таки крашеный- Сорян. Прост... Беды с башкой, всё такое. - Так ты расскажи подробнее, Эсму. - О чем конкретно? У меня сейчас в голове пустота. Странная даже какая-то. Поспать, что-ли... Александру не понравились отдельные нотки в голосе Эсму. Что-то такое необычное сквозило в нём. Сам же он, напротив, сегодня был на удивление прост. Сейчас в нём роились лишь два чувства - бесконечная усталость от всего в принципе и отсутствие желания сопротивляться хоть чему-либо. Поэтому он и соглашался на все глупости паренька, не спрашивал особо вопросов и, удивляясь, лишь хмыкал себе "ок" да смотрел кино дальше. Эсму прав, может и вправду стоит лишь поспать, забив вообще на всё. Нет, не так. Саша понимал, что усталость и отсутствие воли к сопротивлению - лишь следствие собственной проблемы в голове. Это не "нелюбовь к себе" или очередная пожалейка, а просто плохо работающая медиаторная связь в голове - зря что-ли, Саша в свободное время читал инфу по теме депрессии? Ему надо взрываться фонтаном энергии, вопреки болезни. Прямо как Эсму и сказал - лечится надо, запустил он это дело, что дошло аж до физических воплощений, а не просто пошатнувшейся самооценки и психики. Теперь беды с башкой реальны и опасны, по настоящему. И именно в такой же ситуации находится этот Эсму, может даже хуже - однако ему хватает мозгов точно знать и даже сказать, что "надо лечится". Ужасно сильный человек. Ну или поехавший в квадрате. - Тут есть клубы? -"внезапно" спросил брюнет у крашеного. - Ага. А что, хочешь туда? - Не знаю. -пауза- Не знаю... Эсму вновь обернулся к Саше. В темноте закрытой комнаты уже не очень понятно выражение его лица или тем более взгляда. Но Саша что-то чувствует, некую незримую энергию. Паренёк смотрел на него, кажется, вечность. Затем развернулся на нём же, целиком обращая внимание на себя. - Ты желаешь не быть собой? Саша задумался. Да, черт возьми, желает. Очень желает. Кем-нибудь менее "страдающим". Но это же глупо! Абсолютное большинство людей имеют несчастья в разы объективнее и хуже. Конечно, на их фоне депресняк выглядит пшиком, и при этом никаким комплексом самозванца тут конечно же, чёрт возьми, не пахнет, так? Ну да, да. Конечно. Не пахнет. Ведь обиднее ощущать себя несчастным на фоне других, более несчастных. И эта первая обида усиливает изначальную, делая тебя вроде как ещё более несчастным - это уже достаточно для того, что бы чувствовать справедливость своего несчастья и должное соответствие в ранговой системе несчастности несчастных, а? Саша смотрит на два зелёных зрачка перед ним, мелькающих в темноте, думает мысли, начинающиеся уже перемеживать друг друга похуже интегральности в друг друга чисел из обратных матриц в алгебре и испытывает необъяснимую, ужасную раздражительность. Нет, не так, скорее чувствительность. Вселенная касается открытой части его души своим невозможием, путая мысли и ощущения. Саша понимает ухудшающимся секунда за секундой разумом, что всё летит в тар-тар-ары. Капля безумия, кажется ему, вырывается из этих зелёных очей и ввергает его в свои пучины. Или просто ускоряет переход его беспокойной головушки в сломанное в следствии затяжной и скрытой, тщательно игнорируемой депрессии - во что-то более сломанное и ужасное? Так становятся безумцами, да? - Да? - Что да? - Аэм... -пауза- Да. - Саша? - Да? - Всё в порядке? - Я не знаю. -пауза- Уже не знаю. - Тебе плохо? Воды принести? - Не знаю... Саша вообще обязан отвечать? А может прогнать его? Этого паренька? Эсму, Эсму, Эсму... Это же Эсму, это же Эсму всё испортил, ускорил, усовершенство... Стоп, к чему уже это? Это не совершенствование. А закономерность, шаг эволюции, точнее развития. Александр сам виноват. Он и только он - кто же ещё? Хаааааааа-ахахаха, так и происходит! Теперь он уверен точно! Так и становятся шизиками и маньяками, а начнём мы с самого Эсму! Где, где там нож? Или не нож? Кровь нужна или можно без неё? В конце концов, отчего маньяки так любят насилие как таковое? О, вода. Вкусная. - Пойдём покурим? На балконе? -брюнет непроизвольно удивился, вновь уставляя взгляд на паренька. Подметил про себя же, что ещё удивляется. Хорошо. Это адекватная реакция, так и должно быть. Ага, значит переход ещё не переход и можно обойтись без ножей и крови, да? Да? Да! - Да. - У тебя жига с собой? - А? - Зажигалка. - Ага... Да. Надо сдаться. В конце концов, такова видимо судьба. Не зря она свела его, идущего на грани безумия - с тем, кто и вправду безумен, судя по словам и действиям. Хоть Эсму и может врать, его рассказы слишком невероятны для пустой брехни или болтовни. Саша даже не додумался проверить, есть ли правда в словах парниши. А может и вправду чекнуть? - Какая у тебя фамилия? - Э? -удивился уже тот- Латту, а чё? - А группа крови? - Хз ваще. Может в детстве что говорили, но я не помню. - Хмм... - Вот, надень куртку. -когда он успел сходить в прихожую и принести шмотки? Где тапочки? - Одень. - Ващет наоборот. - Да... И вправду. - Сааш? - Да? - Ты чёт совсем какой-то не такой стал. Ты меня видишь? Эй... Эсму заставил брюнета сесть обратно на кровать. Прямо вот так - в куртке, тапочках и пачкой Марльборо в руке. Эсму потряс его за плечо. Ну трясёт и трясёт, подумаешь. Что-то... Саша о чём-то важном сейчас думал, а тут за плечо дёрнули... Хмм, что-то про оценку и мультипликаторы... За волосы треплет. Чёрт, кстати, давно их не мыл, целых два дня. Непорядок, на самом деле. Хмм, его пальцы мягкие, даже когда касаются носа или щёк. И дыхание тёплое. А поцелуй мягкий. Сочный. Может ответить? Или не надо? Да зачем, в принципе. И так нормально. Ну, точнее страдается нормально, несчастье же, мол... - Саш, ну ты чё! Можно уже не отвечать. Зачем, в принципе? Ничего не изменится. Великие уравнения абсолютно предсказуемы в среде для разума, который не встречает непонятного, лишь сложное. Сложное упрощается до простого, а что не получается - банально игнорируется. Нет внезапностей в решённом мире, оставляемым видением и взором только таким, каким он удобен и понятен. Так что отвечать не стоит. Саша знает, что ничего нового не услышит. Лишь вариации, вновь скучные... И вправду, стоит поспать. Поспать...