Время тянет за собой

Первое, что Он слышит - это тихое переливание множества струн, их свистящий звон, пересекающий пространство и громкий протяжный ломающийся треск. Все вокруг Него сплошные золотые переливы. А золотой - это какой цвет? Маленькие по размеру песчинки, огромные в своем значении, порывистым потоком разрывают пространство. Как много песка. Он в пустыне? А что такое пустыня? Происходящее Его не очень волнует. Зачем знать куда несется сияющих поток, если можно просто наслаждаться его пением? Эти звуки приятны. Ему бы хотелось слушать их всегда. А всегда - это сколько? Он слышит, как пронзительно звенят струны, натягиваясь в напряжении. Их все больше. Больше. Громко. Слишком громко. Они разрываются, и все вокруг дрожит от оглушающего звона. Золотое течение уже давно в беспорядке, оно прерывисто, неспокойно. Это отличается от того тихого приятного шуршания текучего песка. Это больше похоже на песчаную бурю. Но ведь в пустынях бури - обычное дело. Что это значит? Ему неприятно. Эта мелодия раздражает. Он хочет исправить ее. Касается струн - те издают приветственный звон и послушно замирают, переливаясь давно знакомым ему приятным переливом. Но стоило замереть одним, как множество других забегали в еще большем беспорядке, прежде чем разорваться с пронзительным стоном. Буря усилилась. Громко. Он оставил их в покое. Так становилось легче. Постепенно Он привык. Это перестало казаться чем-то раздражающим. А мелодия все время менялась. Все глубже вслушиваясь, Он стал различать равномерную мощную пульсацию. Что было ее источником? Оно не несло песни. Но множество струн пронизывали тот бьющийся комок в окружении песчаного потока. Тут Он стал замечать, что у такого движения есть ритм. Песчинки танцевали, двигаясь синхронно. А что такое танец? Частицы - часть течения. Течение - часть потока. Поток - это часть... всего или чего-то одного? Их не пересчитать, они везде. Один поток синхронен, два - уже не принадлежат одному. Источник пульсации - сердце. Что такое Сердце? Оно состоит из других сердец. Он чувствовал это. Каждое окружал свой поток. Но тогда почему у Него нет своего? А кто Он вообще такой? Разве это важно? Но кто Он? Я - это все? Но почему они перестали быть Мной? Он точно был частью чего-то или они были частью Него? Он стал задумываться о своей неполноценности. Чего-то не хватает. Струны тревожно зазвенели, охваченные Его растерянностью. Но они только злили. Почему вы перестали так красиво петь? Замолчите. Раздался тоскливый звон, прежде чем окружающее пространство наполнило тресканьем струн. Буря замерла. Сердце замерло... и забилось в агонии. В этот момент Он почувствовал удовлетворение. Буря затихала. А Он наслаждался спокойствием. Струны послушно разрезали мир. Снова зашумел бурлящий поток. Биение Сердца восстанавливало свой ритм. Кто-то испортил Его песню. Это принадлежит Ему. Кто посмел посягнуть на то, что по праву Его? Мир вокруг по-прежнему состоял из Него и золотого моря. Только там, где бились в Сердце множество маленьких, он слышал как послушно переливались струны. Значит там. Это был первый раз, когда Он решил приблизиться к Сердцу. Тогда Он был почти оглушен множеством звуком. Он чувствовал знакомое присутствие, будто бы въевшееся в саму суть этого мира. Однако имена не всплывали в памяти, но было знание, что Они такие же как и Он. На миг радостно зазвенели струны, разделяя Его радость. Он не один. Его никто не замечал. Словно Он был никем... или всем? Существа здесь имели свое течение, зависели от него и были его частью. Но именно эти создания были смыслом движения. А есть ли в Нем самом смысл? Вскоре Он заметил, что есть те, кто отлучен от общего потока. Были словно отдельными элементами, случайно брошенными в песок драгоценными камнями. Интересно, а они красивые? Эти камни сияли знакомым когда-то давно светом. Багряно-алый, Лазурно-голубой, Поглощающий темный с Мрачно смотрящим, Тлеющий серый и Цветуще-белый. Но Его крик никто не услышал. Кроме него. Существо было одновременно частью этого мира и лишним компонентом в его звучании. Частью потока и вне его. Но оно играло на струнах как и Он сам. Создание переливалось золотым песком, окружающим Его. Он послал вихрь песка, пытаясь стереть это, избавиться. Но Его песок послушно ластился к другому. Он был бессилен. То существо исчезло. Это отличалось от остальных. Другие подобные ему исчезали с громким треском ломающихся струн и высыхающей реки. Оно же не оставило после себя ничего. Даже не вызвав малюсенькой ряби на золотой глади. С его исчезновением Он снова почувствовал Себя. Да, теперь все снова на своих местах. Именно Он хозяин золотого песчаного моря. То существо появилось опять. Затем исчезло, чтобы снова появиться. Золотое море яростно шумело окликаясь на Его недовольство, но успокаивалось под лаской того существа. Почему? Почему такой как он существует? Почему Он существует? Достаточно лишь одного из Нас. Войти в окружающий его поток оказалось до невозможного легко. Он не почувствовал совершенного ничего, словно и не покидал свои владения. Словно это и принадлежало ему. Они были до странного похожи. Но он никогда не слышал того, что слышал Он. Ему не понять всей красоты тонкого перезвона неподвижных струн и тихого скольжения песка. Иначе почему это существо раз за разом возвращает эту шумную песню? Но он стал первым, кто услышал Его. АнаксарамМирьмАзурТерХашМайЗураОришьКинглиРоунАйзенГоворящийГригорийЧжанЦиРурияМайкалВильямИзанаЛо У него было много имен. Имя - это то, как называют тебя с рождения. Когда он спросил Его имя, в ответ раздалось лишь тихий шорох песка с резким звоном ломающихся струн. У Него не было имени. Или было? Как Его называли? Рождался ли Он когда-то? Он существовал всегда. Так сколько это всегда? Какое же глупое создание. Все рвется, цепляется за поломанные струны, не понимая, что так надо. А Он все их рвал, натягивал, усмирял поток, заставлял то существо исчезнуть. А затем все повторялось. Эта игра забавляла. Но в этой игре Он хотел избавиться от него. А затем играть уже начали с Ним.