Поврежденные. Чумной Ворон

      — Нет, Билл, Солнечный Человек. Это послание ему. Трупы полицейских, ещё и замороженные, как полуфабрикаты. Явное послание тому, чьё оружие — огонь.       — Может быть, — покачал головой Картер. — Но зачем ему всё это нужно?       — Кто знает? — пожал плечами я. — Может, он хочет бросить ему вызов?       — У каждого суперзлодея есть свой супергерой, и наоборот. Нашему психопату не хватает героя, — подумав, сказал Картер. — Хорошо, что патрульные остановили этот «подарочек».       — Ты прав Картер. Я даже знать не хочу, что случилось бы, если бы Улыбка разозлил Солнце.       В то время я и подумать не мог, что Улыбке известно о моём разговоре с Солнечным Человеком — там, на парковке, перед въездом в Чарльзтаун.       Что было дальше?       Убийства полицейских продолжились.       Всё опять вошло в прежнее русло. Никаких свидетелей и улик. Улыбка стал повторяться, но почему-то чувствовалось: в этот раз что-то изменилось, хоть и было вроде как раньше. Какая-то доля скуки и обыденности появилась в его убийствах. Если раньше, каждое преступление являлось частью шоу, то теперь это сродни простой утренней пробежки, не более. События в Чарльзтауне, к которым Улыбка хоть и косвенно, но причастен, изменили его. Для всех он стал настоящим суперзлодеем, а кто нужен суперзлодею? Конечно же, супергерой, но герой не появился. Разбираться с беззащитными полицейскими стало уже не в радость. Ему хотелось чего-то большего, но всё, что ему досталось, это группа отчаянных детективов, решивших бросить ему вызов.       Улыбка точно знал о существовании такой группы, благо наши имена и наша деятельность оставались секретны. На местах преступления стали появляться странные улики, записки, знаки. Мы тщательно их изучали и расшифровывали, но очень быстро пришли к выводу, что это просто ширма, за которой таилось большое «ничего». Обычные пустышки. Не зная наших имён и личностей, Улыбка никак не мог задеть нас за живое. Всё, что ему оставалось, так это подкидывать записки в надежде, что это каким-то образом выведет на нас. Но мы, не делали глупостей. Психопат явно скучал.       В один из дней нас вызвали на место преступления. Очередная жертва нашего маньяка. Я приехал одним из первых и прошёл в заброшенный дом. Старая мебель, покрытая пылью, сетки паутин в каждом углу, колышущиеся белые шторы — всё в этом месте нагнетало жуткую атмосферу. Я расспросил полицейского на входе. Он сообщил, что тело находится на втором этаже. Я поднялся по скрипучим ступенькам — следы чьих-то ног: одни — старых рабочих сапог, другие — дорогих туфель, третьи — ботинок, скорее всего полицейских. Перед дверью лежали дубинка и пистолет в кобуре, рядом фуражка. Я переступил всё и аккуратно повернул ручку. Скрип двери, и я оказался внутри. На втором этаже мебели почти не оказалось. Видимо, её давным-давно растащили мародёры, любящие побродить по заброшенным домам. В углу бочка, чёрная от копоти, и матрац на полу; в другом углу фекалии на газете и ведро с мочой — местный туалет бомжа, который обосновался тут. То ли Улыбка спугнул его, то ли он сам давно покинул убежище. Над потолком массивная люстра, выполненная в старом стиле. К ней привязана бельевая веревка. Она тянулась вниз и проходила под подмышками человека, болтающегося на ней. Руки и ноги опущены, голова повисла где-то на груди, лакированные туфли еле-еле касались пола. Я приблизился к телу и обошёл его справа, чтобы встать к нему лицом. Протянув руку вперёд, я взял его за перепачканную кровью и воском, которым этот бедолага так тщательно укладывал чёрные волосы, голову, и приподнял её — она оказалась очень лёгкой. Его шея ехидно улыбнулась мне внутренностями горла: видна трахея, мышцы и вены. Знакомый порез. Моё внимание привлекло что-то под его ногами.       Услышав шум многочисленных шагов внизу, я осознал, что приехали остальные. Первым вошёл Картер Бронс. Эксперты, заинтересовавшиеся пистолетом в кобуре и брошенной дубинкой, застопорили всю группу на лестнице.       — Картер, подойди, — позвал его я.       — Что это такое? — осматривая висящее тело, спросил он меня. — Что-то необычное.       — Да уж… он повешен…       — Что у него под ногами? — спросил меня Картер, тоже заметив улику.       Я надел перчатки, достал пинцет, взял клочок бумаги, стараясь не касаться туфлей погибшего, и поднял её на уровень глаз.       — Карта? — удивился Картер.       — Это карта Бостона, — добавил я, — обычная карта, никаких надписей, — я покрутил пинцет с бумажкой.       — Надо отдать экспертам. Пусть проверят его в лаборатории. Очередное бессмысленное послание Улыбки нам. Я уже начал уставать от этого.       Картер, как будто не слушая меня, достал мобильный телефон и посмотрел на голубой экран.       — Ну, тут всё понятно, — отчуждённо сказал он. — Мне нужно по делам, прости.       — Да, да, иди, — кинул я, даже не посмотрев на него.       А это стоило сделать. Это оказался последний раз, когда я видел Картера Бронса живым.       Картер пропал на пару дней. Он не отвечал на телефонные звонки и сообщения. У нас было много дел, и мы с Биллом не придали этому особого значения. Всё-таки он сын начальника Департамента полиции, и наш непосредственный начальник в этой операции и всегда действовал самостоятельно, зачастую, не ставя в известность нас.       Вскоре меня вызвали на очередное убийство Улыбки. Замшелый отель на окраине города. Я приехал так быстро как мог.       Детектив в одиночку расследовал дело Улыбки. В какой-то момент он зацепился за улику с картой Бостона, и эта улика привела его в дешёвый номер отеля, где подошедший к нему человек перерезал ему горло, снял с него пиджак и накрыл ему лицо.       Я стоял над телом Картера Бронса, курил и размышлял. Как эта ничтожная улика могла повести его сюда, прямо к убийце полицейских? К Улыбке!       Эта типовая карта, купленная в одном из обычных типографских ларьков. Ни надписей, ни скрытых текстов. Эксперты рассмотрели эту улику со всех сторон и под всеми видами приборов. Обычная карта города. Карта, которая привела Картера к месту своей гибели.       — Как он это сделал? — спросил я сам себя вслух.       Я дождался экспертов и медиков снаружи; я не мог находиться в одной комнате с телом Картера. Только взял его телефон себе. Выйдя на улицу, я посмотрел на машущего мне неонового человека с топором на плече, завлекающего водителей проезжающих машин, уставших от долгой дороги, отдохнуть в номере отеля. Но обычно такие отели использовали мужчины богатые, или те, которых относят к среднему классу, изменяющие жёнам с секретаршами и подружками. Они приводили сюда проституток и девочек, не достигших восемнадцати лет. Некоторые водили парней, скрывая свои наклонности, или заказывали на ночь мальчиков. Это место похоти и разврата, и представить, что тут могла переночевать нормальная семья, решительно невозможно. Здешние хозяева не задавали вопросов и брали наличку. И это в двойне обидней. Конечно, умри Картер Бронс в любом другом месте, стало бы не лучше, но умереть от рук убийцы полицейских в дешёвом грязном номере отеля, между комнатой, где ловил приход наркоман, а в другой жарил купленную девочку толстый банкир, было обидно. Меня захлёстывала злость. Я ненавидел весь мир. Картер Бронс, отличный детектив, и как я смог узнать, хороший человек и отличный друг — мёртв.       Я подозревал всех. Все находились под прицелом. И тот наркоман с перетянутой жгутом рукой, и тот банкир, и бородатый хозяин этого адского отеля, и проститутка, фальшиво стонущая под тучным телом мужчины — все они виновны. Я хотел достать пистолет, открывать ногой одну дверь за другой и убивать всех, кто попадётся на моём пути. Жестоко, быстро, справедливо. Я задыхался на свежем воздухе: в груди щемило, а сердце, казалось, поднимается к голове, с силой прокладывая путь через горло. В голове потемнело, и я оперся о столб. Отдышавшись, я еле-еле добрался до машины, не без усилий открыл дверь и плюхнулся на сидение.       Когда подъехали медики и полицейские, я уже пришёл в норму. Ничего не осталось во мне — лишь пустота. Всё выгорело. Я завёл машину. Ко мне подбежал какой-то офицер, стал что-то говорить, активно жестикулируя руками, но я его не слышал. В ушах колотился мой пульс, словно барабаны, пытающийся разорвать голову. Я помчался сквозь ночной город до отеля «Боксёр». В номере меня уже ждал напарник Билл Уилсон.       Я зашёл внутрь, плотно закрыв за собой дверь. Билл лишь мелком взглянул на меня — он заполнял какие-то бумаги. Я сел рядом с ним и положил телефон Картера на стол.       — Что случилось? Ты словно привидение увидел, — спросил он меня наконец.       — Картер погиб, — тихо ответил я.       — Чего?       — Его убил Улыбка! — я покрутил телефон, чувствуя, как серп психопата касается наших с Биллом шей.       — Случайно?       — Нет, Картер нашёл его. Нашёл этого сукиного сына, а тот перерезал ему горло, — я подвинул ноутбук Картера к себе.       Я зашёл в него и стал просматривать файлы, почту. Искал любую информацию, касающуюся дела Улыбки, которую Картер мог скрыть от нас.       Билл молчал. Он тоже понимал, что это лишь вопрос времени. Мы следующие.       — Ничего… Вот дерьмо! — я выругался и отодвинул ноутбук. Телефон я проверил ещё в машине — пусто. — Как ты это сделал? Почему ты ничего не записал? Почему не рассказал нам? — крикнул я, пытаясь услышать ответ.       — Картер узнал, кто убийца, — сделал вывод за меня Билл.       — Он знал, — я повесил голову, — Альберт Бронс.       Начальник Департамента?