То, чего ему не хватает

      За столом в темной комнате сидели два человека — мужчина и женщина. Они увлеченно писали что-то железными перьями в двух книгах, освещаемых светом настольной лампы, стоявшей между ними. Помещение выглядело странно — вместо стен в каждую из сторон тянулась мрачная пустота, только с одной стороны находилась большая бордовая дверь с золотой цифрой «3» и подобие экрана от проектора с другой. На экране виднелось множество людей — кто-то бродил по помещениям, кто-то сидел в комнате, кто-то гулял по лесу. Мужчина средних лет, сидевший за столом, внезапно встал и подошел к проектору. Он поочередно разглядывал каждую ячейку с человеком и выглядел в высшей степени задумчиво. — Двое выбрались, — прервал он долгую тишину низким басом. — И что? Предлагаешь нам убить их? — мягким голосом ответила женщина. — А ты бы это с радостью сделала, не правда ли? Я видел, как ты обошлась с одним из них. Никому бы не пожелал встретить на размене человека без лица, а после поневоле послужить донором для него. — Не забывай, что и у того когда-то отняли лицо, — женщина встала и также подошла к проектору. — Он получил свое, а тот бесхребетный сам виноват, что ему такой ангел попался. — Да, ты права, однако… — мужчина подошел к столу и заглянул в книгу. Не отрывая взгляда, он ответил женщине, стоящей спиной к нему и все еще глядящей на экран. — Хватит с них, им еще дальше жить, но сдается мне, что они лишь вскоре попадут в чужой мирок. — Ну… тогда будь что будет, мы им уже в таком случае ничего не сделаем, да и в принципе, — женщина усмехнулась, — у нас достаточно других кукол, чтобы не замечать потери двух, — подытожила она и села за стол к своей книге. — Видишь вон ту группу? — она показала на три ячейки, расположенные рядом, каждая из них была сфокусирована на конкретном человеке, но все они шли рядом. — Они скоро дойдут до размена, давай-ка займемся ими.       Мужчина кивнул. Сев на стул, взял железное перо и принялся что-то писать у себя. Следующие минуты прошли в полной тишине, не считая звука пишущих перьев, пока мужчина наконец не прервал ее. — Слушай, а чего, как ты думаешь, не хватает тебе? — спросил он, на мгновение прекратив писать. — Хм… дай мне подумать, — женщина тоже отложила перо и задумалась, но практически сразу дала ответ. — Быть может, жизни? — Жизни? — мужчина рассмеялся. — Ты то и делаешь, что убиваешь тут наших людей, зовешь их куклами, смеешься над их действиями, когда считаешь их забавными, бросаешь в непредсказуемые ситуации и никогда не жалеешь, не испытываешь и капли сострадания. А когда мы получили контроль над своим первым человеком, еще тогда, в прошлой комнате, ты, будучи на поводу у эмоций, убила его еще при рождении! Для тебя чужие жизни — лишь игра, и теперь тут, уже после своей смерти, ты говоришь, что тебе не хватает жизни? — Я хотела бы прожить свою собственную жизнь, не запятнанную чужим пером, а эти люди, — женщина указала рукой на экран, ее голос звучал сердито, — лишь марионетки, управляемые другими ангелами. Они не живут! И пока я здесь, пока я могу вершить такое, что не смогут изменить низшие, я буду… — Убивать их? — перебил мужчина. — Думаю, мне не стоит в очередной раз убеждать тебя, что ты не права. Оглянись вокруг. То, что с тобой происходит сейчас, и есть твоя желанная «жизнь». Тебя уже не контролируют другие ангелы — мы с ними уже повстречались и проводили восвояси. Нашу судьбу уже не пишут, лишь изредка могут напакостить и не позволить что-либо изменить или исправить. Но мы свободны, а значит, живем. — Если после нас все еще кто-то идет, значит, нами все равно кто-то управляет. Потому я не успокоюсь, пока за очередной дверью я не попаду в новую комнату, но уже без прохода дальше. Сколько бы их ни было! Тогда-то я и смогу с уверенностью сказать, что свободна.       Мужчина с выражением абсолютного скепсиса на лице слушал ее, скрестив руки на груди, когда она в сердцах высказалась, он лишь вздохнул и развернулся обратно к столу. Женщина фыркнула и после осуждающего разглядывания мужчины, который, казалось, уже потерял всякий интерес к разговору, сделала в конце концов то же, что и он. Они продолжили писать. Каждый думал о своем, каждый писал о своем, но у обоих была в руках одна общая история — то кто-то продвигал своих героев вперед, то кто-то тянул назад, то один пытался убить, то другой, в свою очередь, спасти. Но они никогда не могли прийти к согласию, однако иначе бы их история вышла слишком скучной и однобокой, на нее было бы неинтересно смотреть. Но кто от этого выигрывает, а кто нет? Авторы ли, для кого игра героями — это лишь способ развеять скуку, или сами герои, что были бы и не прочь прожить спокойную жизнь, но, получив свое, требуют перемен? Каждый ответит на этот вопрос по-своему, будучи лишь частицей в круговороте бытия, но правильный способна дать лишь сама вселенная… или тот, кто стоит за ее созданием… Но если и он лишь играет роль в чужой истории, то кто пишет?