fallen angel

       Каждая попытка в конечном итоге ведет к другой. Новый взлет сродни новому падению. Тэхен всегда знает, к чему приведет его следующий шаг. Это порочный круг псевдо-новых жизней и ослепительно чистых страниц, словно их застирывали с каким-нибудь отбеливателем.       Он пробует миллион вариантов, осознавая, что так, как сейчас, больше нельзя., но в конечном итоге ты все равно возвращается в начало дистанции, и вот тогда начинает казаться, что он на чертовой беговой дорожке, а значит приблизиться к виднеющемуся финишу просто невозможно. Вечер.       За картонным стаканчиком кофе Тэхен думает, что пора восстанавливаться. Нет, серьезно, он уже физически чувствует, что его организм больше не способен существовать в таком режиме питания, да и вообще существования. Только вот к концу дня он снова обнаруживает себя приклонившимся пред кафельным другом и спасителем, что уже несколько лет подряд забирает его скудный ужин, купленный по-дешевке в соседнем магазине.       Он обнаруживает пальцы в своей глотке и понимает, что не в силах продвинуться ни на шаг вперед. Опухшее лицо кажется еще толще, с завтрашнего дня он пихает в себя кислые яблоки, чувствуя, как они разъедают стенки его потрепанного желудка.       Тэхен готов дать голову наотмашь, что это точно последняя попытка, но проходит день-два и все повторяется, повторяется до тех пор, пока он вдруг не осознает, что день-два превратились в года, осознает, что бессилен перед внутренним монстром.       Тэхен перестал различать слабовольность и болезнь внутри черепной коробки, он все еще бессилен перед тем, что управляет его разумом.       Годы, насильно прожитые в борделе, дают о себе знать паническими атаками и истериками, флэшбэками и нервными срывами, да и если в зеркало посмотреться, по синим кругам под глазами и шрамом на шее, можно понять, что жизнь у него была нелегкая.       Тэхен забыл уже давно, кто же он настоящий? Кто он? Ведь он не похож на других омег, что только и делают, что тратят деньги на косметику и красивое нижнее белье, в то время, как он пытается заработать себе денег пением в метро, чтобы сходить в сауну помыться и купить еду, которую в будущем все равно выблюет.       Да, Тэхену некуда идти, некуда податься, но бездомным он себя не считает, потому что для него это слишком унизительно. У него за всю его жизнь было столько масок и ярлыков, что он ими сыт уже по горло.       Тэхен просто думает, что он — несчастный человек, которому просто не повезло в жизни, и именно поэтому он поет именно грустные песни, такие, от которых хочется вскрыться, может не ему, а тем, кто его слушает.       Он вышел из сауны и идет по давно уже избитому и привычному маршруту, спускаясь в многолюдное метро, ощущение внутренней тревоги не покидает его.       А вдруг его кто-то узнает? А вдруг он случайно упадет под поезд (на самом деле не случайно)? А что, если его убьют, побьют, изнасилуют? А что если… А что если… А что? А что? Миллионы и тысячи мыслей проносятся в его голове, затрудняя дыхания и, давя на грудную клетку неподъемными камнями.       Всё, вроде, под контролем, но в то же время что-то не так, а что, Тэхен понять не может. Просто что-то не так.       Эта чёртова тревога душит его. она отравляет его существование. от неё никуда не деться — везде найдёт. Она словно сдавливает его лёгкие, и Тэхен задыхается.       Чем бы не занимался, куда бы Тэхен не пошёл — она не уходит. Так глубоко впустила в него свои корни, что вырвать её кажется чем-то нереальным и невозможным.       Каждый день снова и снова он проходит через это, блуждает по замкнутому кругу. уже и не помнит, когда в последний раз расслаблялся.       Тэхен не уверен, что такое вообще когда-либо было. Всё время сидит, словно на пороховой бочке, ожидая, что она вскоре взорвётся.       Тэхен — это скомканные и сдержанные эмоции, которых почти не видно за равнодушным выражением лица. Глаза его уже давно не имеют блеска, только лишь надменность, читающаяся в каждом капилляре возле радужки. Он не просит помощи или сострадания, потому что уже давно потерял веру в то, что ему кто-то поможет и протянет руку навстречу.       Кисти рук (его худые пальцы это отдельный вид искусства, множество ран из-за струн гитары, и если бы он встретил какого-нибудь художника, тот бы непременно написал с Тэхена картину и выставил ее где-нибудь в Париже) разложены в карманы при ходьбе.       Тэхену так нестерпимо больно. Снова обрывать связи, в попытках убежать от своего прошлого, снова переживать одно и то же, снова за шкирку вытаскивать себя самого из этого болота, но на этот раз никого не будет рядом.       Тэхену мерзко и противно, то, что он сейчас чувствует, трудно описать словами.       Тэхен окружен людьми, но чувствует только одиночество, и именно поэтому он берет в руки свою потрепанную гитару и проводит пальцами по струнам. Играет.