Слезы сентября

Утром - хотя какое утро, в двенадцатом-то часу! - они пили кофе. Один - с молоком, другой - с четырьмя ложками сахара. Лидер то теребил высокий воротник водолазки, то забирался под него пальцами, словно проверял что-то. Марк трогал манжеты строгого черного пиджака, который нашел после пробуждения по пути в свою спальню на ручке двери. Новенький, в магазинном чехле и строго по размеру. Смотрели утренний выпуск новостей. Говорили о делах. Возвращение Марка в мир планировалось на понедельник. Обсуждали так неторопливо, с будничной ленцой, будто строили планы на наступающие выходные. Под сюжет о кудрявых кошечках перетерли за подкуп ментов и налоговой. Под репортаж с дебатов о судьбе катамарановских радиоактивных болот - за черный пиар конкурентам и запугивание прессы. Под новости об очередной смене руководства Девятого канала - за судьбу журналюги из “Загадки дыры”. Когда финальный джингл новостей сменился хорошо узнаваемой мелодией, предваряющей повтор вчерашней серии, Лидер потянулся к пульту, лежавшему на столе рядом с перчатками. - Да ладно, - махнул рукой Марк. - Оставь. - Да я выключу. - Можешь оставить. - Мне нетрудно. - Нет уж, пусть играет! - А я сказал, не будет играть. Дверь в зал было приоткрылась с вопросительным “Босс?”, но тут же и закрылась обратно. Двое взрослых мужчин с азартом выдирали друг у друга пульт от телевизора, пока он не упал на пол. Никто не спешил за ним нагнуться. Слишком заняты были тем, что сталкивались то локтями, то пальцами, и несолидно хихикали. За окном солнце светило сквозь тонкую дымку мелкого дождика.