На пару фраз

Маргарита по жизни идет нифига не смеясь. Ее миссия – дело совсем не смешное. Пуховик "пепел розы" протерся до дыр, и стреножена клетчатой юбкой - очень модная, внучки подруга вручила – шаг тожествен и нетороплив, разглядеть всех успеть, заодно не свалиться на скользком снегу, только мы никому не расскажем такое. Маргарита несет, нет, не прижимая к груди, просто так, крепко сжав в кулаке знак условный, тревоги весенней цветы. Солнца снег ослепляет до слез, Маргарита сминает в гармошку морщины и веки. Прячет ищущий взгляд, прикрывает глаза воровского калибра. Ненадежная тушь оставляет чернеющий след на любимых тенях цвета юности неба. Может этой весной повезет? Новый Мастер узнает их желтый пароль, одарит парой строчек верлибра? Все не то, и не то. Почему-то исчезли из памяти прошлые встречи. Первый был балагур, настоящим же мачо – второй. Третий вовсе пропал не родившись, хотя помнились мощные плечи. Ну а может придумано все, как в той книжке, помогшей увидеть пути и развилки? Добрый автор писал ей простую судьбу, да забыл подтереть перекрестные сноски и ссылки. И пошел метатекст путешествовать, смешивать жизнь и крутую пургу, раздавать по заемным услугам, блудиться в сетях простых чисел. Маргарита несет крест цветочный и острый венок, килобайты сожженных идей и мешки старых, тлеющих в памяти писем. Можешь взять из уставшей руки душистую ветвь, эстафету принять и нести ее дальше. Ты пройдешь, за спиной кто-то скажет: "Привет, это ты?" И услышав согласья ответ, улыбнешься сквозь слезы и скрестишь на удачу пальцы.