Часть 1
3 сентября 2020 г. в 23:13
Где-то посреди Франции, июль 2019
- Вот, дерьмо! Ну, какой кретинский кретин составлял эту карту! - даже с включённым светом над приборной доской я не мог разобрать, где находится та гребаная дорога, по которой мы тащились уже несколько часов. Я заглушил мотор.
- Арс, пожалуйста, завали нахер, голова трещит! Какого ты съехал на левую обочину?
- Шаст, какая, в бога душу мать, обочина?! Это коровья тропа, а не дорога!
- Арсен, у меня или голова сейчас взорвется, или я заблюю бардачок. Пожалуйста, давай уже куда-нибудь приедем!
Я взглянул на Антона. Его лицо было землистого цвета, лоб блестел от пота.
- Тох, ты чего, а? решил коньки отбросить? Даже не думай, не в мою смену! - я швырнул бесполезную карту под ноги и завёл авто.
Москва, три месяца назад
Стас практически вприпрыжку вбежал в гримерку.
- Угадайте, что!
- Ты нашёл новый способ причинить нам боль! - с уверенностью сказал Дима.
Шеминов, лыбясь во все лицо, потряс в воздухе какими-то бумагами.
- Париж нас ждёт, девочки! Один концерт там и по одному в Марселе и Ницце! Вот, только одна загвоздочка!
Проблема заключалась в том, что концерты никак не удавалось увязать по датам и между Парижем и Марселем образовывалось 12 свободных дней.
- Давайте возьмём тачки напрокат! Посмотрим страну, пожрем круассанов и сыра!
Идею с энтузиазмом поддержали, и вот, спустя три месяца, мы выгрузились нашей большой компанией в аэропорту «Шарль-де-Голь». Забросили багаж в арендованные роверы и покатили знакомиться с городом. Ничем не отличаясь от миллионов туристов, мы бродили по улицам, знакомым из книг, дисциплинированно фотографировались со всеми памятниками, залазили на башню, катались по реке на корабликах. Банальщина.
Спустя один концерт и два дня мы накупили твёрдых и жидких припасов в дорогу и покинули город.
Мы с Серегой и Окс оккупировали одну машину, Шаст с Димой, Стасом и Крапом - другую.
Страна раскрывалась перед нами, как коробка с драгоценностями. Будто из ниоткуда появлялись старинные замки, широкие реки, дома, увитые плющом и цветами, города, будто застывшие в прошлых столетиях. За окнами проносились желтые рапсовые поля и бесконечные виноградники.
Мы ничего не планировали заранее, просто держали путь примерно в сторону юга. Заказывали ночлег прямо с дороги, завтракали на заправках, ужинали в семейных ресторанчиках, куда до нас прежде не заезжали гости из наших краев.
Мы пересаживались из машины в машину, орали песни дурными голосами, вели задушевные беседы. Бродили по узким улицам, напивались в стремных барах, гладили надменных французских котов. Были ли мы счастливы?
Я был. Я любил этих людей, любил смотреть, как они хохочут, ноют или злятся. В компании с ними я даже немного любил себя. И я любил смотреть на него. Смешить его. Видеть, как он хохочет, ноет или злится. Я может и не осознавал, что происходит, просто хотел, чтобы эта дорога не заканчивалась никогда.