Сын ПОРОКа

Будущее

      Я совершенно по-другому представлял нашу встречу. Точно не так. Я пялюсь на Ньюта и не могу двинуться или выдавить из себя слово, а сердце бешенно колотится. Он смотрит на меня большими глазами, полными всевозможных эмоций: удивление, сомнение, радость, страх…       До сих пор не верится, что он живой. Вот он передо мной, но мозг не хочет принимать правду, не может поверить.       — Минхо… — шепчет еле слышно. И его голос, как опущенный рычаг, активирует меня.       Я наконец-то прихожу в себя и, поддавшись порыву, притягиваю к себе друга. Он на мгновение напрягается, но тут же расслабляется, крепко обнимает меня в ответ.       Щекочащие шею и щеку волосы, тепло тела и сильное, как тиски, объятие оглушают меня мыслью, которую я наконец полностью осознаю и принимаю — он жив. С меня словно срезают сжимающие тело веревки, и впервые за долгое время я дышу свободно. Я усмехаюсь.       — Из тебя выходит никакущий призрак.       Ньют хмыкает и медленно отцепляется от меня, видимо, как и мне, ему этого не хочется. Его лицо сияет, он легонько толкает меня в плечо кулаком.       Мы еще несколько секунд обмениваемся немым разговором и сканируем друг друга взглядами, не переставая лыбиться, как придурки. Неожиданно Ньют озадаченно хмурится.       — Что… — сбивается, но, легонько сжав мое запястье, более уверенно продолжает: — Как ты здесь оказался?       Я, не скрывая победной улыбки, пожимаю плечами, открываю рот, чтобы ответить, но меня перебивают:       — Ньют, отойди от него, — голос знакомый.       Я заглядываю за спину друга, а он неспеша оборачивается. Увидев говорящего, я в шоке застываю.       Он же мертв.       — В чем дело? — спрашивает Ньют. Его, похоже, совершенно не удивляет наличие этого придурка в нашем мире во плоти.       Лицо выжившего шанка ничего не выражает. Хотя чему я удивляюсь?       — Ньют, отойди от него, — как заевшая пластинка, однотонно повторяет он.       Друг качает головой, настороженно вглядываясь в парня. И только сейчас я замечаю, что выживший не так уж и спокоен, его пробирает дрожь, словно он болен. И он бледен, как будто реально ходячий труп.       — Что происходит? — громкость голоса Ньюта снижается, словно он тоже почувствовал, что что-то не так. Он делает короткий шаг по направлению к другу.       Я выдвигаюсь из-за его спины и выпаливаю:       — И тебе привет из мира живых.       В ответ я получаю только ледяной взгляд. Он медленно наклоняет голову на бок, и в следующую секунду с невероятной скоростью вытаскивает из-за спины пистолет — одно из изобретений ПОРОКа, стреляющее быстро и тихо. Я не успеваю сообразить, что происходит…       — Нет! Стой! — крик Ньюта смешивается с тихим хлопком выстрела.       Сначала я ощущаю резкий толчок в плечо, затем в грудь врезается мощный удар, который откидывает меня на пол. Я падаю. В груди разрастается неимоверной силы боль. Мир растворяется во тьме.