Путешествия одного циника.

Мне снился сон. Будто я спускаюсь с горы. Медленно скатывались камешки под моими ногами и каждый их удар об землю отдавался головной болью. Позади кто-то шёл, я чувствовал его неторопливое дыхание. Он кажется ещё что-то говорил непонятное и неразборчивое себе под нос. И как бы я не хотел повернуться к нему — почему-то не мог. Я спускался и долго смотрел на кривой горизонт. Головная боль усилилась с кажной попыткой разглядеть на нём движение. Что-то бежало, выворачивая себе руки и ломая в кровь. Взгляд пустой, нацеленный на гору, а кожа слишком серая и бесформенная. Меня охватил сильнейший страх и я покатился вниз. Позади было слишком тихо. Мимо меня летели ветки, камни, пыль, что-то даже попадало в глаза. А оно всё бежало мне на встречу, вот уже усмехаясь своей победе… Наконец я почувствовал сильную боль в животе. И вот стою напротив огромного цветка, что, словно фосфор, светится в вечерней темноте и переливается непонятными для человеческих глаз цветами. Головная боль прошла — за неё лёгкое головокружение. Откуда-то играет Рахманин. Цветок едва шевелиться и будто бы вздыхает в затишье музыки и звуков. Он такой нереальный. Его не должно существовать.