Сумасшедший дом

ЖИЗНЬ (белый стих) Жизнь крайне редко бывает складной, Рифма нужна, как рука Венере, Рифма останется в красной книге, Пусть только сунется в белый стих! Жизнь не описывал Терри Пратчетт (Ведь интересней шарнирный космос), Мы перед ней не снимаем шляпу, Шляться по жизни смогли устать. СМЕРТЬ (черный стих) в квартире у смерти под минус сорок, да и сама она близорука. к скорби привыкну, пожалуй, скоро, как и положено всем старухам. я висела на волосок от жизни, ученица смерти ни мор, ни мориц, и, казалось бы, откажись ты от слез, пролившихся черным морем. кто сказал, будто черных стихов не пишут? внихнетпробелов, язык их мертвый, е обезглазили, звук убивши, буквы унизили, дальше – метры. поглощают поэзию черные дыры, которые ниткой нельзя заштопать. сказка, в которой не жили-были, ужас без монстра в шкафу/за шторой. я не слыла волевой и смелой, даже в кольчугу была одета. если всю жизнь пробояться смерти, будешь всю смерть сожалеть об этом.