Улика из прошлого

-Ибрагимов, если будешь спать на лекциях больше пущу тебя. –раздался грозный голос преподавательницы по истории отечества прямо над головой Кости.       Константин Ибрагимов обычный ученик исторического факультета СПБГУ. Он отпускал волосы чуть ниже ушей, проколол одно ухо и вообще, как говорила ему когда-то старенькая прабабушка очень был похож на её отца. Отец той самой прабабушки Кости по отцовской линии был в их семье каким-то загадочным культом. Его помнила и знала лично только прабабушка и чуть застал дед, но фамилию Ибрагимов каким-то чудом передалась ещё с тех незапамятных времён. Все эти рассказы родни стали решающими в выборе профессии для Кости. История ему всегда нравилась, да и в универе он подавал большие надежды. Но мог до позднего вечера сидеть в библиотеке и что-то читать, поэтому сейчас и был застигнут за сном на паре. -Для тех, кто невнимательно слушал, я повторюсь. В этом семестре вам предстоит масштабная исследовательская работа, в которой вы изучите собственное родословное древо. И не надо говорить мне, что у вас нет родных, вы не с Луны к нам свалились. Всем всё понятно? –повторяла сердитая историчка.       Аудитория разразилась согласием, и студенты с разрешения преподши хлынули из аудитории. Костя сразу решил направиться к прабабушке в её старенькую питерскую квартирку, где оставался шарм ещё довоенного периода. К слову семья Ибрагимовых оставалась в Петербурге и в блокаду, и в октябрьскую социалистическую революцию. Хотя корнями они были вряд ли из самого Петербурга, но давно уже укоренились в северной столице.

***

      Ибрагимов лавировал между прохожими, и наконец проскользнул в небольшой двор, где сразу нашёл нужную парадную. Узенькая лесенка, маленькие квартирки, находящиеся близко друг к другу, всё это напоминало о детстве и переносило куда-то в прошлое. Бабушка не сразу открыла внуку дверь, но, когда открыла очень обрадовалась его приходу. -Костенька, что ж не предупредил то, я же ничего не приготовила даже. –сокрушалась старушка, впуская молодого человека в квартиру. -Ба, я по делу. Ты говорила у тебя есть какие-то вещи покойного отца, ну Родиона Василича, можешь дать посмотреть. –начал сразу Константин. -Ой милый, поищи в кладовке, уж и запамятовала где они. –махнув рукой в сторону маленькой комнатки, сказала бабушка и ушла на кухню ставить чайник. Костя зашёл в маленький закуток, где уже очень давно хранилась всякая всячина, ну и было немного пыльно. Он рылся там добрых полтора часа, с перерывом на чай и уже почти отчаялся.       Но потом в самом дальнем углу нашёл чемодан. Застёжки немного заржавели и открыть его требовало очень больших усилий, но историк справился. Чемодан к слову был как будто и вовсе из натуральной кожи, очень старый, но добротный. В нём оказался покрытый пылью стетоскоп, но оно и неудивительно ведь покойный прапрадед был врачом. Какие-то бумаги и даже перо, фото какой-то девушки в платье второй половины 19 века и мужчины в потёртых брюках и жилетке. Если бы не старость фото и непривычность одежды, можно было бы перепутать человека на фото с самим Костей. Вытащив всякие мелочи из чемодана Ибрагимов почему-то решил потрясти его и услышал глухой звук. Двойное дно? Явно оно и там что-то есть.       Костя с трудом нащупал крючок, который позволял открыть дно чемодана и нашёл там, хм книгу. Неприлично конечно рыться в чужих вещах, но прапрадеда всё ровно уже нет в живых так что, наверное, можно. Когда Костя стал листать, он понял, что это не книга, а тетрадь. Заголовок гласил «Записки Демьяна Шигаева» (Ред.Родион Ибрагимов). И кто же это такой Демьян Шигаев и зачем Костин прапрадед редактировал какие-то его записки?

***

      Уже сидя в метро Костя думал о том, как же ему узнать о том, кто же это такой Демьян Шигаев. Может друг? Наверняка именно так, ведь не стал бы дед хранить его записки в столь укромном месте, будь они чужими друг другу людьми. Может его родня до сих пор в СПБ, как Костина?       Долго думая над тем как бы найти этих загадочных Шигаевых, Ибрагимов набрёл адресную книгу и там был всего один Шигаев, какая удача. Как раз следующая станция метро. Костя направился по заснеженному Петербургу в сторону больших домов свечек, которые ему никогда не нравились, и думал над тем что же он скажет жильцу, что спросит. Всё-таки он может он один такой просвещённый в вопросах родословной или может они вообще хотят забыть имя этого Демьяна, а он туту соль на рану придёт сыпать. Но пути назад уже не было и сверяясь с домовой книгой костя направлялся к той самой квартире. Этот родственник автора записок забрался очень высоко, так что пришлось ехать на лифте несколько этажей. Костя выдохнул и постучал в ту дверь за которой должен был жить потомок Шигаева.       Перед его глазами предстал очень высокий юноша с довольно-таки бледным лицом, в отличии от Кости его волосы были короткими, но не под ёжика. Брюки идеально сидели на стройных ногах, как и рубашка подчёркивала сильные плечи. Так что Костя вспомнив свой мешковатый свитер и потёртые чёрные джинсы, невольно сравнил. — Ich höre zu, простите я хотел сказать я слушаю, что вы хотели? –как-то не по-русски вежливо отозвался хозяин квартиры, говоря с каким-то немецким что ли акцентом. -Вы Шигаев? –начал на свой страх Костя. -Да я Эрнест Шигаев, Sie wollten etwas wichtiges? Я просто очень тороплюсь. –опять перескакивая с немецкого на русский говорил парень. -Я хотел спросить не знаете ли вы Демьяна Шигаева, просто я нашёл тет…-начал костя, но был прерван. -Я никого такого не знаю, я вообще всего пару месяцев России, я очень тороплюсь до свидания. –выходя в подъезд через дверь и попутно натягивая зимнее пальто сказал Эрнест и обходя Костю скрылся в лифте.       Костя так и застыл перед закрытой дверью. «Ведь явно что-то знает и молчит, ну ничего не будь я Ибрагимов, если не докопаюсь до правды этой истории. Имя ещё такое странное Эрнест.» -думал про себя Ибрагимов. Ну ничего, их с эти русским немцем ещё сведёт судьба.