Повезло же родиться поэтом
9 апреля 2022 г., 05:08
на мне тысячи шрамов — больных незаживших ран, будто старая кукла: нажмёшь — и услышишь голос, на мне тысячи точек, я — клавиши и экран, да скрипучий динамик — сквозная в гортани прорезь,
я вскрывала себя без наркоза тупым ножом, изучая прилежно диковинный аппарат.
зашивала небрежно, игле предпочтя ружьё,
а зефирному раю — свинцовый кромешный ад,
где лоскутное чудище — это, конечно, я.
окрестивши с иронией каждый его клочок, я решила довериться старым своим ролям: то безжалостный воин, спаситель и кто-то ещё...
а, должно быть, поэт —
что-то мелкое, возле нуля.
***
этот стихослагатель не может порой молчать; он капризно швыряет мой меч, ему вложенный в руку, и, заместо того, чтобы просто рубить сгоряча, защищаясь от мира под весом тяжёлой кольчуги, он идёт нараспашку навстречу судьбе и ветрам. он встречает улыбкой закаты, слезами — рассветы, подставляя лицо — наплевать, поцелуй или шрам. а от боли — поёт. ...повезло же родиться поэтом.
