Что такое жизнь?

«Разве тебе не больно существовать у мёртвого тела своего крушения?» Ты спрашиваешь и я слышу в твоём голосе насмешку. «Больно, конечно.» Я отвечаю и ты смеёшься мне в лицо. «И зачем ты здесь тогда? Ты ничего не делаешь. Ты можешь хотя бы попытаться себя собрать, но вместо этого просто стоишь и смотришь на свою смерть.» Ты говоришь и меня тошнит. «А зачем? Чтобы прожить ещё одну жизнь горящей мусорки? Чтобы все проходили мимо и опасливо косились, думая не подожжёт ли она что-то ещё, но не предпринимал никаких действий потому что, в конце концов, единственным, что горело, был мусор?» «Да.» Ты отвечаешь и жмёшь плечами, будто это очевидно и просто. Я открываю рот и хочу возмутиться, хочу сказать, что ты не понимаешь, но потом я смотрю тебе в глаза. И я вижу, что всё, что в них горит — это мусор. Кто в здравом уме будет тратить время на то, чтобы спасать мусор, верно? «Поэтому ты так часто появляешься здесь.» Я говорю и ты жмёшь плечами. «Разве не больно раз за разом умирать, только чтобы собраться обратно и прожить идентичную жизнь?» Я спрашиваю и в моём голосе тлеют проблески насмешки. «Больно, конечно.»