Пролог
14 сентября 2020 г., 13:18
Высокий кудрявый мальчишка, проезжающий каждый день на велосипеде мимо моего дома, был замечен мной сегодняшним утром под моим окном. Он мягко постучал в окно и широко улыбнулся, когда я выглянул. Его велосипед валялся на газоне. Если бы это видел мой отец, парнишке было бы плохо. Я открыл окно, а парень поправил чёрную кепку с потёртым козырьком.
– Привет. Я видел, как ты наблюдаешь за мной, – говорит он и вовсе снимает свою кепку, выпустив из-под неё пышные чёрные кудри. Я смущаюсь.
– Это не так, – отвечаю я, втянув голову в плечи и понурив взгляд.
– Нет, так. Ты следишь за мной. Зачем? – настоятельно спрашивает он.
– Я... мне просто нравится твой велосипед, – говорю я. Его велик, и правда, на зависть многим. В наше время мало кто может позволить себе такую роскошь. Однажды я видел такой в магазине. Он стоит очень дорого. Мой отец никогда бы не купил мне такой. Он вообще мне ничего не покупает.
– Хочешь покататься? – предлагает кудрявый с горящими карими глазами.
– Правда? – удивляюсь я. Он с улыбкой кивает. – Конечно, хочу! – говорю я.
– Выпрыгивай, – говорит парень и делает несколько шагов назад.
– Прямо из окна? – ошарашено спрашиваю я.
– Да, тут же совсем невысоко, – он дёргает плечами.
– Но мой отец...я не могу покидать свою комнату, – говорю я, опустив голову.
– Тебя держат взаперти? – он подходит ближе и кладет ладони на раму.
– Нет-нет, – быстро отвечаю я, мотнув головой.
– А это тогда что? – он показывает на серо-желтую гематому, которая покрыла мое плечо, выглядывающую из-под рукава моей любимой бирюзовой футболки. Это отец ударил меня за то, что я не слышал, что он звал меня. Я стараюсь быстро прикрыть синяк.
– Я ударился о дверной косяк, – вру я, но вижу лишь его хмурый взгляд.
Я слышу, как кашляет отец. Он проснулся.
– Тебе нужно уходить, пока отец тебя не увидел, – тревожно глянув на паренька, говорю я. Ничего не спрашивая, он поднимает велосипед с травы, садится и уезжает. В мою комнату врывается отец. Недельная майка, которая изначально была белой, насквозь пропитана пивом и местами покрыта жирными пятнами. Чёткая вмятина на щеке свидетельствует о недавнем пробуждении. Сальные волосы грязно-болотного цвета, которых почти не осталось, прилипли к помятому лицу.
– С кем ты тут болтаешь с утра? – охрипшим голосом спрашивает отец. Весь его вид, открытая стойка и горящие гневом глаза говорят, что он не в настроении. В общем, как и всегда.
– Ни с кем, – тихо отвечаю я. Я не то, чтобы боюсь его, но нарываться не хочу – ни к чему мне новые синяки и ссадины. Он делает несколько медленных шагов ко мне и резко хватает меня за волосы. От неожиданности и боли, я невольно издаю вопль.
– Слушай сюда, щенок, – он наклоняется ко мне и смотрит в глаза. Запах перегара и нечищеных зубов резко ударяют в нос и вызывают рвотные рефлексы, но я сдерживаю ком в горле, – я не раз говорил тебе, что ты должен быть благодарен мне. Я забочусь о тебе, кормлю, одеваю. И всё, что я прошу, это хоть немного отдачи, – он сжимает мне волосы ещё сильнее, – Твоя мамаша сбежала и оставила мне жалкий кусок дерьма в виде тебя. Но раз уж так вышло, то ты до конца своих дней будешь жить со мной, – он противно смеётся, брызгая слюной в стороны. Отвратительное зрелище. Он отпускает меня и уходит в свою комнату.
Меня не радует такая жизнь. Меня давно мучает вопрос: почему моя мама бросила меня и оставила ему? Я даже не считаю его отцом. Он не может быть чьим-то отцом. Нормальный отец любит своего ребёнка и старается для него, чтобы тот, став взрослым, в ответ помогал родителям. Всё, что я хочу для своего «отца», так это чтобы он поскорее помер. Полгода назад в моей голове зародился прекрасный план: как только я окончу школу, я тут же соберу свои вещи и уеду в другой город. Я хочу учиться, работать, жить. И с каждым днём этот план зажигает меня всё сильнее. Осталось всего два года. Всего два года. Два года.
