Цветные сны

Богу снятся цветные сны. Как назло все вещие. Хлеб всезнания и предвидения в целом горек. По утрам болит голова, ноют плечи и Внутри все аж скручивает до колик. По Эдему снуют серафимы и херувимы, Подают ему отчеты в сухие руки. Они быстро сгорают в жадном огне камина. Предначертанность бытия навевает скуку. Завтра будет война. Чуть позже падут Помпеи. Рим, конечно, должен быть уничтожен. Он все знает. Исправить, вот, не умеет. Предначертанность жжет в груди, разъедает кожу. Снова ночь. Снова тьма. Бог видит во сне Голгофу. Просыпается. На устах кипит имя сына. Допивает вчерашний пресный холодный кофе. Мантрой шепчет: — Неотвратимо. Неотвратимо. Неотвратимо. Сын к полудню к отцу заглядывает на чай. По привычке уже носит фрукты ему к обеду. — В этот год, — говорит — Невиданный урожай! Бог не смотрит в глаза, не поддерживает беседу. — От чего ты, отец мой, будто бы сам не свой? — Все в порядке, сынок. Просто я плохо сплю. Сын уйдет. В Эдеме поднимется волчий вой. И бессонница богу на шее сплетет петлю.