Октябрь. Мост. Шум ветра.
Ветер развевает её кудрявые, вечно вьющиеся и непослушные волосы. Чёрные, словно небо, когда опускается во мрак по наступлению ночи. Она, сорвавшись однажды, отстригла их под каре.Разочарование. Затмение. Ненависть.
Она думала, что всё будет иначе. Не так. Уж точно не так. Её отец, пусть даже и приёмный, ненавидит её. Она так думала. Он разочарован в ней. Она его подвела. Предала. Не оправдала ожиданий. Она плохая дочь. Нет, ужасная. Пусть даже и приёмная. Чёртова Рапунцель. Вечно она суется не в своё дело. Ещё и всегда такая радужная-позитивная, что тошнить начинает. «Ненавижу», — подумала она. Всегда эту глупую блондинку все любят больше. Ей достается самое лучшее. И она всегда побеждает. Везде и во всём. Рапунцель всегда затмевает собой и своим светом её. Это как лунное затмение. Вечное лунное затмение. «Ненавижу, ненавижу, ненавижу тебя всем сердцем, чёртова златовласка! Всегда на первом месте, с тобой все просто забывали обо мне. Никто даже шанса не давал мне из-за тебя. И эта твоя отвратительная лучезарная улыбка. Что ж, больше не буду путаться у тебя под ногами, «ваше высочество», — думала она.Разбитые надежды. Ожидания. Мечты.
Она всегда мечтала стать следователем. Работать в полицейском участке. Расследовать убийства, преступления. Как отец. Она даже поступила в полицейскую академию для этого. Теперь ей это не нужно. Зачем? Она ненавидит отца, не хочет быть как он. Быть лгуном и врать своей же «дочери» о её происхождении? Нет уж, спасибо. Вообще-то, она хотела там работать только из-за отца. Больше не хочет. Но это была её единственная жизненная цель. А теперь её нет. Вот так, за одну секунду. Зачем вообще теперь жить? Ни семьи, ни друзей, ни цели в жизни. Какова причина ей мучиться дальше? Зачем? Ради чего? Когда её последняя причина, чтобы жить, угасла… Или нет?Безответная любовь. Одиночество. Отчаяние.
Глупая. И как тебя только угораздило влюбиться в старшеклассника? Да он только в старшую школу перешёл! Ему всего шестнадцать, совсем ребёнок ещё, а тебе двадцать четыре года, взрослый человек уже! Вот только сама она не мудрее, чем в шестнадцать лет. Виделись всего-то несколько раз и всегда на одном и том же месте. Каждый раз, когда шёл дождь, они встречались в том парке. Дождливые дни были самыми лучшими. Они оба их обожали. В дождь атмосфера какая-то особенная, будто в другой мир попадаешь. В дождливые дни он прогуливал уроки, а она — учёбу. А когда наступали солнечные дни, она думала: «Вот хорошо, мальчишка уроки не будет пропускать». Но в душе всегда молилась, чтобы пошёл дождь. Он умный парень. У него большое будущее, собирается в медицинский поступать. Разбирается во всяких химических-биологических формулах. Она никогда не понимала, о чём он говорит, но, глядя на то, с каким энтузиазмом и интересом он рассказывал об этом, она могла слушать его бесконечно. Она не могла о нём забыть. Да его чёрные, словно уголь, волосы, среди которых выбивалась неестественно бирюзовая прядка, невозможно забыть! Так же как и его лицо, и плечи с руками, что были усеяны веснушками. Невозможно также было забыть, как красиво он выглядел, когда его волосы растрепались от дождя и прилипали к его лбу, а он изящно смахивал их с лица. Или когда школьная рубашка, совсем помятая и промокшая, так неопрятно и одновременно идеально смотрелась на его ещё детском, теле. Его голубые, словно небесная синева, глаза, или розоватые губы, отстегнутый ворот рубашки, или неаккуратно заправленный её низ, или юношеские пальцы, что так мастерски вырисовывали научные формулы. Это было чем-то завораживающим и манящим для неё. Но он просто школьник. У них никогда ничего не вышло бы. Она слишком взрослая для него, а он слишком мал для неё. Она даже не могла ему понравиться. Ему, вероятно, нравится кто-то из его класса или кто-то из ровесниц. Уж точно не она. У неё не было шансов. Да и общество их бы осудило. «Ха, смотрите, на маленьких потянуло, педофилка, фу!» или же «О, так тебе нравятся взрослые девочки? Не дорос ещё, придурок, ха-ха!», — это то, что кричали бы им окружающие. Теперь она выкинет его из головы.Центр города. Мост. 16:43.
Она стоит здесь. Вокруг люди, все куда-то спешат, у каждого свои заботы и проблемы. Сверху — туманное, затянутое тучами небо. Снизу — вода. Высота отсюда до реки составляет несколько сотен метров. Глубина — ещё тысячу. Холодный ветер окутывает её, не давая забыть о том, что осенние холода приближаются. Мурашки покрыли кожу. Она полна решимости. У неё нет причин жить. Нет цели. Нет мечты. Нет близких людей. Ничего у неё нет. Так зачем? Девушка запрокидывает одну ногу. За ней вторую. И вот она уже на другой стороне моста. Одно движение — и она мертва. Дневник. Он неуверенно листал страницы. «Отец ненавидит меня.», «Хочу, чтобы этой Рапунцель не существовало! », «Я хочу бросить учёбу.», «Ненавижу свою жизнь.», «Безнадёжно влюбилась». Он уже хотел остановиться на последнем заголовке и прочитать запись, но ветер, что подул, перелистнул страницу. «Я хочу умереть.». «22 октября. четверг. 17:00. мост в центре. не вижу причин, чтобы жить. я покончу с собой.» Он сорвался с места. Он даже не успел осмыслить текст. Где он нашёл её дневник? Он выпал из её сумки при одной их встрече, он собирался его вернуть. Он бежал с бешеной скоростью. Не оглядываясь. Спотыкаясь. *Вдох* Ему на макушку упала капля. Затем другая. Начался ливень. Дождь. Любимая пора обоих. Им сейчас не до него. *Выдох* Он несся по улицам, толкая людей. Он бежал по лужам. Его обувь, рубашка, волосы — всё промокло до нитки. *16:49* Он успеет. Он точно успеет. Сердце бешено колотится. Лёгкие не справляются. Его слабые ноги отказываются его слушаться. Он падает, лицом прямо на мокрый асфальт. Времени нет. Он подымается и бежит дальше. Губа разбита, руки в царапинах. Но это не важно. Сейчас. Только бы успеть. «Дождь? Я ведь всегда любила дождь» Он бежит, не останавливаясь. Несётся к ней на неописуемой скорости. Дождь усиливается. Капли стекают с его волос и рубашки прямо в воздухе. Сквозь него летят листья и ветки деревьев. Ветер и дождь бьют прямо в лицо, но это не важно. *16:54* Как она может так поступить с ним? Он думает о том, как расскажет ей, как сильно он её любит и что никогда не отпустит. Он думает, как скажет ей, что всегда будет рядом. Только бы она не сделала этого! Прошу, не нужно! *16:58* Поворот. Ливень. Снова поворот. Машины. Лужи. Порыв ветра. Он успеет. Да, он точно успеет! Ещё немного! Прошу, потерпи, только дождись, дождись! Мост. Он всё также бежит. *16:59* Вот она! Это она! Он её видит! *Вдох* — Кассандра! «Вэриан?»Всплеск воды. Молчание. Выдох.
И весь мир словно замер. Дождь прекратился. Вокруг лишь тишина. По его бледным, покрытым веснушками щекам покатились слёзы. Горячие, горькие слёзы. Всё, что ему осталось, это кричать. Он кричал громко и долго. Кричал о том, как любил её. Кричал о том, что не хотел отпускать. Кричал о тех прекрасных дождливых днях, что они проводили вместе. Кричал о том, что она очень жестоко поступила с ним. И снова о его любви к ней. Он кричал, что всегда будет любить её. Он кричал, что никогда не отпустил бы её. Он упал на колени и схватился за железные прутья. Слёзы больно обжигали обмерзшие щёки. Ветер ласково трепал его волосы. А он всё кричал. Теперь уже о том, что ненавидит этот мир. И что он теперь ненавидит дождь. Он кричал о том, что он во всём виноват, что не уберёг её и никогда себя не простит. И снова кричал, что безумно любит её. Она тоже любила его. Как жаль, что она уже мертва.