***
Капля пота. Одна, вторая. Стоны наполняющие её комнату. Его, её. Поцелуи. Жадные, жаркие, страстные. Его глаза, её глаза. Эмоции, ощущения которые никогда так не бушевали. Расширенные зрачки, учащённое дыхание. Его руки исследуют моё тело, мои изгибы. Он будто музыкант, проходит по всей моей спине длинными, тонкими пальцами, будто по клавишам старого рояля. Она отзывается табуном мурашек, как вибрация струн. Он держит меня своими сильными руками будто я разобьюсь при первой же возможности. Его волосы, взъерошенные, прогинаются будто утренняя трава под моими пальцами. Оттягиваю его волосы, так что он рычит мне в губы. Такой не послушный, такой родной, такой желанный И он, только он. Нильсен, Нильсен, Нильсен. Он целует мою шею, ключицы, грудь. Его тело, моё тело и не забывающиеся ощущения. Сейчас существую только я, и он. Опять стоны, стоны, стоны. -Не пора ли тебе спать каттен?- сказал он своим хриплым от возбуждения голосом.***
Черт,черт,черт! Это был сон! Я проснулась в холодном поту. Нильсен, ты уже и в мой сон лезешь, самовлюблённый индюк? Мне нужна вода, срочно. Желательно целый бидон, потому что я не на шутку загорелась. Я побежала в ванную к зеркалу. Потная, запыхавшаяся. Зрачки не на шутку расширились, а губы истерзаны самой собой. Ну Харрис, только ты можешь помешаться на человеке до такого состояния, за считанные сутки. Знаете все говорят что холодная вода остужает, так вот ничего подобного. Я и дальше стояла красная, возбужденная, ловля отрывки воспоминаний сна. -Скрипка. Я показала какой-то странный жест самой себе и ушла в комнату, где с почётом на моём столе в белом чехле лежала скрипка. Акустическая, родная с детства. Когда мне было лишь одиннадцать я решила научиться играть. Да, это было и есть моим наслаждением, моим маленьким делом. Я играю. Играю уже как четырнадцать лет. Я профессионал в своем деле. Аннет сразу увидела мою тягу к этому инструменту как только мы зашли в маленькую мастерскую где их изготовляли. Старенький дедушка сгорбленно сидел и делал эти скрипки. Восемь усердных лет обучения дают свои плоды. И вот я композитор. Я творю музыку, свой мир. Я взяла её. Белая, безупречная, элегантная. Она настроена, до иголочки идеально как и всегда. Я берегу её. Первый аккорд, второй аккорд. И вот мои мысли уже не здесь, они где-то там в васильковых лугах вместе с Нильсеном.***
-Алексаандр. Она кричала моё имя, хохотала бежа по полю. Её рыжие волосы развивались на ветру, а веснушки стали ещё виднее. Её лицо было усыпано ими как ромашками это поле. -Догони если сможешь! Она бежала ещё быстрее придерживая подол белого платья, а я всё пытался догнать её. -Попалась! Я поймал её, возле красивого холма усыпанного синими как небо васильками. Она казалась такой беззаботной, такой красивой. Эта зеленоглазка так влюбленно на меня смотрела. Харрис всё разглядывала моё лицо с каким-то детским интересом. Её взгляд бегал по моему лицу и остановился на губах. Я заправил рыжую прядь, что так красиво свисала возле маленького ушка. Её лицо, такой красивое и милое мне улыбнулось. Смущённо, непринуждённо, влюблённо. Она приблизилась к моим губам и... я проснулся. -Харрис! Я сказал это на весь дом, от чего мой лабрадор и верный друг по совместительству Виски поднял задумчиво голову. Почему его зовут Виски? Да потому что я люблю виски больше даже чем свою работу. Ну и ещё, я так назвал его по пьяни, ну с кем не бывает. Агата, Агата, Агата. Зачем являешься ко мне во сне? Честно сказать, это был лучший сон за всю мою жизнь. Возможно это банально, но мои сны не были такими счастливыми, никогда. Её глаза были такими влюблёнными, а сон таким реальным что я уже хотел поверить в всё это. Хоть бы это было правдой... Я поднялся и пошёл в комнату слева, где был рояль подаренный моим отцом. Да, он был строгим, но он любил меня, уважал моё мнение и поддерживал во всем. После этого эмоционального сна мне хотелось одного, поиграть на рояле. Я перебирал клавиши, где-то нажимая сильнеё, где то легче, но мыслями я был с ней. С Агатой Харрис...