Перепады настроения.

Мужчина спокойно сидел в кресле-качалке и смотрел в гущу деревьев, окружавшую его дом. Взгляд задерживался на каждой веточке в попытке навсегда запомнить каждый изгиб коры или листик. Он повернул голову на маленькую девчушку, что играла на крыльце в куклы и улыбнулся ей. — Милая, что было вчера? — собственный голос с недавних пор казался чужим, скрипучим, слишком старым. — Дедуль, ты опять всё забыл? Вчера мы гуляли в лесу и я показала тебе пруд, где мы раньше купались. О нём ты тоже ничего не помнил! Мужчина тихо засмеялся и кивнул, вновь переводя взгляд на деревья. Да. Совсем он уже стал стар. Пруд… в этом лесу есть пруд? Или это лишь маленькая опушка, а лес за их домом? Совсем память дырявая.

***

— Дедушка, а расскажи про маму, — девочка всё никак не могла лечь спать. Сидела себе у камина, грея ножки в пледе. — Ох, крошка… — он хотел бы начать рассказ, но понял, что ничего не помнит. Его дочь… какая она? Красивая? Точно красивая, другой быть не может. Какого цвета у неё глаза? Как у отца или матери? А длина волос? Он помнил только то, что она умерла. И осталась только неугомонная внучка: — Давай завтра? Я совсем утомился с тобой, — чуть улыбнулся он и повёл девочку в постель.

***

Прошлое медленно ускользало из памяти. Кто его родители? Какое было детство? А его жена, кто она? Как они познакомились? А дочка…? Имена, лица, события — всё пропадало в темноте. Ясным оставалось только одно: внучка — его цель жить дальше. Её он никогда не забудет, она никогда не уйдёт в прошлое, забытое. И цвет её глаз — голубой, а волосы длинные и кудрявые. И сама она в мать пошла красотой. Фотографии освежат память, а дневники помогут вспомнить остальное. Главное припомнить бы, где они лежат…