Втюрилась?

      Я тогда была в девятом классе. В школе появился новый человек. Он приковал внимание всей школы. Невысокий, шатен, щуплый. В очках. Новый программист. Его зовут все учителя школы, даже информатичка. Он чинит компьютеры на раз-два. Можно сказать, что и проблемы не было, я бы даже справилась. Дмитрий Александрович. Дима. Программист Дмитрий. Его все называли по-разному. Как называла я? Никак. В классе были шуточки, по поводу его появления. Но потом они утихли. Он был скрытной личностью, неизвестным. Я нашла его в ВК и даже не была уверена, что это был он. «Привет. Поболтаем?» — спустя месяц написала я, с фейка конечно. Главной ошибкой было — рассказать об этом своей подруге. Начались подколы от нее. А потом и от другой подруги. И от третьей. «Привет. Редко бываю в ВК.» — ответил он спустя почти две недели. Корю себя до сих пор, что не продолжила общение. Могла предложить другую платформу, но не стала. Побоялась. Лето. Вручение аттестатов в девятом классе. Он сидит в первом ряду. Я в последнем. На самых своих высоких каблуках выхожу на мини-сцену, слушая о своих способностях в информатике. Он тоже слышал. Твердо решаю стать программистом или около того. Не потому что это его профессия, потому что мне действительно это нравится. Все лето стараюсь не думать о нем, но каждый раз засыпала с мыслями об идеальной жизни с ним. И как я до этого докатилась? Неудачные отношения летом с бывшим одноклассником дали понять, что мне не нужен никто. Десятый класс. Подколы от подружек продолжаются. Теперь, каждый раз, когда он проходил мимо нас, все трое смотрят на меня. Смешно снаружи, а внутри хочется рыдать от одиночества. Какой-то психологический тест, на одном из уроков. Он сидел с нами в классе и давал инструкции. Он картавит. Как и я. Запоминаю его голос. Не решилась попросить посидеть подольше, чтобы не идти на литературу. Вечер встречи выпускников. Меня не было, но я видела фотографию у одного из фотографов. Подстригся. Ужасно. Лучше обратно каре. День Святого Валентина. Почта для валентинок, инициатором которой была я. Непреднамеренно. По приколу для своих подруг, по непонятным причинам для себя, рисую ему чёртову валентинку, пишу что-то вроде «Улыбайтесь чаще». На его лице непонимание. Кстати, ящик для валентинок был у него. Выражал негодование, правда не нам. Своей тете-завучу. Узнала я, кстати, об этом ещё в начале года. Тоже негодовала. Потом привыкла. Подколы и насмешки продолжались. А потом карантин. И все. Было проще, не думать, не знать, не видеть. Да и некогда было. Уроки, уроки, уроки. Лето. Мысль о том, чтобы хотя бы его увидеть. Видела. Издалека. Два раза. Реакция бурная, но внутри. Снаружи я камень без эмоций. Первое сентября. Линейки отменили, на входе меряют температуру. Уже догадались, кто это делал? Он. Прямо на шее. Мое дыхание сперло, ещё долго не могла прийти в чувство внутри. Снова подколы, снова шутки. Проходя мимо кабинета, где он обычно сидел, невольно смотрю туда каждый раз, надеясь увидеть его. Урок литературы. Тема — любовь. Фраза учительницы, которая прочно засела в голову, а потом устроила мне ночью огромный пиздец, звучала так: «Человеку, который любит, достаточно даже просто видеть объект своего обожания. Любовь — это не только физический контакт». И тут я все поняла. Поняла, что по уши, влюбилась, втюрилась, вкрашилась и так далее по списку. Ночью рыдала от безысходности и от понимания реальности. Начинаю писать фанфик, где все почти прекрасно, но это не то. Это бред, который никогда не будет. Теперь не смотрю на него, не думаю, избегаю. Не получается. Любовь растет, как и подколы от подруги. Теперь, есть вариант стать учителем и вернуться в родную школу, чтобы быть рядом с ним. Бред, потому что я терпеть не могу детей. Самая неблагодарная работа. Ещё тысяча вариантов, чтобы быть рядом, но каждый из них бредовый, потому что планы, которые я усердно строила никак не вяжутся с маленьким городом, где я живу. Выпускной. Он в шикарном смокинге, я в платье ручной работы. Я выбирала все от и до. Бал. Все танцует, он в том числе. В одном из танцев, мы попадаем в пару. Он смотрит мне в глаза, а я ему. Танец заканчивается. Он куда-то уходит. Туда, где точно нет людей. Может я когда-то об этом пожалею, но точно не сейчас. Иду за ним. Беру бокал шампанского по пути. Страшно. Он заходит в какие-то двери. Я за ним. Никого нет. Он смотрит на меня. Выпиваю залпом шампанское. Подхожу к нему. Целую мимолётно в губы и ухожу. — Стой. — он ловит меня и ловко разворачивает к себе. — Я люблю тебя. Он целует меня. Нежно, трепетно, с чувством. Меня трясет. Трясет от счастья. Я, наконец, счастлива. — Я тоже тебя люблю.