Из непрочтëнного.
10 августа 2021 г., 10:02
Виктор понимал: с каждым словом, прочитанным с листа, внутри что-то тихо рвалось, нитка за ниткой, цепляясь, царапаясь, и остро скрежеща ржавым металлом. С каждым словом, прочитанным с листа, внутренняя повреждëнность разрасталась больше.
Сколы становились резче, всë ярче выделяясь на душе. Застаревшие, почти зашлифованные годами царапины — глубокие, детские — покрывались новыми ранами. Словно облитые кислотой, разъедающей каждый миллиметр, друг за другом каждую черту его личности, грань его жизни.
Он терял. Терял безвозвратно многое, читая эти строки.
— Паша.. — Умирающим, надломившимся голосом.
Виктор чувствовал, как с последней прочитанной, увиденной строкой что-то меняется. Вокруг, в мире, какая-то безнадëжность и тонны боли придавливают тело. Просачиваются в каждую клетку тела, на уровне атомов и молекул впитываются в голову, спину, ноги. Руки начинают крупно дрожать, а глаза горят сухой пылью.
Становится душно, страшно, тяжело — так, будто это он сам оказался в тех словах. В том океане смерти без живительной влаги, а лишь с гутталином задыхающегося сознания и тяжестью пыльного воздуха.
— Паша, Паша, Паша, — это всë, что может сейчас повторять Виктор пересохшим и болезненным спазмом сжатым горлом.
