Музыкант по вызову

Поставив стул спинкой к сцене, брюнет садится, опуская руки на верхушку спинки, а голову - на руки. Этот малый показался ему довольно милым и открытым для общества, пусть и достаточно стеснительным. Что-то привлекало Булла, но что именно? Он не знал сам.    Оставив только ноутбук, подключённый к колонкам, и микрофон, Джанкер несколько секунд тщательно выбирает песню. Эта не подходит, эта тоже... Что же выбрать? Может, вот эту? Нет, слишком слащавая. Он будет петь для самого Бланко, все должно пройти идеально. Кажется, владелец привлёк, чем-то зацепил внимание Кольта, раз тот так старается. Да, это именно так. Но ведь признаваться в открытую было бы слишком глупо. Они, в конце-концов, не в сопливой дораме или девчачьем сериале находятся, а в реальной жизни, где решать проблему, тем более такую, нельзя напрямую.    Взгляд останавливается на песне "Вахтерам" исполнителя Бумбокс. Слова простые, мотив запоминающийся. Почему бы не изменить немного текст? Да, так он и сделает. Кликнув именно по этой песне, пунцововолосый отходит к микрофону, ожидая конца вступления, чтобы начать петь. Тебе не нравится дым - чёрт с ним! Он убивает слова, кругом голова. Уже разносит молва по дворам, Что между нами "Чивава".     Зрачки Бланко заметно расширяются. Знает песню. Уже слышал. Отлично. Он ожидает одного, но Кольт переделает часть, сделает её адресованной одному единственному человеку, даст тому совершенно другое. Вопрос извечный: "Зачем да почему"? Я понемногу с ума, ты не сам, да? А эти ночи в Крыму, - теперь кому? Я если встречу, потом передам ему.    Он ждёт припев, по напряжению видно. Нравится ли Бланко то, как поёт Кольт? Однозначно да! Бархатный голос, мягкими отголосками пробегающий по всему телу, оставляя за собой след из мурашек, не заставлял вникать в текст, он помогал насладиться именно музыкой, голосом. Я помню белые обои, чёрная посуда. Нас в хрущёвке двое, кто мы и откуда? Задвигаем шторы, кофеёк, плюшки стынут. Объясните теперь нам, вахтёры, почему я на нем так сдвинут?   Теперь уже вопросительный взгляд устремлен на певца. Заменил слова? Какой смелый ход, не каждый решится на такое. Несмотря на то, что текст был переделан, песня не теряла своего главного смысла, чувств. Бланко не был любителем такой музыки, но это произведение было ему хорошо знакомо. Давай вот так просидим до утра. "Не уходи, погоди!", но "Мне пора". И если выход один впереди, То почему мы, то холод то жара?    Пунцововолосый вкладывал себя полностью, отадвался музыке каждой клеточкой своего тела, ощущал на себе пристальный взгляд брюнета, но не сбивался, не останавливался, продолжал... Идёт к финалу игра в этот раз, А ты всё так же молчишь, я говорю. Минут пятнадцать осталось до утра, Не вызывай,- так словлю и свалю.    Казалось бы, при чем тут он и Бланко. А не при чем. Кольт и сам не видел связи, но посчитал нужным попытаться донести важные слова до того; слова, которые так сложно сказать просто, напрямую. И вот, снова припев. Голос не дорожит, хотя в лёгких уже почти нет воздуха. Нет, он закончит начатое.    Конец, музыка убывает, пока окончательно не стихает. Опустив голову, нарцисс пытается отдышаться. Булл сидит в ступоре и пытается осознать, что же это только что было. Попытка признаться? Намек? Просто какая-то шутка? Если так, то это - глупая шутка.    - Ну как? - теперь голос немного дрожит, но это больше от того, что пунцововолосый так и не смог окончательно перевести дух, чем от чего-либо иного.    - Прекрасно, - все, что смог вымолвить владелец. Он сидел ровно, прямо, будто хорошо натянутая гитарная струна. Где-то в глубине его тела все ещё бегали импульсы после песни, отдаваясь покалываниями в области позвоночника. Щеки Джанкера пылали. То ли от жары, то ли от некого стыда.    Не дождавшись другого ответа от Бланко, Кольт закрыл ноутбук, предварительно выключив, и отнёс туда, куда ему сказали до этого.    - Прощай, - коротко кинул тот, уже выходя из здания, пока амбал успел только лишь вернуть на место стул. Кажется, они больше не встретятся...