"ОПАСНЫЕ ИГРЫ"

С годами, в днях рождения все меньше праздничности. И хотя уже давно не ждешь ничего особенного, мало кому захочется остаться в этот день одному. У Нюси выбора не было. Стас находился в очередном «загуле», как мысленно окрестила женщина периоды, на которые он выпадал без объяснений из ее жизни. Семья, которая уже не известно - семья ли, далеко в Питере. Только потрепанный букет из гадальных гербер и шампанское, разделили с нею сегодняшний «праздник». Вот уже часа два буравит Нюся взглядом бутылку, не решаясь открыть. Холодно. Так, как бывает только от настоящего одиночества. Женщина кутается в шаль, тщетно пытаясь согреться. Да время от времени сглатывает подступающие слезы, отчаянно сопротивляясь истерике. Сейчас она чувствует себя так, словно оказалась в открытом море. Берегов не видно, а сил осталось только на то, чтобы держаться на волнах. Отдаться на волю стихии и молиться. Трель дверного звонка, как спасательный круг, сброшенный с борта белоснежного туристического лайнера. Сердце забилось оглушительным - Стас. Стас, Стас, Стас. И так под двести ударов в минуту. Эй, Анюта, ты ведь только что говорила, что не веришь в чудеса! Откуда эта щенячья радость, одинокого зверька, заслышавшего у порога шаги хозяина? Повторная трель и всего несколько секунд, чтобы успокоиться, собраться, нацепить на лицо независимость и гордыню. Открыть и испытав разочарование, удержать маску. Выдавать улыбку. Поздороваться. Обнять. Поцеловать. - С Днем Рождения, родная - и даже в теперешней ситуации звучит ни капли не фальшиво. - Спасибо, Митюнь - принимает очередной джентльменский набор, цветы и шампанское. Она рада. Правда, рада. Хотя и не заслужила. Родной. Не забыл. Не оставил. Приехал. - Я звонил… Подумать только, он еще и оправдывается. Стыдно. Глупо. Дура, дура, дура. Дура, тысячу раз. - Ну, чего ты, проходи - суетливыми движениями помогает снять куртку, прячет глаза. Не готова. Боится разговора. Отложить? Да, сколько можно! Она уже несколько месяцев спит с другим. Человек ко всему привыкает. Привычка изменять. Привычка чувствовать себя виноватой. Привычка делать вид, что ничего не происходит. Плохая привычка. Пока Нюся собирает на стол, Митя находит ее телефон. Меж диванных подушек и абсолютно разряжен. Улыбается узнавая. Вроде бы совсем уже другая, чужая. Но все такая же неприспособленная к жизни, до боли своя. Уселись напротив. Бутылка открыта, все-таки дождался своего часа. Подняли бокалы. - За тебя - пригубили игристого. Молчат. Заново привыкают к присутствию друг друга. Встретились взглядами. Развели. Снова встретились. Уже получается чуть лучше. Естественней. Без напряжения. - Спасибо, что приехал - ком в горле, очередная схватка с приступом слез. Справилась. Только губы, сжатые в белесую нитку, выдают внутреннюю борьбу. - Не за что. Нам же надо поговорить? - взгляд полон искреннего участия. Это должна была быть ее фраза, но он даже в этом готов помочь. Все, нет больше сил сдерживаться. Слезы катятся по щекам. Губы дрожат. Лицо искажено судорогой. Нюся кивает в ответ, но этот жест тонет в потоке истерических гримас. - Нюсь, ну ты чего? - тянет за руку, усаживает рядом на диван. Прижимает к груди, гладит по волосам, словно маленькую девочку. Успокаивает - Ну-ну, не плачь. Все будет хорошо. Хочешь? - Чего? - высунула Нюся покрасневший нос, когда рыдания пошли на убыль. Женское любопытство не убиваемая вещь. Такое же неизбывное, как и желание переложить ответственность на чужие плечи. - Что бы все было хорошо! - улыбается Митя. Кажется, с истерикой справились. И на этом спасибо. Видеть жену рыдающей, ему доводилось не часто. Невыносимо видеть, что человеку, который тебе так дорог - плохо. Мужчина растерян. Не знает чем помочь и безумно рад увидеть на лице ответную улыбку. Пусть вымученную. Пусть сквозь слезы. Пусть. - Хочу! - Будет! Веришь мне? - Верю. Кому, если не тебе? - Неужели некому? - Некому. Даже себе. - Это плохо. - Я знаю. … … … Нам нужно расстаться. - У тебя кто-то есть? - Не знаю. Но у тебя, меня уже точно нет. - Я знаю. - Отпустишь? - А у меня есть выбор? - Говорят, он есть всегда... - Отпущу, если пообещаешь, что так для тебя будет лучше. - Не могу обещать. Но так точно будет лучше для тебя. - А Утка? - Мы можем ей не говорить пока... - Пока? - Пока ты не надумаешь жениться... - Эй, при чем тут моя женитьба? Ведь это ты уходишь от меня. - Я больше не могу обманывать тебя. И себя. Я запуталась. Я завралась. Я падаю в пропасть. Отпусти. - Не говори ерунды. Если тебе плохо с ним, зачем разрушаешь то, что есть между нами? - Потому что ты не виноват, а я не собака на сене. И мне не плохо. Я просто не понимаю, что происходит. - Так может не рубить сгоряча? - А как? Отрезать каждый день по кусочку живой плоти? Ведь ты всё уже знаешь. Ты готов с этим знанием жить? - Я ничего не знаю. И не смей мне рассказывать! Слышишь!!! - Слышу. Не кричи. - Ты права. Я не смогу. - Отпустишь? - Не держу. - Я была плохой женой. Ты еще будешь счастлив, с другой. - Ты была любимой. И я был счастлив с тобой. Временами. - Хорош ржать, Черняев. Мы тут вроде как расстаемся. - Так что теперь, повеситься? - И то, правда. Выпьем? - Выпьем. С днем рождения, родная. - Спасибо, родной.