Осенние истории

Когда приближается осень, мои сны меняются. Стоит упасть в мягкую постель и смежить веки, еще до того, как сон окончательно вступит в свои права, ко мне приходит она. Рыжая незнакомка в алом пальто. Коже ее бледна, и кровавым пятном выделяются на лице ярко-алые губы. Глаза ее сияют расплавленной медью, медно-рыжие локоны рассыпаны по плечам, и иногда оттеняют их запутавшиеся маленькие желто-рыжие листочки, словно она только что гуляла по парку. Она улыбается, машет мне рукой, и я спешу к ней, как завороженный. Незнакомка поворачивается спиной и идет прочь, не слишком быстро, не слишком медленно — чтобы я поспевал за ней, но не мог догнать. А окликаю ее, но она лишь смеется, не сбавляя шага, тихим мелодичным смехом, будто журчание воды или шелест опавших листьев. Я перехожу на бег — но все равно не могу догнать. Нет, не подумайте, я вовсе не маньяк, у меня нет привычки преследовать незнакомых девушек! Мне бы и самому хотелось остановиться. Но я не в силах отвести глаз от подпрыгивающих при ходьбе упругих рыжих локонов, похожих на волшебные пружинки, а ноги вами несут меня дальше и дальше. Я должен настичь ее, коснуться ее руки, заставить остановиться. Должен отыскать ответ на эту загадку. Почему она манит меня? Почему ускользает? Кто она, в конце концов? Зачем ей приходить ко мне каждую ночь? Она уходит, я спешу следом. И с каждым шагом эта странная погоня становится для меня все важнее. Стой же! Стой! Кто ты? Может, вещий сон? Может, моя будущая любовь, которую я встречу наяву? Может, ты моя судьба? Остановись, дай разглядеть твое лицо получше! Поговори со мной! Назови хотя бы имя! Но все без толку. Она уводит меня к окраине города, где начинается старый неухоженный парк, переходящий в глухой лес. Летом — популярное место для посиделок на природе, но с наступлением холодов здесь становится безлюдно. Листья падают на ее волосы, пестрые, красочные, но все же не способные соперничать со струящейся по красному пальто зачарованной медью. Иногда мне кажется, будто полы этого самого пальто движутся как-то неправильно, будто она прячет что-то… Ну и вздор! Должно быть, просто ветер. Так мы уходим все дальше, туда, где я ни разу не бывал во время собственных прогулок. Снова манит меня рукой, смеется. И наконец кончается тропинка, и красное пальто мелькает между деревьев. А я спешу, спешу, теряю его из виду, а потом снова замечаю и бросаюсь за ним. Снова и снова, но чем дальше, тем сложнее мне поспевать. Вот же, мелькнуло что-то! Или это ворох листьев? Или просто показалось? Или в другой стороне? Я мечусь, зову — но все напрасно. Я один посреди незнакомого леса, который в один миг становится темным и пугающим. Лишь скрипят надо мной ветви, гуляет между могучими стволами ветер, да стремительно спускаются сумерки. Несколько минут — и уже ночь. И сколько ни блуждаю, я не нахожу обратной дороги. Только иногда попадаются на земле следы. Собачьи… или лисьи? Затем, окончательно отчаявшись вернуться, потерянный в ночи, продрогший и трясущийся от страха, я просыпаюсь. А на следующую ночь сон повторяется. Но знаете, почему я рассказываю об этом? Казалось бы, кошмар, но не самый худший. Кто-то видит в сне куда более ужасные вещи. Просто девушка, просто лес… Но я перестал просыпаться в своей постели. Неделю назад я обнаружил себя во дворе возле подъезда — в майке для сна и домашних тапочках. Затем — в паре кварталов от дома. Сегодня я проснулся на скамейке у входа в парк. Что же будет дальше?