Writober

      Герард, его персональный утренний посланник Леворукого, читал какую-то книгу. Наверняка, очередной трактат по военной стратегии. И, очевидно, самого Валме он еще не заметил, потому что не подорвался, отдавая честь, а продолжал водить пальцем по странице и, что довольно удивительно и занятно, мурлыкать себе под нос какую-то незнакомую мелодию.       — Что напеваешь? — обозначил себя Марсель, когда появился в зоне видимости юного рэя Кальперадо.       — Добрый день! — Паренек ожидаемо вскочил, отбросив книгу на скамейку.       — Добрый, добрый, — Марсель привалился плечом к стене, — так что ты там напевал? Мелодия незнакомая.       Герард немного замялся, смутившись, будто его уличили в чем-то постыдном. Эх, святая простота.       — Одна из мелодий, что монсеньор заказывал в Урготе. Не самая лучшая, —парень нахмурился, — даже не в тройке, но почему-то запомнилась и застряла в голове. Прицепилась как репей к одежде.       — Чаще всего с музыкой так и случается,— в голове Марселя сразу всплыли несчастные «это было», — это даже занятно…       … помнить разные песни, хоть и это порой злит поболе болезни.       Ужасно.       Нужно перестать использовать в начале даже просто «это».