Голубоволосый ангел

      Мужчина обратил внимание и узнал знакомое лицо басиста. Мужчина опустил лицо вниз. Его короткие и... голубые волосы упали на глаза - Уходи... - сказал мужчина - Уходи... Уходи сейчас же!... - выпалил мужчина - Т-Туди?... Э-это т-ты?... - Нет, уходите!! - мужчина нежно и резко схватил брюнета за запястье и выбросил из комнаты и по его щекам потекли реки слёз - Хочешь так же?! - сказал он Джону - Н-нет! - паренёк выбежал из комнаты, а мужчина забежал в неё и сильно хлопнул дверью - М-мистер Никкалс, это он? Да?... - Да... Я же знаю каждую его черту лица... Его чёрные глаза... - Мёрдок встал и окинул взглядом дверь номера. Этаж был пустым, только этот номер был занят. Тишина, и только лёгкие всхлипы слышались из номера 135. Басист отряхнулся и снова посмотрел на дверь постепенно уходя - М-Мистер Никкалс! Вы не можете так просто сдаться! Это точно он? Тогда почему вы уходите?... " - А он всё тот же... Тот же угрюмый старикан)... *Последовал всхлип* Грустные глаза... Боль в них читается с глубокой точностью... Не все способны увидеть это в его глазах... Его глаза так пленительны... Моя слабость... Зачем?... Зачем я сделал то чтобы привлечь его внимание?... Я скучаю по тому дому... Авария... Подстава... Грусть... Тоска... Головная боль... Всё смешалось! От этого так тошно и больно... Зачем я показался?... Зачем?... Не нужно... Мы не виделись три года... Три... Прошло уже три года... Кажется я схожу с ума от тоски... Мне плохо... Помогите... Я не уверен дышу ли я до сих пор, жив ли я?... А может я стал ходячим мертвецом?... Прошу... Прошу пожалуйста... Останься со мной... Я обещаю больше не буду... Прости меня..." - Черноглазый закончил свой внутренний монолог и схватился за голову - Я не буду сопротивляться его желаниям... Ведь... Я... Люблю его? Или что?... Не важно - Брюнет отмахнулся рукой - Если ему так надо, пусть... Но... Я скучал... Безумно... Брюнет представил в голове яркую улыбку Стюарта и посмотрел в бок, зарыдав как маленький мальчишка - Пойдём прошу... Прошу, пошли... Я не хочу резать себе сердце... Прошла неделя Глубокий томный взгляд басиста прорезал душу изнутри. Последнее время он сидел в своей закрытой комнатушке. Пару дней назад он с Джоном завершил расследование и подвёл итоги того, что того кого они когда-то искали - жив. Вокруг валялись банки пива. Опухшие глаза и мешки под ними совсем не красили уставшее лицо басиста, а просто на просто портили его. Врубленный телик который перекочевал из зала в комнату Мёрдока, транслировал новости, фильмы, канал природы. Закат. Закат отражался на стене. Долгое время раздумий постепенно убивало басиста, моральная давка не прекращалась. Сильная тяга к Стюарту мучила его целых три года, а вот он, в пару километрах от него, выкинул из комнаты и хлопнул дверью перед его носом. Казалось бы, в чём проблема, сходи поговори, но о чём? О том где он кочевал три года? Что произошло за это время? Рассказать о том как Мёрдок убивался каждый день из-за не хватки его любви и того же сладкого кофе... - Туди... Туди... Прошу... Если бы ты это слышал... То ты бы знал как моё сердце разрывается от чувств, между любовью и грустью... Как бы клёво было бы сходить прогуляться... Но меня не пускает тело... Кому это надо?... Волочить старого деда если он умрёт посреди дороги от передоза алкоголя и курения, а вообще от смерти из-за нервов... - басист встал