Brother of my sister’s husband

Невероятно радуясь своей маленькой победе в первой битве, я шла к самолету с надписью «Falvert» на борту. Еще оттуда, с расстояния пятиста метров, я заметила тех самых мужчин в черных костюмах, поднимающихся по трапу на борт. Сзади доносились громкие шаги человека, который, как мне казалось, взглядом прожигал дыру меж моих лопаток. Он был в ярости. Буквально клокотал от злости. В один момент, когда шагов позади уже было не слышно, откуда-то со стороны донеслись какие-то крики, щёлканье. Обернулась. И зря, надо сказать… От здания аэропорта бежали девочки, женщины, папарацци. У девушек в руках были плакаты, которые сворачивались от ветра, а потому разглядеть надписи на них не удавалось. Они кричали что-то все время, но единственное, что я смогла разобрать — «…Рис». И только потом до меня дошло, что они орали «Крис» и бежали в нашу сторону. Правда к этому моменту, схватив за руку, меня уже тащили к самолету. Крис бежал и мне пришлось бежать за ним, чтобы сохранить руку. На встречу нам уже неслись те парни в костюмах — охранники, как я поняла. Правда пробежали они мимо, прямо к толпе. — Что все это…? — начала я, но меня грубо прервали. — Потом объясню, молчи. И все. И я действительно замолчала. Фальверт продолжал тащить меня к трапу, не оборачиваясь. Подойдя к лестнице, он стал толкать меня, чтобы шла вперед. Я быстренько взбежала наверх по ступенькам. Не оборачивалась, но слышала такой же стук по металлическим ступеням, означающий, что Фальверт шел за мной. Мы зашли в самолет. Рыжая девица с бестолковым выражением лица и перекаченными губами, мило улыбаясь, поприветствовала Фальверта, а меня окинула презирающем взглядом и с трудом выдавила: — Доброе утро, мисс Вестман. Фу. Какая же она была мерзкая. Всегда презирала таких женщин. Готовых на все, чтобы быть понравиться мужчине-бабнику, вроде Криса. Жестом она указала в сторону салона, и я прошла туда, разумеется, не без помощи своего нового «товарища», подталкивающего меня в спину. Интерьер там был стандартный. Как и у всех богатеньких. Кожаные сиденья, телевизоры, столики и различные кнопочки на подлокотниках кресел, вроде, «режим массажа» и так далее. В какой-то миг показалось, что где-то я это уже видела… А да, ну разумеется. У любимого папочки. Те же понты. Стараясь отдышаться после нашей маленькой «пробежки», я плюхнулась в кресло. На соседнем сопел Том, поэтому я положила руку на его голову и почесала за ушком. Он приоткрыл веки, посмотрел на меня, а затем специально повернулся, подстраиваясь под мои движения. Я невольно улыбнулась, а затем подняла голову и посмотрела на Криса, усевшегося напротив, по прежнему не убирая руку от собаки. — И все же, — начала я. — Кто ты такой? Певец? Актер? Телезвезда? Всемирно известный стриптизер? Он рассмеялся. Громко и искренне. — Почему стриптизер? — немного успокоившись, спросил он. — Ага. Значит угадала. И какое же у тебя прозвище? — Оу, я смотрю, ты много знаешь об этом, — начал издеваться Фальверт. — Ну… — протянула я. — Что, правда? — с нотками удивления в голосе воскликнул парень. — Нет, успокойся, — откинувшись в кресле, ответила я. Слава Богу до стриптиза я еще не дошла. Хотя… если все пойдет и дальше так, то может и придется воспользоваться услугами «мальчиков». — И все же. Кто ты такой, Фальверт? Крис не ответил. Просто молча встал, сделал пару шагов и взял со столика на другом ряду, отделенного от нас проходом, журнал, а затем кинул мне. — Полистай. Все равно пока не взлетели. Фальверт завалился обратно, закидывая ногу на ногу. Я лишь закатила глаза, но всё-таки стянула журнальчик со стола. И стала листать. Честно говоря, глянцевые журналы меня никогда не интересовали. Их всегда читала Эмма и разбрасывала по всему дому. Был период, когда она даже одеваться стала по журналам мод. Муть, короче. Но я листала. Пролистав несколько страничек, наткнулась на нужную. «Известный певец Крис Фальверт наконец приезжает в Лондон, чтобы дать несколько концертов. Город дождей, Биг-Бена и красных телефонных кабинок является родным городом исполнителя. Здесь он вырос, однако выступать будет впервые.» И дальше бла-бла-бла. Но и этой фразы мне хватило, чтобы ухватиться за суть. — Значит певец, да? — Да. Тебя что-то смущает? — Да, смущает. Смущает, что я столько лет знаю Джоша, но ни разу не слышала о его «звездном» брате. Странно, не находишь? — кидая журнал на столик, вновь начала я. — Все просто. Мне было пятнадцать, когда мать умерла. Отец выплачивал алименты, потом пристроил к себе. Джошу было двенадцать, когда я появился в их доме. Ну, мы в общем-то и не очень ладили. Но потом, как видишь, сдружились. На лице Фальверта была маска безразличия. Но в его глазах была грусть. Он явно скучал по матери. — Жаль твою маму, — тихо выдавила я, отворачиваясь к окну. — Это в прошлом, — только лишь ответил он. Мы оба замолчали. Где-то там внизу еще прыгали фанатки с плакатами, но их визгов было уже не слышно. Крис перелез на другое сиденье, ближе к окошку и помахал им. С улыбкой. А той маски безразличия и грусти — как ни бывало. — Готовься. Завтра, как минимум, все газеты Америки и Англии будут пестрить о новой девушке Криса Фальверта в твоем лице. — М, как здорово. Всегда мечтала, — съязвила я, вытаскивая из своей сумки, так любезно брошенной на сиденье позади меня, телефон, наушники и книгу. — «Над пропастью во ржи»? Интересно, — высказался Крис. — А почему это? — Просто первое, что схватила в книжном магазине, потому что нигде, кроме как в самолете читать мне не удается. Такой ответ тебя устроит? — не отрываясь от текста, ответила я. — Какая ж ты язва. Удивительно, что твой парень все еще тебя терпит. Крис убрал подлокотники и растянулся на двух креслах, как на кровати. Я же оторвалась от чтения и посмотрела на него. Во взгляде синих глаз, внимательно следивших за мной, отчетливо читалась заинтересованность, смешанная с раздражением. И раздражение преобладало. — Во-первых, у меня нет парня. А даже если бы и был, то с ним бы я общалась по-другому. — Серьезно? — язвил он. — А с какими же людьми ты общаешься именно так, уважаемая моя мисс Независимость? — С теми, кто меня раздражает и задает много вопросов. Что еще мне сделать, чтобы ты отстал? — Ладно. Понял. Не надо агрессии, — снова язвил он, так же вставляя наушники в уши и, наконец, затыкаясь. Я уже было погрузилась в чтение, но куда мне. На столике звонил мой телефон. На экране высвечивался номер Дарена — моего помощника. Я брала отпуск на три дня и сказала ему не звонить мне, не беспокоить. Он должен был просто принимать заказы, говорить, что я перезвоню через несколько дней. Но, видимо, на его взгляд, случилось что-то действительно срочное. Пока наш самолет не взлетел, я решила ответить. Ну мало ли что. — Дарен. — Доброе утро, босс. Простите, что беспокою. — В чем дело? — одернула я помощника, выпрямляясь. Краем глаза я заметила, что Фальверт тоже насторожился — выдернул наушник из уха и стал внимательно наблюдать за мной. — Мисс Бертон, — только произнес. Черт. Боже, это была невыносимая женщина, страдающая биполярным расстройством. «Давайте это. О нет, лучше так. Хотя знаете, мне не очень нравится такой выбор. Давайте исправим». Она столько времени меня терроризировала, что я просто напросто забыла о том, что обещала представить ей новый вариант дизайна ее квартиры. Точнее, не представить, а вообще сделать. У меня было несколько заметок, но она так сильно измучила меня, что я просто забыла о ней. — Черт, я забыла, — сообщила помощнику, ища ноутбук, зарытый на дне сумки. — Ммм, сможешь выстоять? — Выстоять? Как против нее выстоять? — уже не выдержал Дарен. — Да, знаю. Это трудно. Но постарайся. Скажи, что сейчас я в самолете. Лечу из Лондона в Анджелес. Телефон недоступен. Ты не дозвонился. Как только вернусь домой, наберу ей. Договорились? — Блин, ладно. Постараюсь. — Вот и молодчина. Не дожидаясь ответа, я сбросила звонок, быстро набирая пароль, чтобы разблокировать гаджет. Как же я могла забыть о ней, не понимаю. «Спокойно, Вестман. Только спокойно. У тебя есть десять часов. Этого должно хватить» — успокаивала я себя. Крис продолжал наблюдать за мной с привычной ухмылкой и смешинками в глазах. Даю голову на отсечение, он собирался съязвить, но промолчал. Верный ход. Переведя ноутбук в авиарежим, я открыла заранее установленное приложение. Оно позволяло спокойно создавать план комнаты или квартиры. После этого, когда на чертеже, с учетом розеток, дверей, окон и так далее, все уже было расставлено, я примерно рисовала, как будет выглядеть каждая комната, а потом уже подбирала все это на сайтах, в магазинах. Тогда у меня было лишь десять часов на создание плана, примерной расстановки объектов и рисования. Квартира Амелии Бертон была не сильно большой. Вернее, большой, но не такой, какие обычно бывают у мажоров. Там было всего около восьмидесяти квадратных метров, три комнаты. Она находилась в самом центре города, и, разумеется, там был панорамный вид. На мой взгляд туда можно было бы вставить что-то в стиле «минимализм» или «контемпорари», «современный», ну или в край — «классику». Но нет! Эта невыносимая женщина выбрала «неоклассику». Честно говоря, я не очень любила этот стиль. И работать с мисс Бертон уже откровенно не хотелось. Но этот заказ мог бы принести мне большую прибыль и новых заказчиков. Потому я принялась за работу. Открыла чертеж ее квартирки, заранее загруженный в приложение, где мной был учтен каждый миллиметр, каждая розеточка и прочее, и начала «расставлять» мебель. И теперь мне предстояла долгая, многомесячная работа. Рабочие, покупка и доставка материалов, сборка, ремонт — все было на мне. Конечно, какая-то часть ушла Дарену, но все равно. - Ты работаешь? — спустя полчаса молчания спросил Крис. - Угу, — лишь ответила я, не отрываясь от экрана. - Чем ты занимаешься? — спросил он, садясь. Я хотела ответить, но не успела. В салон вошла та барышня — стюардесса. Она услужливо улыбалась Фальверту. - Сэр, наш самолет готов к взлету, — просто сообщила она. Крис, никак не отреагировав, просто опустил подлокотники и уселся ровно, пристегиваясь. Оливия — кажется так ее представил пилот, — окинула тем же презирающим, ненавидящим взглядом меня, а после сказала: - Уберите ноутбук. По правилам техники безопасности, при взлете не должно быть никаких гаджетов. Развернувшись на каблуках, она ушла, повиливая бедрами. Я лишь усмехнулась, наблюдая за ее поведением. Смешно до жути. Но, все-таки, сохранив изменения, захлопнула крышку MacBook, а потом уселась ровно. В чем-то она все же была права. - Ну так? Ты не ответила, — продолжил Фальверт, буравя меня взглядом. Я лишь откинулась в кресле и, закинув голову назад, закрыла глаза. Хотела съязвить, но воздержалась. Что со мной случилось — не знаю. - Я дизайнер. Интерьер. - Ах да. Джош говорил что-то такое, точно, — с некой насмешкой протянул он. — И что? Сложный заказ? - Сложная девушка. На мой взгляд, у нее Биполярное расстройство. - Ясно. - Разбуди, когда взлетим, — попросила я. Все. На этом наша беседа кончилась. Я заснула. Крепким сном, в котором меня всюду преследовал парень с синими глазами цвета океана. Какого хрена?!