ИНТЕРЛЮДИЯ ПЕРВАЯ
30 июля 2021 г., 22:57
Он стоит на высокой скале, обрывающейся в бездонную пропасть. Шквальный ветер сбивает с ног, рвёт с плеч поношенную старую куртку, треплет волосы, словно
норовя оставить без скальпа, носит вокруг пылающие искорёженные глыбы, обломки зданий и ошмётки человеческих тел, забивающую глаза и нос пыль, от которой невозможно укрыться, и на расстоянии вытянутой руки невозможно разглядеть ничего. Он не знает, как здесь оказался, но ощущение непоправимого, страшной, неизбежной, уже случившейся катастрофы заставляет сердце заходиться в бешеном перестуке от понимания того, что уже ничего не вернуть.
За его правую ногу цепляется что-то невыносимо белое — разве могло остаться хоть что-то столь чистым в окружающем хаосе?
Наклонившись и укрываясь курткой от ветра, он берёт в руки длинные полоски ткани — и понимает, что это бинты. Он знает, бинты — это что-то очень важное, что-то, связанное с кем-то настолько дорогим, что одна мысль о его гибели вызывает подкатывающую тошноту.
Но он не помнит.
Ничего не помнит.
Он не помнит даже своего имени.
— Почему ты ненавидишь меня?
Он оборачивается.
И видит себя — но это не отражение в треснувшем кривом зеркале.
Это он сам.
Попятившись, он оступается — и падает в пропасть.
