Writober 2020

Каждый шаг давался с трудом. Боль впивалась сотнями иголок в кости ног. Она останавливалась и наклонялась, стараясь найти то положение, в которой ее не будет мучать боль. Хотя бы секунду. Разгорался рассвет, порванные в клочья штаны разили загнивающей кровью. Каждое движение отнимало и без того малые силы, а постоянный кашель, сотрясавшее ею всю от головы до ног, только мешал двигаться, потому что приходилось замирать, ища точку для опоры, чтобы не упасть. Потому что если она упадет, то больше не встанет. Состояние тупого оцепенения постепенно охватывало ее. Это состояние ее измученный мозг ассоциировал с последующим улучшением, и она радовалась ему, не смотря на то, что это была всего лишь иллюзия. Как много-много раз до этого. Когда она выползла с какого-нибудь очередного задания вся побитая и израненная, а то и с ожогами на боку или спине, ей всегда удавалось доползти до какого-нибудь маленького домика или до большого лагеря, где ей оказывали помощь. Сейчас ничего не было. Абсолютно ничего. Огромные выженные магическим огнем степи Кордмовы простирались от подножья горы, по тропинке которой сейчас едва шла она, до линии горизонта. Черный тяжелый ядовитый пепел лениво кружил ветер. Если хотя бы одна частичка прикоснулась к коже или залетела в нос или рот живого существа, она бы прожгла дыру, которая, обратившись в язву, привела бы к неминуемой гибели. Именно этот пепел она должна была взять. Совсем немного, горсточку, которая бы поместилась в табакерку.