Пролог
Седовласый мужчина тяжело вздохнул, протягивая руку и решительно отключая приемник. Ему хватало тревожных вестей, что до желания слушать о деяниях "зверя" еще и в новостях, приукрашенных, будто веселое шоу, лапами журналистов... Нет уж, увольте, в этом нет нужды. Он задумчиво пролистал папку с ее личным делом, и крапинки раздражения, в тандеме с усталостью, тут же окрасили его душевное состояние в тревожный фон. В этот раз все становится слишком личным, знакомым, черт побери... ведь эту жертву Чарли знал. Глаза на секунду прикрываются, он борется с желанием прострелить старые часы, висящие над дверью... тик-так, тик-так... звук мешает сосредоточиться. — Девочку зовут Алиса Лэнгдон. Ее родителей убили, когда малышке было пять... Не скажу, что смерть носит характер нашего тайного шизофреника, но все же... До тринадцати девчонка даже не разговаривала, ее обследовали в Narrenturm... — Психушка? — Центр для душевнобольных... Когда девочка пошла на поправку, объявилась ее дальняя родственница. Тетя. С горем пополам, та все-таки взяла на себя опеку. К сожалению, состояние девушки по сей день нестабильно. Именно миссис Сандра Лэнгдон обратилась к нам. — Что стряслось? — Алиса пропала без вести. Прошло уже три дня, как о ребенке ничего не слышно. Ее труп, что странно, тоже не обнаружен. Не в его стиле, верно? — Как я устала от этих убийств, Чарли, — вздохнула молодая женщина в полицейской форме, допивая свой давненько остывший кофе. Ее тусклый взгляд скользил по ветхому кабинету, в котором они проводили уже не первый десяток скучной жизни. Хотя, с какой стороны посмотреть на эту «скуку». Постоянные убийства, слезы потерпевших, вопросы без ответов... пожалуй, она становится черствой, все чаще спрашивая себя, кончится ли это когда-нибудь? — Еще три смерти за неделю. Богом клянусь, убийца играет с нами… — Джейн, тебе пора перестать воспринимать все это, как собственную утрату, — приспустив очки на нос, Чарли отложил подальше свои многочисленные папки, куда больше интересуясь состоянием своей партнерши по работе, нежели самой работой, — глядишь, через месяц найдем убийцу и посадим за решетку, где ему самое место. — Ты не понимаешь. Это не просто убийства. Это издевательство какое-то. Как можно так изувечить жертву? Ты видел фотографии? Здесь действительно поработал настоящий псих. — А по мне, так это было животное. — Животное? В центре Лондона? — Если ты не забыла, то в ночь первого убийства из местного зоопарка сбежал один из тигров и его нашли мертвым, как раз вблизи от нашего трупа. — Нет. Массовые убийства случаются не часто, да и характер их циклично совпадает почти каждые пять лет. Хватит… я иду домой, — с тяжелым вздохом женщина попыталась подняться со стула, но он болезненно скрипнул и, в конце концов, одна ножка отломилась, — Боже, весь кабинет скоро рассыплется вместе с нами! И никому дела до этого нет. Над этими трупами поработал настоящий психопат, Чарли. Ты еще попомнишь мои слова. Часы пробили полночь, когда дверь за женщиной захлопнулась с омерзительным скрежетом.
