Мир Тьмы

Каждую ночь я слушаю одни и те же слова о власти, которая мне обещана, и свободе, которую я, якобы, обрёл. Вот только ни разу в жизни не ощущал себя более не-свободным. Шаги сира за моей спиной звучат одним и тем же мерным боем, как метроном в музыкальной школе из почти забытого - человеческого - детства. Перед глазами - ряды бесчисленных книг. Если впереди у меня вся вечность, почему он так торопится запихнуть в мою голову все эти знания за жалкие пару лет? Паутина тысячи правил опутывает по рукам и ногам, диктуя, как тебе не то, что говорить - смотреть и двигаться. Держать лицо учишься в первые полгода, и потом эту привычку не вытравить уже ничем. Корпоративные правила? Ха, попробовали бы они зайти в наш Элизиум. Впрочем, это всё было ожидаемо. Но как всегда, остаётся то, о чём умалчивают. Пункты мелким шрифтом в договоре с дьяволом. И каждую ночь в груди разгорается жажда, жжется всё сильнее с каждой прочитанной книгой о свершениях "предков", с каждым взглядом на строгие лица могучих старейшин, чьими портретами увешаны всё стены. Можно ещё смириться с жаждой крови. Но что сделать с жаждой власти? Раз за разом переступая порог Элизиума, прятать её под личиной. Склонять голову в очередном поклоне, ощущая, как виски до боли сдавливает незримая - пока что - корона. Можно ждать ещё десятки лет, пытаясь аккуратно получить себе кусок влияния, давно разделенного между теми, с кем ещё долго не тягаться. Играть по правилам старейшин. Скипетр - символ их политических игр и многослойных комбинаций - венчает очередную страницу книги. За спиной не стихает личный метроном, и с каждым ударом каблуков его оксфордов в крови закипает то, чему названия я пока не знаю. Но витиеватый знак скипетра уже перечёркиваю чёткими, прямыми линиями меча.