Мир Тьмы

Это не мой мир. Я всегда чувствовал, что моё место где-то ещё. Я видел серые стены высоток, разглядывал трещины на асфальте, слушал гудки и сирены сигнализаций. Он неплох, этот мир. Хорош даже. Просто тяжело всё время чувствовать себя чужим. Там, где я - свой, бьются на ветру ярко-алые стяги и солнце играет на кольчуге из драконьей чешуи. Там звучит музыка флейт и арф, и звон клинков вплетается в неё. К чему-то можно привыкнуть. Каждый день облачаясь в строгий офисный костюм, притворяясь обычным человеком, можно вести почти нормальную жизнь. Говорить о том, о чём принято и...нормально. Налаживать связи. Не выделяться. Главное, не раствориться в подступающей Осени, не дать в будничной суете себе забыть, кто ты ещё - кто ты на самом деле. Я гордо вскидываю подбородок, позволяя себе легкую улыбку с ноткой дерзости, и расправляю плечи. С них до самой земли ниспадает огненно-алый плащ, пусть большинство и видит его простой кожаной курткой. На небе - ни облачка, но я легким, привычным жестом прокручиваю в руке зонтик-трость. Он может стать прекрасной, изящной саблей, такой острой, что перерубит волос на лету. Я скольжу взглядом по прохожим, отмечая тех, кто видит меня настоящим. Вижу узнавание в их глазах - если не лица, то герба, что раньше сиял на щитах, а теперь - выведен акрилом на сумке. Вон там, поодаль, возвышается над другими мощная фигура, увенчанная тяжелыми рогами с прожилками лазурита. А там мелькает белое лицо, лишенное любых черт кроме огромных фасеточных глаз. Мы киваем друг другу. Друзья мы или враги - здесь это не важно. Каждая искра Грезы, несет ли она смех иль страх, бесценна пред лицом наступающей Осени. Я только надеюсь, что встречу тех, кто меня знает. Тех, с кем мы связаны узами крови и сердца, нерушимыми клятвами и общими воспоминаниями. Я ищу их из года в год, сражаясь с подступающей банальностью, и однажды - клянусь! - найду. Где-то в серой толпе мелькает такое родное пламя рыжих волос.