Мир Тьмы

Вот я сижу, скрестив ноги, на полу среди пустых тюбиков из-под краски и клея, обрезков дерева, фетра и всякой другой ерунды. Окна открыты, но стойкий химический запах в мастерской не выветривается почти никогда. Впрочем, здесь он уместнее аромата духов или цветов. Я без умолку болтаю, рассказывая о странах, которых нет ни на одной карте, и королях, о которых не пишут в учебниках. Она слушает, изредка вставляя уместные остроумные реплики. И творит. Под ее ловкими умелыми пальцами из лоскутков ткани, воздушного шарика и наспех сплетенной сетки рождается маленький дирижабль. Зависает в воздухе на пару мгновений и плавно опускается ей на ладонь. Она берет кисть и, сосредоточенно закусив губу, выводит на нем название. Имя того королевства, о котором я когда-то говорил. Вот я стою, балансируя на ступеньке лестницы скраю просторной площади. Надо мной - звездное небо, скрытое слишком яркими огнями города, но я смотрю сейчас не вверх. А на то, как в руках у него рождается пламя. Послушно изгибается, рисуя светящиеся линии в ночной темноте, роняет искры на каменные плиты, с шипением рассекает воздух, замыкается в кольцо, на миг высвечивая черный человеческий силуэт и вырывается изо рта дыханием дракона. И серая Осень сдает позиции, отступая еще на несколько шагов с каждым человеком, способным мечтать и видеть во сне золотые мосты, натянутые между деревьев, и стремящиеся ввысь замки. Под руками у них рождается Грёза.